Комната с платьями
Я захожу в его студию.
Сразу чувствую аромат ткани и мягкий запах духов, который всегда остаётся после его работы.
На стенах — фотографии: я в его платьях, на фотосессиях, на показах, в которых участвовали только мы вдвоём.
Каждое фото — маленькая история, маленькое воспоминание.
Я останавливаюсь, рассматривая их.
Улыбаюсь сама себе.
— Помнишь, как ты сшил для меня первое платье? — тихо спрашиваю я.
Даниель подходит ближе, берёт мою руку и не отпускает.
— Конечно, — отвечает он.
Я поворачиваюсь к нему, улыбка появляется сама.
— А помнишь, как я разлила на него шампанское? Потому что меня случайно толкнул мужчина... Ты ещё с ним подрался, но мы смогли вас разнять, — я смеюсь, не сдерживаясь.
Даниель сначала смотрит на меня секунду...
а потом начинает смеяться во весь голос.
— Ахаха, дааа... как будто вчера было! — говорит он, качая головой. — Я до сих пор готов дать ему отпор. Мою музу и моё творение испачкать...
Я смеюсь ещё сильнее.
— Ты тогда выглядел таким серьёзным... — добавляю я. — Я думала, ты его убьёшь.
— Ну почти, — улыбается он.
Мы смеёмся вместе.
Легко.
Свободно.
На душе становится так тепло и светло, что мы ещё несколько минут просто стоим и смеёмся, забывая обо всём.
Я смотрю на него.
На его глаза.
На эту улыбку.
И понимаю — вот оно.
То самое.
Настоящее.
Я провожу рукой по ткани на манекене.
Мягкая.
Тёплая.
Как раньше.
Он рядом.
Всегда рядом.
— Ты сделал тогда не просто платье... — тихо говорю я. — Ты сделал момент, который я никогда не забуду.
Он смотрит на меня чуть внимательнее.
Но всё ещё улыбается.
— Потому что ты была в нём, — отвечает он.
Сердце сжимается.
Мягко.
Я улыбаюсь.
В комнате тихо.
Только свет, ткани и наши воспоминания.
И в этот момент мне кажется,
что всё действительно хорошо.
Что всё на своих местах.
И что это тепло —
настоящее.