[20 глава]
***
Я проснулась поздно — впервые за несколько дней позволила себе просто проваляться в кровати, но внутри было пусто и тяжело. Комната выглядела так, будто здесь всё ещё витал вчерашний вечер: на стуле висело красное платье, сияющее в полумраке, на тумбочке стояла статуэтка «Slay», а на полу валялись туфли, которые я так и не успела убрать.
Я села на кровати, обняв колени. Моя ладонь скользнула по холодному металлу награды, и в тот же миг будто включился шум — не внешний, а внутри головы.
Гул голосов.
Одни радостные: «Дарина молодец! Она заслужила!»
Другие язвительные: «Купили премию, позор, она ничего не стоит».
Они переплетались, смешивались, давили так, что хотелось зажать уши, но я знала — это не извне. Это мои мысли, пропитанные чужими словами.
Я смотрела на платье и видела не роскошь, а напоминание: в нём я улыбалась, пока руки дрожали. В нём я принимала награду, пока чат на огромных экранах поливался ненавистью.
— Я не заслужила… — вырвалось вслух. Голос дрогнул.
Я положила статуэтку обратно, но пальцы ещё долго дрожали. Внутри было очень больно, будто весь блеск оказался иллюзией, а я осталась одна в тишине, где вместо музыки и аплодисментов звучал этот гул — бесконечный хор чужих голосов, которые я не могла заглушить.
И только в глубине души теплилось что-то одно — его слова на прощание: «Ты — лучшее, что со мной случалось».
***
Я взяла телефон со стола и на секунду зажмурилась, будто заранее знала, что там будет. Экран вспыхнул десятками уведомлений: сообщения, отметки, новости, поздравления.
Пальцы дрожали, когда я открывала мессенджеры. Коллеги, друзья по стримам, блогеры — все писали: «Ты заслужила!», «Мы гордимся тобой!», «Королева Slay!». И на миг это было как маленький огонёк, белое пятнышко света в этой тьме. Но оно тут же потухло.
Стоило пролистать дальше — и перед глазами хлынул поток грязи.
Отметки в инстаграмме: «Продажная награда», «Зачем позорить индустрию?».
Громкие заголовки в пабликах: «Скандал года: как Дарина стала королевой Slay».
Видеонарезки с эфира — где мои руки дрожат, где я сбиваюсь на словах, и подписи под ними: «Вот она — ваша королева».
Я сглотнула, но сердце ёкнуло сильнее всего не от этого.
А от комментариев, где упоминали его.
«Гриша променял карьеру на девчонку».
«Позор, тянет его вниз».
«Он этого не заслужил».
Я будто физически почувствовала, как эти слова ударили по мне. Внутри всё сжалось, дыхание перехватило. Я могла смириться с тем, что меня ненавидят. Но видеть, что задевают его — это было невыносимо.
— Нет… — выдохнула я, уставившись в экран. — Он ни при чём. Он не заслужил этого.
Слёзы сами выступили на глазах, я зажала рот ладонью, чтобы не всхлипнуть. Я могла принять любую грязь на себя, но мысль, что я разрушаю его — ломала изнутри.
Телефон продолжал вибрировать в руке, будто насмехаясь. Но я уже не могла смотреть. Положила его экраном вниз, обняла статуэтку, и впервые подумала: а может, и правда зря?
***
Я сидела на полу в квартире, обнимая статуэтку, как будто она могла дать хоть какое-то тепло. Тишина была такой густой, что слышно было только, как сердце бьется где-то в горле. Телефон лежал неподалёку, мигая экраном — новые уведомления, новые отметки, новые слова. Я знала, что там, но сил открыть не было.
В груди было ощущение, будто кто-то медленно давит плитой. Я несколько раз брала его в руки, набирала Грише сообщение: «Прости меня, я не справляюсь», «Ты заслуживаешь лучшего», «Может, нам стоит…». Но каждый раз стирала, не решаясь отправить. Он ведь прилетел ради меня. Он верил. А я? Я даже в себя не могла поверить.
Я встала, словно на автопилоте, подошла к холодильнику и достала первую попавшуюся бутылку. Долго смотрела на неё, будто надеясь, что сама мысль испарится. Но не испарилась.
— Если все равно болит… хоть ненадолго… — прошептала я, открывая крышку.
Первый глоток обжёг горло. Второй — обрушился в живот тяжёлым комком. Третий — и мир стал чуть размытым, словно кто-то убавил резкость. На пару минут стало легче. На пару минут я перестала слышать в голове их голоса.
Я села обратно, подогнула колени и сделала ещё несколько глотков. Статуэтка стояла рядом на ковре, красное платье было небрежно брошено на стул, и в отражении зеркала я увидела не «королеву Slay», а уставшую девчонку с заплаканными глазами и бутылкой в руках.
— Какая же из меня… королева, — сорвалось тихо, с горькой усмешкой.
Но глоток за глотком я пыталась заглушить боль. Только вот вместе с болью глушились и силы.
***
Я не помню, сколько выпила. Время словно растворилось, а в голове клубился туман, в котором гул голосов становился только громче. Казалось, они сидят вокруг меня, шепчут, смеются, обвиняют. Я держала телефон, экран снова вспыхнул — Гриша.
"Зай, ты как? Я уже в аэропорту, хотел услышать тебя."
Пальцы дрожали, буквы плыли. Я пыталась набрать что-то вроде «всё хорошо», но получилось: "вс о холошо". Попыталась исправить, но стало только хуже.
"грищ яаа нормл".
Я смотрела на экран и понимала: это даже не я. Слова чужие, руки чужие. Я хотела просто нажать кнопку вызова, услышать его голос, но палец скользнул мимо.
Через пару минут пришёл ещё один его текст:
"Ты пила? Дарина, скажи честно."
Я закрыла глаза и уткнулась в колени, крепче обхватив телефон. Хотела написать, что нет. Что просто устала. Но получилось: "устлаа ааа вс нп".
И тут экран мигнул снова:
"Зая, я всё понимаю. Скажи, где ты. К тебе наши друзья приедут, я им позвоню"
Я долго смотрела на это сообщение, но не могла заставить себя ответить. Мир плыл, комната кружилась. Буквы путались, как будто меня лишили способности разговаривать.
Телефон выскользнул из рук и упал рядом. Я слышала, как он снова вибрировал — новые сообщения, новые звонки. Но сил взять не было. Я просто свернулась калачиком, прижимая к себе статуэтку, и позволила темноте накрыть меня с головой.
***
Я сидела на полу в гостиной, прислонившись к дивану. Голова гудела, но алкогольный туман немного рассеялся. Телефон всё ещё мигал уведомлениями, и внутри что-то болезненно сжималось — Гриша наверняка понял, что со мной не так. Но отвечать я не могла.
Я поднялась на ноги, шатаясь, и подошла к зеркалу в коридоре. Красное платье висело на вешалке — такое яркое, будто насмехалось надо мной. В отражении я видела себя: бледная, с заплаканными глазами, волосы в беспорядке.
— Может, мне просто… доказать им, что я в порядке? — прошептала я сама себе.
Руки дрожали, когда я включала стрим. Экран вспыхнул, знакомый интерфейс, и чат сразу ожил:
"Она вернулась?"
"Дарина, что с тобой?"
"Ты выглядишь странно…".
— Привет… — мой голос звучал слишком тихо, будто это не я. — Просто захотелось немного развеяться.
Камера дрожала, пока я брала ключи от машины. Через пару минут я уже сидела за рулём. Салон поглотил меня, и казалось, что тут тише, чем дома.
— Поехали кататься, — выдавила я, пытаясь улыбнуться. — Город ночью такой красивый…
Фары резали темноту, улицы были почти пусты. Чат заполнился — кто-то поддерживал, кто-то снова писал гадости. Но я упрямо смотрела на дорогу и делала вид, что всё в порядке.
Музыка тихо играла в колонках, и я прибавила громкость, чтобы заглушить собственные мысли. В голове было только одно: если я покажу им, что всё нормально, может, и правда станет легче…
Я вела машину чуть быстрее, чем нужно, и ощущала странное освобождение. Будто оставляю весь шум позади.
— Видите? — я обернулась к телефону на держателе. — Всё отлично. Я живу. Я улыбаюсь.
Чат взорвался сообщениями, но глаза начали расплываться от слёз. Я вытерла их тыльной стороной руки и снова сосредоточилась на дороге.
И только глубоко внутри понимала: я еду не от них, я еду от себя.
---------------------------------------------------------
Я сама придумала будущий финал, сама написала, сама чуть не заплакала, сама пожалела(
Chanel: t.me/repvattpad