12💘
Всё снова началось с папки.
Как всегда — пластиковый конверт, дата, код, маршрут.
Натаниэль стоял перед столом, за которым сидел Ичиро, но в этот раз — не просто наблюдал, а впервые чуть-чуть медлил.
— Есть что-то… необычное? — спросил он.
— Нет, — ответил Ичиро, не сразу. — Но я предпочёл бы, чтобы ты вернулся не позднее вечера.
— Это необходимость?
— Это… просьба.
Натаниэль слегка кивнул.
Он не привык к просьбам.
Тем более — от него.
Задание было простым.
По его меркам.
Устранить утечку в небольшой финансовой структуре, использовавшей контакты для шантажа одной из организаций Ичиро.
Один выстрел, две встречи, подделка документов.
Трое суток — максимум.
Он справился за полтора.
Вернулся в здание ночью.
На часах было 02:37.
Обычно он бы пошёл к себе.
Но охранник молча кивнул:
— Вас ждут.
Кабинет снова светился мягко.
Ичиро был в домашней одежде.
На столе — тёплый суп, два прибора.
— Я знал, что ты вернёшься быстро, — просто сказал он.
— Почему?
— Потому что ты — ты.
Натаниэль сел. Неуверенно.
Он не знал, как держать ложку в таком контексте.
Он не ел рядом с кем-то уже полгода.
— Это слишком, — пробормотал он.
— Просто еда.
— Нет. Ты…
— Забочусь? Да.
Снова пауза.
Снова — тепло, которое он не просил, но не мог отвергнуть.
Когда он закончил есть, Ичиро просто накрыл его ладонь своей.
Без давления.
Без посягательства.
— Я просто здесь, — сказал он тихо. — Когда ты захочешь, чтобы кто-то был.
Натаниэль не ответил.
Но не убрал руки.
А за океаном, в Лисьей башне, был вечер.
Эндрю сидел в архиве.
Перед ним — база бывших международных контрактов.
Он не знал, чего искал.
Просто чувствовал: где-то в этом мире есть след, пусть даже затёртый.
Никки стоял в дверях.
— Ты уже два дня тут. Эндрю, хватит.
— Нет.
— Ты убиваешь себя.
Эндрю посмотрел на него.
И там был тот взгляд, что бывает у тех, кто слишком много потерял, чтобы остановиться.
— Он где-то там. Я это знаю.
— Но зачем? Ты думаешь, он…
— Он больше не Нил. Я знаю.
— Тогда зачем?
— Я просто должен знать, где он. Я должен знать, что он жив.
И тогда он нашёл строку.
Однажды проскользнувшую в отчётах.
Старый контракт с частной сетью в Токио.
С подписью: I.M.
— Ичиро Морияма, — выдохнул он.
Точка.
Ориентир.
Нить.
Он встал.
И впервые за полгода почувствовал цель.
В ту же ночь Натаниэль вернулся в свою комнату.
На полу лежала папка.
Но он не открыл её сразу.
Он подошёл к зеркалу.
Смотрел.
Долго.
А потом вдруг произнёс:
— Я… всё ещё здесь?
Эхо молчало.
Но в отражении были глаза.
Живые.
Хоть и прятавшиеся полгода.