Глава 7: «Магловский мир»
Октябрь 1979 года. Магловский супермаркет. 11:00.
Ты шла по проходам супермаркета, кидая в корзину продукты, и думала о нем.
Регулус Блэк. Чистокровный аристократ. Бывший Пожиратель. Сейчас — худой, испуганный мальчишка, который не знает, как жить дальше. Который впервые за долгое время поел горячего и поблагодарил так, будто ты спасла ему жизнь.
В какой-то мере так и было.
Ты купила продукты, дешевую одежду в соседнем магазине (футболки, джинсы, свитер — все самое простое), и вернулась домой.
Регулус сидел на диване с книгой. С той самой, сборником магловской поэзии, который ты купила вчера.
— Нравится? — спросила ты, выкладывая покупки.
— Странно, — ответил он, не отрываясь от страницы. — Они пишут о таких простых вещах. О любви, о смерти, о дожде. И так... больно. Будто сами это пережили.
— Так и есть, — сказала ты. — Поэты всегда пишут о том, что пережили.
Он поднял на тебя глаза.
— Ты поэтому купила эту книгу?
— Я поэтому вообще маглов интересуюсь, — ты села рядом. — Они не умеют колдовать, но они умеют чувствовать. По-настоящему. Без магии. И иногда мне кажется, что мы, маги, потеряли что-то важное. Умея все, мы разучились ценить малое.
Регулус долго смотрел на тебя, потом перевел взгляд на книгу.
— Научи меня, — попросил он.
— Чему?
— Ценить малое. Я не умею. Я всю жизнь жил по-другому — долг, кровь, чистота, амбиции. А теперь ничего этого нет. И я не знаю, что вместо.
Ты взяла его за руку.
— Вместо этого — просто жизнь, — сказала ты. — Утро. Кофе. Книги. Дождь за окном. Человек рядом. Это и есть главное.
Он кивнул, сжимая твои пальцы.
Кажется, начало получаться.