12
— «Где ты — там моё место»
Вечер был тёплый, как остывшее молоко.
Город медленно замирал. За окном мир растворялся в мягком сиреневом свете, и Николь шла по пустой улице, почти без мыслей. В наушниках — какая-то старая песня, что-то между лоу-фаем и трепом, но слова не цеплялись. Только ритм.
На ней было серое оверсайз худи, с капюшоном, натянутым на растрёпанные волосы.
Под ним — чёрные джинсовые шорты до колена, чуть потёртые, со сбившейся ниткой на одном кармане.
На ногах — тяжёлые кеды.
В руке — сигарета.
Она затянулась и выдохнула вверх, чтобы дым не попал в лицо.
Плевать. Всё равно ветер тянул его обратно.
Она давно уже бросила. Или, по крайней мере, делала вид.
Но в такие вечера — когда тревога не острая, а тупая, растекающаяся — тянуться к сигарете было проще, чем к телефону.
Она не злилась.
Просто не хотелось говорить.
Даже с ним.
---
Она шла медленно, почти как по сцене. Иногда — чуть покачивала плечами в такт музыке. Иногда — щурилась от уличных фонарей. Город принадлежал ей, хотя она чувствовала себя в нём всего лишь гостьей.
И тогда — рядом, где-то совсем близко, замигали фары.
Машина. Знакомая.
Она замерла.
Даниэль.
Он вылез из салона, прислонился к дверце, сложив руки на груди.
— Слежка? — усмехнулась она, снимая капюшон.
— Нет. Случайность. Или судьба.
— Так вот ты какой, мистер "я проезжал мимо".
— Ага. "Совпадение? Не думаю".
Они смотрели друг на друга. Она — с сигаретой, он — с лёгкой тенью обеспокоенности на лице.
— Ты же бросила, — сказал он, кивнув на сигарету.
— Я же и не начинала серьёзно. Просто иногда…
— Иногда легче с дымом, чем с мыслями?
Она не ответила.
Докурила. Бросила окурок в урну.
Потом медленно подошла ближе.
— Ты ведь не злишься?
— Нет.
— А мог бы.
— Я не хочу быть тем, кто запрещает.
— Тогда кто ты?
— Тот, кто рядом.
Она кивнула.
Присела на капот. Он сел рядом. Машина под ними чуть скрипнула.
Минуты две — тишина. Только шелест ветра и чирканье её ног о резину кроссовок.
— Я себя не теряю, если так делаю? — спросила она вдруг.
— Нет.
— А если вдруг… снова начну врать, что всё окей?
— Я всё равно узнаю.
— А ты всё равно будешь?
— Я же говорю: рядом. Не потому что ты хорошая. А потому что ты — моя.
Она опустила голову. Уткнулась лбом ему в плечо.
— Мне, наверное, всё-таки в терапию надо.
— Это ты сказала, не я.
— У тебя весь образ рушится, когда ты не споришь.
— Я устал быть умным. Хочу быть тёплым.
Она засмеялась. Глухо, хрипло, но честно.
— Поехали, что ли.
— Куда?
— Всё равно.
— Значит, ко мне.
— Там Изабель?
— На ночёвке. Мама на работе.
— Тогда звучит как план.
Он встал, открыл ей дверь.
Она села, перекинула капюшон на спину, пристегнулась.
Вид у неё был всё ещё бунтарский. Но в глазах — спокойствие.
Когда они тронулись, она молча протянула руку.
Он взял её.
Сжал.
— Знаешь, что? — прошептала она.
— Что?
— Где ты — там моё место.
Он ничего не сказал.
Просто поцеловал её пальцы.
И включил их общую любимую песню.
______________________________________
