Пролог.
Письмо 1.
«Интересно, что ты делал в этот день,
О чем думал, и что с тобой случилось?
Может быть,
мы несём в себе одинаковую боль,
И я тоже, тебе приснилась?»
Знаешь, сейчас мне всего шестнадцать, но, день, когда ты мне приснился я могу назвать одним из лучших за всю мою жизнь. Это случилось 19 апреля, я проснулась из-за ноющего в груди чувства потери. В то утро я поняла, что во мне что-то поменялось. Бабочки, о которых все вокруг твердили, впервые за всю мою жизнь раскрыли свои крылья внутри меня. С первым взмахом твоих ресниц, с первым твоим взглядом на меня, с моим первым прикосновением к тебе. Я осмелилась взять в руки бумагу и ручку только сегодня. Почему-то я почувствовала острую необходимость в этом. Почему-то, во мне вспыхнула уверенность в том, что это ты - тот самый человек, которого я буду преданно и верно ждать всю свою жизнь.
26.05. 20**год.
P.S.: Дополнение 24 марта 2023 год. Если бы я знала, что ты будешь человеком, который на живую поотрывает крылья этим бабочкам, я бы прошла мимо тебя в нашу первую встречу, я бы проткнула твое сердце ножом.»
Письмо, буквы которого сложились в предложения черными чернилами на пергаментной бумаге, выпало из рук. Мужчина зарылся руками в волосы, ногтями царапая кожу головы. Хотелось завыть. Сжечь, мирно стоящую коробку с письмами, и верным Хатико упасть у порога её дома. Но это было невозможно. Бледный полумесяц бился своим светом в распахнутое окно, а апрельский ветер не пробирал до мурашек. Внутри у мужчины все горело. Сгорало, превращаясь в пепел. Он не знал, что делать дальше, как себя оправдать, и как вернуть самого лучшего человека, что когда-либо был в его жизни. А стопка писем, датируемых на протяжении семи лет, огромным грузом висела на шее. Это было только первое письмо, впереди их было сотня.