Обручённые по приказу

Утро началось мирно.
Ванесса кормила малыша, он смешно хрюкал, хватал её за пальцы.
А Иван что-то читал у окна, привычно задумчивый.

— Ты опять с ним не погулял, Иван. — Ванесса сказала это спокойно. Слишком спокойно.

Он не отреагировал.

— Ты слышал?

— Слышал. И что? Я был занят. Ты же знаешь.

— А ты знаешь, что твой сын тебя почти не видит? Он узнаёт больше няню, чем отца.

Он закрыл книгу. Медленно.

— Ты хочешь обвинить меня в том, что я работаю ради вас обоих? Ради королевства, ради мира, ради безопасности?!

— Я хочу, чтобы ты понял: ты не просто король. Ты — отец. И это не на выходных. Это каждый день. Даже если у тебя совещание, даже если тебе "неудобно".

— Ты тоже занята. Но ты не пропускаешь ни одной ночи, когда он плачет?

— Потому что я его мать! Потому что я должна! А ты... ты просто исчезаешь. В кабинете. В делах. В каком-то чёртовом долге.

Он встал. Резко.

— И я жертвую собой. Каждую минуту. Но тебе этого мало.

Она встала тоже. Глаза горят. Щёки пылают.

— А знаешь, что мне действительно мало? Видеть, как наш сын растёт без тебя.
Ты рядом, но ты — не с нами. Ты будто призрак, Иван. Мёртвый от усталости, мёртвый от власти.
А мне нужен живой. Муж. Отец. Не трон на ножках.

Тишина.

Он посмотрел на неё.
Она дрожала — от злости, от усталости, от всего, что копилось.

Он хотел что-то сказать. Но не сказал. Просто вышел.
Хлопнула дверь.

А она осталась.
Одна. С малышом. С болью.
И впервые за долгое время — с ощущением, что их любовь может не выдержать.