3
- «Сигаретный привкус»
Прошла неделя.
Николь не писала первой.
Он - тоже.
Но в «взаимных» TikTok-лайках, в пересланных мемах и голосовых, где она смеялась в подушку, а он пытался не спалиться, как слушает их на репите, всё было очевидно: они - в процессе. В процессе чего-то странного, тёплого и слишком настоящего, чтобы называть это просто «перепиской».
В пятницу вечером он написал:
> dan:
го на видеосвязь? я пиццу готовлю, покажу, как великие мужчины справляются без рецепта
> ты:
рискуешь сильно. если там будет ананас, я завершу звонок первой
> dan:
уф, угроза на старте. интригующе. 20:30?
> ты:
20:30. окей, шеф
---
К 20:28 Николь уже сидела на балконе. На ней была простая футболка, волосы собраны в небрежный хвост. В уголке губ - тонкая сигарета, зажжённая привычно, как жест успокоения. Она не курила на видео специально. Просто... не хотелось быть не собой.
Экран засветился.
Входящий видеовызов.
Она затаила дыхание и нажала «Принять».
- Ну привет, критик, - раздалось в наушниках. Камера слегка качалась - видно было его плечо, футболку и... кухню. Он как раз приподнимал ложку томатного соуса. - Готовься - это будет шедевр.
- Да ну, - она улыбнулась, откидываясь на стул, - покажи лицо, Данульчик, а не соус.
Он повернул камеру, наконец попадая в кадр. Такой же, как на видео - чуть взъерошенный, с лёгкой тенью под глазами, и... тёплый. Живой. Настоящий.
Он тоже посмотрел на неё, и на секунду завис.
- Ты... - он поджал губы, - блин, даже через экран видно, как ты пахнешь сигаретами.
Николь прищурилась и убрала сигарету в сторону.
- Перебор. Она даже не докурена. Ты вон лучше скажи, куда сыр кладёшь - под соус или сверху?
- Под соус? Что я, варвар? - Даниэль закатил глаза, но не отступил. - Серьёзно. Ты куришь прямо сейчас?
- Ага, - она хмыкнула. - Не бойся, экран не пропалит тебя дымом.
Он поставил миску на стол, снова в кадре оказался полностью.
- Знаешь, Ник... Я не сужу. Просто это не... не то, что хочется видеть. Особенно когда ты так выглядишь. И при этом делаешь что-то, что может тебя же и сломать.
Пауза.
- Прости, если это звучит как морализаторство.
Она долго молчала. Балкон был тихим, только вдалеке проезжали машины.
- Ты не обязан принимать это, - сказала она наконец. - Я никого не прошу. Просто... это часть меня. Пока.
Он кивнул. Без осуждения.
- Тогда ладно. Будем честны. Я пока готовлю пиццу - ты куришь. Первый компромисс.
Она едва заметно улыбнулась.
- Ну, только не говори потом, что от этого разговор был «дымным и пикантным».
Он усмехнулся.
- Если пицца получится горелой - я свалю всё на тебя.
---
Разговор затянулся.
Он рассказывал, как в детстве впервые сам пытался пожарить яичницу и устроил пожар на кухне.
Она - как забыла слова на школьном концерте и просто молчала весь куплет, глядя в зал.
Они обсуждали музыку, тупые тренды, ночные загоны и то, как сложно иногда выносить себя наедине.
Он смеялся. Она старалась не влюбиться в его смех.
- Мне нравится говорить с тобой, - сказал он ближе к полуночи, уже сидя с готовой пиццей на коленях.
- Даже если я с сигаретой?
- Даже если ты - целый табачный завод.
Она усмехнулась и выключила камеру первой.
Сердце стучало.
Никаких признаний. Никакой драмы. Только момент.
И иногда - он важнее любых слов.
______________________________________
