Забыть
ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
Даже не знал, что живу с этой чертовой, кудрявой головоломкой по фамилии Зайцева буквально в пяти минутах ходьбы от моего дома. Пять минут! А я три года ходил, как слепой, не замечая ее существования. Как такое возможно? Как можно было пропустить мимо себя эту девушку? Или она, как настоящий шпион, мастерски маскировалась под что-то совершенно неинтересное? Под тень в коридоре, под пятно на стене, под... да под что угодно, лишь бы не привлекать внимания.
-Пока, - шепчет она, словно боясь нарушить хрупкий, зыбкий мир, только что возникший между нами. Этот тихий шепот, как ни странно, заставляет меня замереть на пороге, словно пригвоздил к месту. Ее серые глаза, обычно такие отстраненные и равнодушные, сейчас смотрят на меня с каким-то... смятением? Ожиданием? Она вообще чего-то ждет от меня? Что я должен сделать? Извиниться за свой идиотский характер? Пообещать, что больше никогда не буду ее доставать? Или просто молча уйти, оставив ее наедине со своим мыслями?
Интересно наблюдать за этой девушкой, - эта мысль, как навязчивая мелодия, снова и снова крутится у меня в голове. - Она какая-то... другая. Не такая, как все эти одинаковые силиконовые куклы, которые заполонили университет. Не такая, как те накрашенные пустышки, которые вешаются мне на шею в каждом баре. Она настоящая. Без масок, без всего этого дешевого выпендрежа. И это, начинает меня не просто пугать, а по-настоящему напрягать. Меня, Йоста Кляйна, который привык контролировать все и вся. Который привык играть по своим правилам. А эта Зайцева плевала на мои правила, она живет в каком-то своем, параллельном мире, куда мне вход заказан. Она выбивает меня из колеи, рушит мои тщательно выстроенные стены, заставляет сомневаться в себе.
-Айда в бар? - говорю я в трубку, переходя на нарочито небрежный, даже грубый тон, чтобы скрыть внезапно возникшую неловкость, с которой не знаю, как справиться. Предвкушая, как обжигающий алкоголь прокатится по горлу, как унесет прочь все эти дурацкие, навязчивые мысли о Зайцевой и ее серых глазах.
В ответ слышу какое-то сонное мычание от Аггу.
-Я спать, - бормочет он, кажется, даже не в состоянии разлепить веки.
-Ты придурок? - рычу я, чувствуя, как раздражение, подобно цунами, накрывает меня с головой.
Бухать в одного - это всегда плохая идея. Всегда заканчивается полным дерьмом. Слишком много времени на самоанализ, слишком мало контроля над своими действиями. В итоге, утром просыпаешься с разбитой головой и чувством глубокого сожаления о содеянном.
В голове всплывают какие-то отрывочные воспоминания о вчерашнем вечере, словно фрагменты страшного сна, больно врезающиеся в память, словно осколки разбитого зеркала. Фрагменты бессвязных разговоров, чьи-то пьяные лица, оглушительная музыка, запах дешевого алкоголя и сигаретного дыма... Ничего конкретного, только какая-то смутная тревога. Полный провал в памяти.
Семь утра. Голова раскалывается на тысячу маленьких кусочков. Во рту - пустыня Сахара. Сушняк нереальный, хочется выпить сразу литр воды.
Какая-то размалеванная девица с темными волосами, словно воронье крыло, сидит рядом со мной за барной стойкой. Слишком яркий макияж, слишком откровенный наряд, слишком навязчивый взгляд. Кто она такая, черт возьми? Откуда взялась? Ничего не помню.
Холодные, липкие руки, с длинными ногтями, обнимают меня за плечи. От этого прикосновения по спине пробегает неприятный холодок. Чьи это, мать их, руки?
Я ничего не понимаю. Что за хрень творится? Что произошло вчера? Почему я ничего не помню? Но одно я знаю совершенно точно: во всем этом странном, запутанном, абсолютно безумном дерьме, в которое я умудрился вляпаться, каким-то образом замешана эта чертова Зайцева. С ее серыми, как утренний туман, глазами, с ее тихим, как шепот ветра, голосом, с ее какой-то чертовой... неземной, потусторонней настоящестью. Она словно маяк, который высвечивает все мои недостатки, все мои слабости, всю мою фальшь.
Черт возьми, Кляйн, да ты же втюрился в нее, как сопливый школьник, - думаю я, с отвращением глядя на свое помятое, опухшее лицо в зеркале. Не брился со вчерашнего дня. Выгляжу, как бомж, сбежавший из приюта. Но что-то внутри отчаянно протестует, пытаясь убедить меня в обратном. Нет, это не любовь. Никакой чертовой любви тут и близко нет. Просто обыкновенное, банальное человеческое любопытство. Мне просто интересно, что у нее там, в этой странной кудрявой голове, творится. Что она видит в этом мире? О чем мечтает? Что скрывает за своей маской отчужденности?
Надо забыть об этом. Выбросить ее из головы, как старую, ненужную вещь. Заняться делом, пойти в студию, записать что-нибудь новое. Да что угодно, лишь бы не думать о Зайцевой и ее глазах, которые преследуют меня, словно наваждение.
И все-таки... - эта мысль предательски проскальзывает в мозг, не давая покоя. - Интересно, чем она сейчас занимается? Что она делает в этой своей захламленной красками квартире?
Я чертыхаюсь сквозь зубы, хватаю первую попавшуюся куртку и пулей вылетаю из квартиры, стараясь изо всех сил не думать о кудрявой художнице, живущей всего в пяти минутах ходьбы от меня. Но чем больше я стараюсь, тем отчетливее вижу ее перед собой. Ее образ преследует меня на каждом шагу, словно назойливая муха. Черт, и почему она никак не выходит из головы? Что во мне, не так??
ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
Тгк: https://t.me/Witt1111