он прочитал
Школа в начале сентября — это смесь свежих кроссовок, новых тетрадей и старых ощущений. Все всё те же. Почти.
Я — Кэролайн Митчелс, обычная девочка с не совсем обычными мыслями. Я сижу в классе, делаю вид, что слушаю мистера Харриса, а на самом деле в голове верчу новый диалог между своими персонажами. На последней странице тетради для английского — черновик моего тайного романа. Тот самый, где главный герой слишком сильно напоминает Джейвона Уолтона.
Он учится в параллели, и мы почти не знакомы. Ну, то есть вообще не знакомы. Он проходит по коридору, а я отворачиваюсь и делаю вид, что не замечаю. Хотя замечаю. Всегда.
Вчера я написала такую строчку:
"Он смотрел на неё, как будто знал что-то, чего она сама о себе не знала."
Тетрадь — это моя отдушина. Никто её не должен был читать. Никогда.
Но сегодня утром, открыв её, я увидела... чужой почерк. Там, под моей строчкой.
"А может, он действительно знает. Просто не решается сказать."
Я замерла. Это не подруга. Не я.
Кто-то прочитал. И оставил ответ.
И этот кто-то знал, о чём пишет. Как будто читал не просто текст — а мои мысли.