33 глава
/Пэйтон/
Пэйтон сидел в машине, положив руки на руль, но даже не думая заводить двигатель. Ему нужно было проехать несколько кругов, почувствовать скорость, сосредоточиться на трассе — так он обычно приводил мысли в порядок. Но в этот раз всё было иначе.
Вместо гула мотора в голове звучал её голос. Вместо мелькающих фонарей перед глазами снова и снова вспыхивали зелёные глаза Милы.
Он не мог выбросить её из головы.
За всю свою жизнь Пэйтон не помнил, чтобы кто-то так врывался в его личное пространство. Он привык быть первым. Привык к соперничеству, к тому, что его хотят обойти, победить, но никогда ещё никто не заставлял его чувствовать это иначе.
Она была другой.
Когда Мила впервые появилась в гонках, он принял это как очередной вызов, который просто нужно принять. Но сейчас… Сейчас всё стало сложнее.
Пэйтон запустил пальцы в волосы, выдохнул.
— Чёрт, Кэссиди, что ты со мной делаешь?
Он вспоминал, как она вела машину, с какой уверенностью входила в повороты, как её пальцы сжимали руль. Она не просто гонялась — она жила этим. И он видел это. Чувствовал.
А ещё он помнил, как она смотрела на него после гонки. Не так, как остальные. Без восхищения, но и без ненависти. С вызовом.
Это бесило и притягивало одновременно.
Пэйтон понимал, что если будет продолжать в том же духе, то скоро всё выйдет из-под контроля. Он не мог позволить себе отвлекаться. Но было уже поздно.
Он думал о ней.
И, чёрт возьми, он хотел видеть её снова.
Пэйтон нажал на газ, чувствуя, как машина срывается с места. Колёса визжали, ветер бил в окна, а двигатель рычал, словно предупреждая его, что с мыслями о ней далеко не уедешь.
Но даже скорость не помогала.
Мила была в его голове.
Он видел, как она уверенно обходила соперников, как не сдавалась, когда её пытались подрезать. Он помнил тот азарт в её глазах, когда они оказались бок о бок, когда она бросила ему этот взгляд, полный вызова.
Какого чёрта?
Он всегда был первым. Всегда держал дистанцию. Никого не подпускал слишком близко, не позволял отвлекать себя. Но с Милой всё было иначе.
Пэйтон резко затормозил, разворачивая машину боком. Глубоко вдохнул, положив голову на руль.
Что с ним происходит?
За последние дни он заметил, как изменилось его отношение. Он больше не просто наблюдал за ней — он искал её взгляд. Отлавливал каждое её движение. Он даже неосознанно подстраивался под её темп, когда они пересекались.
И самое худшее…
Он хотел больше.
Чёрт, ему хотелось узнать, какая она вне гонок. О чём думает, что любит, какие у неё привычки. Хотел увидеть её настоящую — не только ту, что держит руль так уверенно, но и ту, что смеётся, злится, мечтает.
Но стоило ему признать это, как тут же появлялся страх.
Он не мог себе позволить этого.
— Ты же знаешь, что это плохая идея, — пробормотал он сам себе.
Но даже понимая это, он не мог отрицать очевидного.
Он проигрывал не в гонке.
Он проигрывал самому себе.