"Свет, который я не трогаю"
Она была там.
Опять.
На крыше старой студии.
Сидела на бортике, раскачивая ногами, и перебирала струны арфы — будто играла только для неба.
Baby стоял чуть внизу, за водосточной трубой.
Спрятанный.
Невидимый.
Как всегда.
Он не дышал.
Чтобы не спугнуть это волшебство,
в котором она существовала.
Ты не должна быть здесь. Не с нами. Ты слишком настоящая.
Он впервые увидел её в день, когда Huntr/x спасли зал,
и в тот момент,
когда она резко ударила по струне и отбросила демона,
он почувствовал удар в груди.
Это не была влюблённость.
Это было… озарение.
Ты как аккорд, который я не умею сыграть. Но всё равно пытаюсь запомнить.
Он наблюдал за ней почти каждый вечер.
Никто не знал.
Он — самый шумный, взрывной, легкомысленный —
в те моменты был абсолютно молчалив.
---
Сегодня её волосы развевались на ветру.
Белые, будто пыль луны,
и каждый их изгиб словно звал его к себе.
Она вдруг остановилась.
Пальцы замерли на струнах.
Задумалась.
Потом вдруг…
усмехнулась.
Легко, красиво. И… живо.
Ты даже не знаешь, как улыбаешься.
Ты не флиртуешь. Не играешь.
Ты просто… есть.
---
Он хотел уйти.
Как всегда.
Спрятать в себе это чувство.
Но сегодня он задержался.
Дольше, чем нужно.
И вдруг…
— Хочешь подняться? — раздался голос сверху.
Он замер.
Поднял взгляд.
Луна стояла, опершись о перила крыши, и смотрела прямо на него.
Она… видела.
— Ты всегда такой тихий? — спросила она, прищурившись с любопытством.
— Обычно — нет, — ответил он, стараясь не выдать себя. —
Но с тобой… как-то не хочется портить момент.
Она усмехнулась.
И вдруг протянула руку вниз.
— Поднимайся. Или мне спеть тебе серенаду, чтобы ты вышел из тени?
Он рассмеялся.
Нервно. Но искренне.
— Ты правда будешь петь?
— Нет. Я играю лучше, чем пою. Но ради тебя, может, и спою.
---
Он поднялся.
Сел рядом.
Она не спрашивала, зачем он здесь.
Не смеялась.
— Мне нравится смотреть, как ты играешь, — сказал он честно.
— Мне нравится, что ты честен, — ответила она. —
Ты — не такой, как я думала.
— А каким ты меня представляла?
Луна прижала струны ладонью, чтобы звук стих.
— Кричащим. Самовлюблённым. Фальшивым.
А ты… просто добрый.
Он замолчал.
И это было больнее, чем если бы она назвала его смешным.
— Иногда доброта — это всё, что у меня есть, — сказал он тихо.
Она посмотрела на него.
Долго.
И потом…
прислонилась плечом.
Просто.
Тихо.
Без слов.
И он понял:
может быть, он для неё — тоже музыка.
Только другая.
Та, что звучит, когда уходит страх.
Вот и главушка,поддержите звёздочкой и оставьте комментарий🌿🫶🏻