переписанная
Всю ночь я не спала. Не от страха. От ярости.
Кто-то решил, что имеет право вырвать из меня куски, перемешать, исказить, выдать за правду.
Они украли мою историю.
Но теперь — моя очередь.
На следующее утро, ещё до школы, я создала паблик.
Назвала его:
"Между строк: настоящая я"
Я выложила туда отсканированную страницу из тетради. Ту самую — оригинальную. Где Элиас обнимает Элию под дождём и шепчет:
"Я не знал, что можно хотеть остаться, пока не встретил тебя."
Я написала:
"Это моя сцена. Моё слово. Моё сердце. Всё, что вы видели вчера — было вырвано, смонтировано, искажено.
И я устала молчать.
Теперь я говорю сама."
Я тряслась, когда нажимала кнопку «Опубликовать».
Я чувствовала, как всё дрожит внутри.
Но через десять минут...
...уже были репосты.
И комментарии.
Сначала осторожные.
• "Сильно."
• "Ты правда это сама пишешь?"
• "Лучше, чем то, что скидывали вчера."
А потом началась волна.
Кто-то поддерживал.
Кто-то, наоборот, смеялся.
Некоторые выкладывали сторис с:
"О, она теперь драматург."
Или
"Скоро книгу издаст."
Но меня это уже не ломало.
Я держала свою историю в руках.
На перемене я стояла у окна. Просто смотрела, как ветер гонит листья.
Подошёл Макс из параллели.
— Это ты вчера в паблике написала?
Я кивнула.
— Круто. Ты реально умеешь.
Он ушёл.
Небольшая сцена. Но будто маленькая победа.
А потом всё взорвалось.
Последний урок. История.
Я захожу в кабинет — и вижу: почти половина класса уткнута в телефоны. Смотрят... видео.
Новое.
На экране — Джейвон.
На фоне стены с граффити. Он говорит:
"Вы много слышали о ней. Много говорили. Но ни один из вас не знает, каково это — читать Кэролайн Митчелс между строк.
Она пишет то, что вы боитесь сказать. И, может, именно поэтому вы так стараетесь её заткнуть."
Видео заканчивается кадром тетради. Моей. С подписью:
"Ты не персонаж. Ты автор."
Все головы поворачиваются ко мне.
Мир — на паузе.
Кто-то хлопает. Кто-то смеётся. Кто-то просто молчит.
А я стою в дверях, как будто сейчас... либо исчезну, либо стану кем-то новым.
На перемене я нашла Джейвона возле старых лестниц.
— Это ты выложил?
Он посмотрел на меня спокойно.
— А что, если да?
— Это выглядело как защита. Но одновременно — как спектакль.
Он усмехнулся.
— Может, и то, и другое. Я просто подумал, что если тебя уже читают... пусть читают тебя настоящую.
— Ава думает, ты играешь.
Он пожал плечами.
— А ты?
Я не ответила. Потому что не знала.
Вечером, когда я лежала в кровати, в паблике появилось новое сообщение. Не от меня.
"История только начинается. Но авторов — больше, чем ты думаешь."
Подпись: A.