Зефир, чипсы и судьба
***
Субботний вечер. Один из крупных торговых центров Москвы. Люди вяло блуждают по магазинам, в кафе пахнет пиццей и жареными креветками, играет какая-то ненавязчивая попса.
Илья с другом, Стасом, заходят в продуктовый — взять что-то к фильму и, возможно, пару пачек чипсов, которых «не хватает в Европе».
— Да говорю я тебе, у нас тут свои прелести. Бери вот эти — с крабом. За границей их фиг найдёшь. — Стас суёт Илье пачку с яркой красной клешнёй на обложке.
— Да я не про чипсы, я про женщин. У нас в России блондинок будто спрятали. Только там я их и начал видеть. А тут опять — рыжие, брюнетки... А блонди?
Илья привычно оглядывает зал — и вдруг замирает.
Блондинистая макушка.
Посреди двух девушек. Стоит у отдела с печеньем и рассуждает, кажется, про какую-то ерунду.
Илья слегка наклоняется вперёд, как будто пытается лучше рассмотреть ценник. Но глазами — явно ищет подтверждение догадке.
Одна из девушек оборачивается. Высокая, светлоглазая.
— ...ИЛЬКА?!
На весь магазин, отчётливо, с таким акцентом, как будто она привыкла так кричать в 2009-м на площадке возле детсада.
Он вздрагивает — и узнаёт.
— Вика?! — Илья в пару шагов оказывается рядом. — Вот это поворот!
Вика, сияющая, обнимает его как старого доброго брата.
— Да ты чё, серьёзно в Москве? Не в Токио, не в Берлине?
— Ну... на пару дней. Родных навестить, с кем-то пересечься. Снял хату неподалёку. Вот, Стас — мой местный навигатор по вкусностям. — кивает на друга.
Стас, слегка ошарашенный, машет рукой, как будто пытается вникнуть в происходящее.
— А это вот мои подружки. Рыжая — Настя. А это...
Она не успевает договорить.
Илья встречается взглядом с блондинкой.
СОНЯ.
Илья чуть приподнимает брови, будто бы впервые видит её, но глаза выдают другое.
Соня, секунду помедлив, кивает:
— Привет.
— Привет. — отвечает он, сдержанно, чуть мягче, чем нужно.
Настя дергает Соню за рукав и шепчет:
— Это он?
— Он. — кивает та, не сводя глаз с Ильи.
— Виделись, значит? — Вика озирает их обоих и вдруг улыбается: — Мир точно узкий. Ладно, не будем мешать неловкости. Илья, ты вообще что в Москве забыл?
— Да вот, отдых. Хочу кофе, прогулки и чтобы никто не кричал мне в ухо "Б плэнт, давай флешку".
— Ну тогда кофе — точно ко мне. Пиши мне, договоримся. Номер твой ещё есть?
— Давно нет, давай лучше новый. — достаёт телефон.
Они быстро обмениваются контактами.
Стас тихо переглядывается с Настей, и они оба молча пожимают плечами.
Слишком странная сцена для «обычного продуктового».
— Ладно, не будем мешать друг другу шопиться. Мы вон за зефиром пришли. — говорит Вика.
— А мы за чипсами с крабом. Великая миссия, как видишь. — усмехается Илья.
Они расходятся, и в тот момент, когда Илья оборачивается, он ещё раз замечает:
Соня тоже смотрит ему вслед.
Мгновение — и она снова говорит что-то подруге. Но он знает: она его узнала. И он — точно тоже.
В этот раз — не во сне.
И да, они ещё увидятся.
***
Прошло ещё несколько дней. Москва по-прежнему жила в ритме бетонных шагов, клаксонов и запаха пекарен на каждом углу.
Соня снова выбралась в центр. Она решила немного поработать над видео, найти красивое место, где можно спокойно посидеть с ноутбуком. Выбор пал на уютное кафе на втором этаже одного торгового центра — высокие окна, винтажная мебель, идеальное освещение. Она устроилась у окна, заказала латте и круассан, открыла ноутбук и погрузилась в монтаж нового влога.
Прошло около получаса. Она настолько была увлечена процессом, что сначала даже не обратила внимания на фигуру, мелькнувшую в отражении окна напротив неё.
Но когда в дверь кафе зазвонил колокольчик, а в помещении появились двое парней, сердце девушки снова стукнуло где-то между ключиц.
Илья.
Он был в джинсах, свободной рубашке, с чуть растрёпанными волосами. Шёл к стойке, лениво глядя в меню на стене. С ним — тот же друг, что был на Патриках.
Илья обернулся в поиске свободного столика — и встретился с её взглядом.
На миг — мир замер.
Как будто тишина в кафе стала гуще.
Он узнал её сразу. Она — его тоже.
Внутри — опять это странное ощущение нереальности, как будто они всё ещё где-то в том сне. На берегу. В поле. В аэропорту.
Но никто не подошёл.
Он чуть улыбнулся уголком губ — мимолётно.
Соня ответила тем же.
Он занял столик в другой части зала. Она осталась у окна.
Иногда она украдкой поглядывала в его сторону. Иногда ловила, как он делает то же самое.
Но — ни слова.
Ни одного.
Как будто кто-то там, вверху, снова нарочно развёл их по сцене.
Через двадцать минут он встал, взял кофе навынос и вышел с другом.
Соня осталась.
Смотрела в пустое кресло, где он только что сидел.
Сердце билось чуть чаще, чем обычно.
Они не заговорили. Но снова нашли друг друга.
И в этом было что-то... больше, чем слова.
————————————