Глава 1.
Ты устроилась в Lumine Corp. чуть больше года назад, но иногда кажется, что работаешь здесь целую вечность.
Серые стены офиса, мерный звук клавиатур, запах кофе и бумаги — всё стало слишком привычным, будто часть тебя самой.
Сегодня ты снова в копировальной, держишь в руках кипу документов — бесконечные отчёты и каталоги, которые нужно отдать начальнику до обеда.
Машина жужжит, но не печатает.
Ты раздражённо бьёшь по корпусу ладонью. Потом ещё раз, чуть сильнее.
А потом — от злости — пинаешь ногой.
— Работай же ты наконец, — шепчешь сквозь зубы, готовая уже всё бросить.
И тут позади раздаётся тихий, ровный голос:
— Отойди.
Ты вздрагиваешь.
Сону.
Он появляется как всегда — бесшумно, будто его не касаются ни время, ни люди вокруг.
Тёмная рубашка, строгий взгляд, лицо без эмоций.
Ким Сону — аналитик, руководитель отдела, чей холод чувствуется даже на расстоянии. Он не повышает голос, не спорит, но его присутствие давит сильнее любого крика.
Ты отступаешь в сторону, наблюдая, как он спокойно нажимает пару кнопок.
Машина оживает и начинает копировать документы.
— ...Ты забыла включить, — произносит он сухо.
Его глаза на мгновение встречаются с твоими.
Холодные, колючие.
— Так ты всё здесь поломаешь, — добавляет он, оборачиваясь, и уходит, оставив после себя запах свежего кофе и тишину.
Ты стоишь с застывшей улыбкой и шепчешь ему вслед:
— Ненавижу.
Вы не ладите с самого начала — и, кажется, он даже получает удовольствие, наблюдая, как ты раздражаешься из-за него.
Ты убеждена, что он просто не способен чувствовать.
_____________________________________
Рабочее время наконец закончилось.
Офис постепенно пустеет — остаются только звуки выключающихся мониторов и шорох бумаг.
Ты выходишь из здания, глубоко вдыхая прохладный воздух.
Небо затянуто облаками, город утопает в огнях, и всё кажется чуть-чуть нереальным.
У тротуара останавливается чёрная машина.
Ты сразу узнаёшь её — блестящий кузов, мягкий свет фар.
За рулём он — Чон Минхо.
Ты улыбаешься, спешишь к нему и садишься в салон.
— Привет, — шепчешь, наклоняясь, чтобы обнять его.
Он пахнет дорогим парфюмом и немного усталостью.
Минхо — твой парень уже девять месяцев.
Он из богатой семьи, сын владельца крупного строительного холдинга.
У него безупречные манеры, лёгкая улыбка и умение говорить так, что ты чувствуешь себя особенной.
С ним всё выглядит как в фильме. Почти.
Вы едете по вечерним улицам, говорите о работе, о мелочах. Он улыбается, шутит, рассказывает про очередную встречу с клиентами.
Ты смотришь на него и ловишь себя на мысли, что он почти не меняется — разве что стал чаще смотреть на телефон.
И чуть реже — на тебя.
Машина останавливается у твоего дома.
Ты не спешишь выходить, смотришь в окно и тихо произносишь:
— Как жаль, что ты в последнее время так занят...
Он отводит взгляд на руль, потом улыбается,
но в этой улыбке есть что-то неискреннее, что ты стараешься не замечать.
— Ничего страшного, — добавляешь ты быстро, будто оправдывая его. — Я знаю, твой отец ждёт от тебя успеха.
Минхо кивает,
наклоняется и целует тебя в щёку.
— Отдохни, хорошо? — говорит он, прежде чем уехать.
Ты стоишь у подъезда, пока красные огни машины не исчезают за углом.
В груди — лёгкая тяжесть, но ты заставляешь себя улыбнуться.
Иногда ты задумываешься:
почему он вообще встречается с тобой?
Он — из семьи, где люди выбирают партнёров не сердцем, а по статусу.
А ты — обычная девушка, менеджер, живущая с бабушкой.
Но ты не придаёшь этому значения.
Ты просто заходишь домой, где пахнет травяным чаем и пирожками.
— Ты пришла, милая, — встречает тебя голос бабушки.
Она сидит у телевизора, в тёплой кофте,
и её улыбка — единственное настоящее тепло в твоём мире.
Ты обнимаешь её за плечи, шепчешь:
— Да, бабушка. Я дома.
_____________________________________
Ты поела, убрала со стола и направилась в свою комнату.
Там, где на рабочем столе всегда лежит ноутбук, кружка с остывшим чаем и стопка бумаг.
Сев на стул, ты машинально открываешь нижнюю полку.
Внутри — старая деревянная коробка, уже немного потёртая по краям.
Ты достаёшь её и раскрываешь.
Внутри — фото твоей мамы.
Та самая, где она улыбается, держа тебя на руках.
И несколько писем, пожелтевших от времени.
Ты берёшь одно, медленно разворачиваешь и начинаешь читать.
Ты делаешь это каждый день.
Каждый чёртов день, будто надеешься, что слова на бумаге изменятся.
Твоей мамы давно нет.
Она умерла, когда тебе было семь.
С тех пор ты живёшь с бабушкой.
Перед смертью мама рассказала тебе о нём — о человеке, которого ты никогда не видела.
О твоём отце.
Она сказала тогда:
"Он даже не знает, что ты существуешь... но ты должна его найти. Скажи ему всё."
Мама оставила тебе несколько писем — те, что когда-то писала ему, но так и не отправила.
Из всего, что ты знаешь, — только его имя.
Ли Рэвэн.
Имя, звучащее как чужое эхо.
Ты повторяла его сотни раз, пока росла,
пытаясь представить, какой он.
Где он.
И почему ни разу не пришёл.
Ты искала его все эти годы.
Но каждая попытка заканчивалась тупиком.
И всё же ты продолжаешь искать.
Жить надеждой, что когда-нибудь найдёшь его — и скажешь всё, как просила мама.
Ты закрываешь коробку, ставишь её обратно в полку и глубоко выдыхаешь.
Тишина комнаты кажется слишком громкой.
Ты ложишься в кровать и закрываешь глаза,
пытаясь не думать о том, что внутри тебя всё ещё живёт ребёнок,
ждущий своего отца.
______________________________________
Утро. Будильник разорвал тишину комнаты. Ты нехотя открыла глаза и поднялась с постели. Голова снова ныла — приглушённая тяжесть, к которой ты за этот год уже почти привыкла. Иногда всё вокруг слегка кружилось, будто земля на секунду теряла опору.
Ты пыталась найти причину — может, недосып? Но ты ведь спала нормально. Просто с того момента, как устроилась на работу, твоё тело будто живёт в каком-то постоянном изнеможении.
Ты приходишь в офис.
Всё вроде спокойно — звонки, документы, привычный шум.
Пока не происходит мелочь,
которая снова выводит тебя из равновесия.
Ты идёшь по коридору с чашкой горячего чая —
и вдруг сталкиваешься с кем-то.
Кипяток выливается прямо на рукав.
Ты поднимаешь глаза.
Ким Сону.
— Господи... — шепчешь почти беззвучно.
Из всех людей в мире — только не он.