«Конфликт»
⸻
Ты узнаёшь об интервью случайно. Листала ленту, просто чтобы убить время, и натыкаешься на заголовок:
«Бывшая девушка артиста Г. ждёт ребёнка. Не от него»
Ты сначала даже не врубаешься.
— Чего?.. — шепчешь себе, кликая на видео.
Лера. Улыбчивая. Поглаживает живот. Рассказывает, какая она «счастливая». А в комментариях:
«А Гриша-то как влип»
«Бедный, опять его втянули в дерьмо»
«Крис была лучше»
Ты фыркаешь, но внутри всё сжимается.
— Да пошли вы все нахуй... — зло бросаешь телефону и швыряешь его на кровать.
Ты правда старалась. Реально старалась. Вернуться в норму. В учёбу. В жизнь.
Сдаёшь сессии, сидишь на парах, даже улыбаешься другим. Иногда.
Препод что-то говорит, а ты смотришь в окно и думаешь не о формулах, а о том, как он смеялся. Как матерился. Как смотрел на тебя так, будто ты — его кислород и яд одновременно.
И тут звонок.
Экран загорается.
Гриша.
Ты замираешь.
— Бля... — шепчешь и пару секунд просто смотришь, как вибрирует телефон.
Вдох.
Кнопка «принять».
— Чё? — холодно, на автомате.
— Привет, Крис.
Голос хриплый. Слишком знакомый.
— Ты чё звонишь?
— Соскучился. Нельзя?
Ты усмехаешься.
— После всего? Ты ебанулся?
— Не начинай. Я серьёзно.
— Ты мне угрожал, Гриша. Ты шантажировал меня фотками. Ты вообще понимаешь, кем стал?
Пауза.
— Я ошибся.
Это «я ошибся» звучит так просто, будто он перепутал кофе с чаем.
— Ошибся? — ты уже злишься. — Ты мне жизнь сломал, придурок.
— Я скучаю по тебе, Крис.
Сердце делает подлый кульбит.
— Не смей так говорить.
— А что мне делать, если я реально скучаю?
Ты молчишь. Пальцы дрожат.
— Ты с Лерой тусуешься, у неё пузо, интервью, вся эта хуйня — а мне тут про скучаю рассказываешь?
— Она не моя. И ты это знаешь.
— Мне плевать.
— Не врёшь.
Ты закрываешь глаза.
— Чего тебе надо?
— Увидеть тебя.
— Нет.
— Просто поговорить.
— Мы уже поговорили.
— Я под твоими окнами.
Ты резко открываешь глаза.
— Что?
— Я приехал. Просто. Нормально. Без цирка.
Ты смотришь в окно. И правда — знакомая тачка.
— Ты ебанутый, честное слово...
Через пять минут ты уже стоишь на улице, скрестив руки, в куртке нараспашку.
— Ну? — смотришь на него.
Он чуть улыбается.
— Ты похудела.
— А ты поседел от своей «сладкой жизни»?
— Есть чуть-чуть.
Молчание.
— Зачем приехал? — тише.
— Потому что без тебя всё не так.
Ты смеёшься резко:
— Охренеть, какие откровения. А измены? А угрозы? Это тоже «не так»?
— Я был мудаком.
— Был?
— И иногда есть.
Ты качаешь головой, но внутри всё предательски тает.
— Крис, я не прошу сразу всё вернуть. Просто дай шанс. Пожалуйста.
— Я уже давала. И знаешь, чем это закончилось?
— Я знаю. И мне стыдно.
— Тебе всегда стыдно только когда я исчезаю.
— Потому что только тогда я понимаю, насколько ты мне нужна.
Ты выдыхаешь.
— Я не хочу опять быть твоей игрушкой, Гриш.
— Ты никогда ей не была.
Ты поднимаешь на него глаза:
— Тогда почему я чувствую себя так?
Он молчит.
Макс потом орёт тебе в голосовых:
«Крис, ты чё, ебанулась? Он тебя снова в эту яму тянет!»
Ира мягче:
«Ты уверена, что он правда изменился?..»
А ты сидишь на кровати и смотришь в потолок, перечитывая его сообщения:
я правда хочу всё исправить
я не трону тебя без твоего желания
я больше не хочу терять тебя
Он выполняет обещания первое время. Становится аккуратнее. Не повышает голос. Не лезет.
— Крис, тебе удобно?
— Крис, если что — скажи.
— Крис, можно я обниму?
И это ломает сильнее, чем крики.
Однажды ты не выдерживаешь.
— Ты специально таким стал или играешь?
— Я стараюсь, — честно. — Потому что боюсь опять тебя потерять.
— А я боюсь, что поверю.
Он смотрит внимательно.
— Ты уже веришь.
Ты отворачиваешься, но сердце стучит быстрее.
Да, ты в розовых очках. И ты это понимаешь.
Но когда он шепчет тебе вечером:
— Ты моя слабость, знаешь?
Ты ненавидишь себя за то, как тихо отвечаешь:
— А ты моя...
И снова этот круг. Его выходки. Его песни, где он упоминает «её», «прошлую», «ту самую» — и ты будто ножом по коже.
— Это ты про кого вообще? — злишься.
— Про прошлое.
— А я кто для тебя?
Он подходит ближе.
— Ты не прошлое. Ты — проблема, от которой я не хочу лечиться.
Ты усмехаешься, но глаза влажные.
— Романтик хуев...
— Но твой, — ухмыляется он.
И ты понимаешь, что снова в это вляпалась. По уши. Добровольно.
⸻