Когда страх становится близким

📖8 часть - "Воспоминания"

Когда он вошёл, я сначала даже не подняла голову.
Я услышала шуршание пакета, глухой звук, когда он поставил его на стол, и только потом - запах.
Жирный. Тёплый. Ублюдски знакомый.
KFC.

Меня будто ударили в живот.
Я дёрнулась, резко, слишком резко, и в этот же момент увидела фотографию на кровати.

Сердце ёбнуло так, что я реально подумала - всё, сейчас отключусь. Я схватила снимок и сунула его под подушку, как воришка, как пойманная на месте преступления.
Он это заметил.

Я знаю, что заметил.
Но ничего не сказал. И от этого стало ещё хуже.
Он спокойно, почти заботливо, начал выкладывать еду.

Бургер за бургером.
Крылышки.
Картошка.
Кола.
Мороженое.

Моя. Любимая. Еда.
До грёбаных мелочей.
Я посмотрела на него. Долго. Холодно.

- Спасибо.

Слово вышло пустым. Мёртвым.
Он ждал. Я видела это по его позе, по тому, как он не спешил уходить. Ему нужна была реакция.

Радость. Хоть что-то...

Я начала есть. Медленно.
Без удовольствия. Просто механически.
Он сел на компьютерный стул, подкатился ближе.

Слишком близко. Смотрел так, будто изучал, будто я была его личным проектом.
Меня это бесило до дрожи.

- Я тут уже пятый день, - сказала я, глядя в еду. - Телефон принесёшь?
Он наклонился, его голос стал тише:

- Забудь о нём.
Я кивнула.

Без спора. Без истерики.
И в этот момент поняла - он выиграл ещё один раунд.
Я не доела. Просто не смогла.
Он собрал мусор, оставил колу и сказал:

- Привыкнешь.
Дверь закрылась.

И сразу же я почувствовала камеру. Этот взгляд. Холодный. Невидимый.
Мне казалось, что она смотрит прямо в душу. Может, он уже видел, как я нашла фото. Может, проверял мою реакцию.

А может - ему просто было похуй, он и так всё контролирует.
Я залезла под одеяло и вытащила фотографию.

Я держала фотографию. Пальцы дрожали, и я ловила себя на том, что боюсь моргнуть - вдруг это не настоящее, вдруг я сейчас открою глаза и опять будет потолок, камера и он. Но нет.

Бумага была тёплой. Настоящей. С запахом старой пыли и чего-то родного, почти забытого.

⇩ВОСПОМИНАНИЯ⇩

Мне снова было одиннадцать.
Школа тогда казалась бесконечной клеткой. Я помню длинные коридоры, грязно-белые стены, вечный шум, который давил на виски. Я была той самой - тихой, странной, неудобной. Без подружек. Без компании. Всегда чуть в стороне.
Они смеялись.

Иногда в лицо, иногда за спиной. Иногда толкали, иногда просто смотрели так, будто я мусор под ногами. Я возвращалась домой с комом в горле, старалась не плакать по дороге, чтобы никто не видел.
И каждый раз, когда я открывала дверь, мама сразу понимала. Не спрашивала. Просто подходила и обнимала. Тёпло. Крепко. Так, что мир переставал быть таким страшным.

Папа делал вид, что ничего серьёзного не произошло, но через пару минут начинал строить рожи - косил глаза, кривлялся, говорил глупости, специально. Я смеялась сквозь слёзы.
Мы ужинали вместе. Всегда вместе. Даже если у них был тяжёлый день.
Я помню, как сидела между ними и чувствовала себя в безопасности. Это слово тогда имело смысл.
Тогда я не знала, что безопасность - вещь временная, что её могут отнять в один вечер.

Потом мне исполнилось двенадцать. Весна. Апрель. Воздух уже был тёплый, почти летний. Я сидела на террасе в футболке и шортах, болтала ногами и смотрела на улицу. И тогда подъехала машина.
Новая. Чёрная. Дорогая.
Из неё вышли мужчина и женщина. Они двигались уверенно, спокойно, как люди, которые знают, где они и зачем. Начали выгружать чемоданы, коробки.
Я побежала в дом, закричала родителям, что у нас новые соседи. Мама улыбнулась, папа выглянул в окно и сказал что-то вроде:
- Ну, значит, познакомимся.

А потом я снова вышла на улицу. И тогда увидела его.
Он вылез из машины последним. Медленно. Будто не торопился вообще никуда.
Высокий для своих лет. Спортивный. Не громоздкий - сухой, подтянутый. Русые волосы, немного растрёпанные, как будто он не особо заботился о том, как выглядит.
И глаза. Зелёные. Не яркие, не мультяшные - глубокие, тяжёлые. Взрослые.

Мне тогда сказали, что ему шестнадцать, всего старше меня на 4 лет. Его звали Леон.
Я сразу почувствовала себя мелкой и глупой рядом с ним. Но всё равно пыталась подойти. Сказать что-нибудь. Хоть что-то.
Он был вежливым. Холодным. Отстранённым. Не грубил, но и не подпускал.

Иногда он просто смотрел. Долго. Слишком долго. Так, что мне становилось не по себе.
Родители потом говорили, что он спрашивал обо мне. Что помогал - то папе что-то донести, то маме открыть дверь.
Я однажды зашла в свою комнату и увидела его там. Он стоял у стола, будто что-то искал. Испугался, когда увидел меня. Извинился. Ушёл.

А вечером я обнаружила, что пропал мой дневник.
Тот самый.

Где было всё.
Мои страхи. Мои привычки. Что я люблю есть. Какая музыка мне нравится. Когда я плачу. Когда смеюсь.

Я тогда не придала этому большого значения. Просто расстроилась.
Я была ребёнком. Я не понимала.
А потом пришёл июнь.
Десятое число.
Мой день рождения. Тринадцать лет.
Мы сделали фото утром. Я стою с тортом. Белая футболка. Родители по бокам. Мы смеёмся. Это последнее фото, где мы все вместе.

Ночью мы поехали праздновать. Я дурачилась. Лезла к папе. Дёрнула руль.
Скрежет. Удар.
Темнота.
Я выжила.
Они - нет.

⇧ВОСПОМИНАНИЯ ОКОНЧЕНО ⇧

Я моргнула, и воспоминания рухнули на меня всей тяжестью. Я сидела на кровати, сжимая фотографию, и вдруг поняла, что круг замкнулся.
И что этот дом, этот лес, этот человек в маске - не случайность.
И от этого стало по-настоящему страшно

Утро 09:40
Шестой день после похищения

Я проснулась утром с тяжёлой головой. Он вошёл в комнату, и я смотрела на него слишком внимательно.
Глаза. Рост. Манера двигаться.
Слишком много совпадений.

- В душ пойдёшь? - спросил он. - Ты странная.

- *А ты, блядь, нормальный? * - хотела сказать я.
Но просто кивнула.

После душа я достала фотографию и ткнула ею в него:

- Откуда она у тебя?!

- Где ты её нашла?

- Под шкафом! - голос сорвался. - Откуда ты знаешь день смерти моих родителей?!

Он забрал фото. Спокойно. Холодно.
- Не твоё.

Меня накрыло. Я влепила ему по лицу.

- Отдай, сука! - кричала я. - Это моё! Ты не имеешь права!

Он подошёл слишком близко. Настолько, что я перестала понимать, где заканчиваюсь я и начинается он.

Спина упёрлась в стену, холод от неё пробрал до костей. Я хотела оттолкнуть его, но тело не слушалось. Сил не осталось. Ни на крик. Ни на сопротивление.

- Откуда... - голос сорвался, - откуда у тебя эта фотография?..

Слёзы текли сами собой. Я сорвалась кричала.. высказывалась..

- ТЫ КТО ТАКОЙ НАХУЙ?? П..О - голос дрожал я заикалась. - почему ты играешься мной!? Меня блять считают мёртвой.. ты всё подстроил.. похител.. я же тебя не знаю..

Он не ответил.
Вместо этого медленно закрыл мне глаза ладонью. Не резко. Не грубо. Просто накрыл, будто выключил свет. Мир исчез. Остались только звуки, дыхание и это чёртово ощущение близости, от которого внутри всё сжималось.

- Не смотри, - тихо сказал он.

Я услышала, как он снял маску. Ткань тихо скользнула, почти неслышно. Сердце ударилось где-то в горле так сильно, что стало больно.

И в следующую секунду его губы коснулись моих.
Не резко. Не жёстко. Сначала - почти невесомо, будто он проверял, не оттолкну ли я его. Я замерла. Не ответила сразу. В голове было пусто, как после взрыва. Я понимала, что это неправильно. Что так не должно быть. Что я должна ненавидеть его.

Его язык начал медленно, нежно проникать мне в рот. Я приоткрыла рот.. думая что иза этого станет лучше. И его язык нежно даже возбуждающие как наркотик успокоительного ласкал мой язык, я ответила тем же. Но как-то сухо на механике, только спустя пару минут.

Но, чёрт возьми...
Мне это понравилось.
Не сам поцелуй.
А чувство.
То, как внутри стало тише. Как боль на секунду отступила.

Он отстранился первым.
Рука исчезла с моих глаз. Я открыла их - и он уже снова был в маске. Как будто ничего не произошло. Как будто этот момент существовал только у меня в голове.
Я стояла прижимаясь к стене, и чувствовала, как дрожат пальцы. Коснулась губ - они всё ещё горели. Было противно. Стыдно. Больно.

И одновременно - страшно.
Потому что мне было не всё равно.
Он посмотрел на меня ещё несколько секунд - внимательно, будто проверяя, не сломалась ли я окончательно. Потом развернулся и вышел. Замок щёлкнул.
Я осталась одна.
В комнате, где каждый вдох давался с трудом.
И с пониманием, от которого хотелось выть:
Он знает обо мне слишком много.

А я начинаю чувствовать то, чего боюсь больше всего.

_____________________________________

Продолжение следует...

25.02.2026

От автора: Как вам такая история? Хочу поделиться. своими впечатлениями, мне нравится писать истории.. тема про похищение сама по себе очень увлекательная и интересная.
На одну часть уходить около полутора часов или двух.
И дальше всё будет намного интереснее))
Части выходят каждый день или через день.
Планируется: 16 частей.