~ 14 глава ~
***
Я снова взяла телефон. Пальцы дрожали, будто я собиралась нажать на курок.
И всё же написала:
— Скажи, а ты веришь, что человек, который предал однажды, может измениться?
Сообщение улетело. Я тут же пожалела — слишком прямо, слишком больно. Но назад дороги не было.
Минуты тянулись мучительно медленно. Экран молчал. Я даже подумала, что он обиделся, что я задала вопрос, который обычно не задают вслух.
И вдруг — вибрация.
Его ответ:
> Если честно… я сам не знаю. Я хочу верить, что могу. Но иногда кажется, что во мне слишком много ошибок. И я боюсь, что люди никогда не поверят в перемены.
Я уставилась на экран. Эти слова были странно откровенными. Ни бравады, ни отговорок. Только усталость и какая-то тихая честность.
Я набрала:
— Знаешь, дело не в том, поверят ли другие. Важно, сможешь ли ты сам себе поверить.
Он быстро ответил:
> Ты говоришь так, будто понимаешь это лучше, чем я.
Я тяжело выдохнула. Конечно, понимаю.
Я вспомнила свои собственные раны, свой «букет боли и ошибок», собранный для себя.
И всё же я написала:
— Потому что я тоже когда-то задавала себе этот вопрос. Но… у меня ответа не нашлось.
В ответ пришло одно короткое сообщение:
> Тогда, может вскоре ты его найдешь, и возможно на моем примере
Я уронила телефон на колени. Слова засели глубоко. Я не знала, что ответить. Но знала одно — с этим человеком у меня будет ещё очень много разговоров, которых я так боялась и так ждала.
Я не ответила сразу. Телефон лежал рядом, экран погас, а я смотрела в потолок. Его последние слова эхом гуляли в голове: «Тогда, может вскоре ты его найдешь, и возможно на моем примере»
Я решила не писать. Но рука всё равно тянулась к телефону.
Я открыла переписку. Прочитала сообщение ещё раз. И ещё.
И, сама не заметив, отправила:
— Спать надо. Утро скоро.
Секунда, две, пять… и снова вибрация.
> А если мне сейчас легче говорить с тобой, чем спать?
Я закусила губу. Хотела усмехнуться, но вышло тепло.
— Ты же рэпер, у вас бессонница — часть профессии?
> Может быть. Но сегодня причина другая.
Я вздохнула.
— Какая же?
> Флористка, которая не боится говорить правду. Даже если режет.
Я сжала телефон крепче.
— Не льсти, я просто делаю свою работу.
> Нет, Маш. Ты делаешь больше. Ты заставляешь задуматься.
***
После этого мы будто сорвались с тормозов.
Я рассказывала про редкие сорта цветов, про язык лепестков, о том, как клиенты несут в мою лавку радость и горе вперемешку. Он — про студию, про шумные компании, про усталость от людей, которые ждут только шоу, но не настоящего его.
Часы летели. Я посмотрела — уже половина третьего.
— Нам завтра вставать, — написала я.
> Знаю. Но мне кажется, если мы замолчим, этот разговор распадётся. А я не хочу.
И я не хотела.
И потому, к своему удивлению, мы переписывались ещё. До четырёх. Потом до пяти. До тех пор, пока за окном не начал бледнеть рассвет.
Последнее, что он прислал перед тем, как я отключилась:
> Спасибо за ночной разговор, Маш. Давно у меня не было такой честной беседы. Спокойной ночи тебе… хотя какая там ночь, уже утро
Я закрыла глаза с телефоном в руках. Улыбнулась сквозь усталость.
И впервые за долгое время почувствовала, что кто-то услышал меня по-настоящему.
***
Солнце едва показалось за горизонтом, когда я уже вскакивала с кровати. Вечер и ночь казались далекими, но их след оставил след в моём теле: глаза слегка опухшие, волосы растрёпаны, сердце колотилось быстрее обычного.
Телефон лежал на подушке. Последние сообщения от него всё ещё мерцали в голове: «Спасибо за ночной разговор… спокойной ночи.»
Я встала, не успев толком позавтракать, быстро оделась, натянула кроссовки. На лице был обычный макияж, но глаза… глаза сверкали как-то иначе — будто ночь переписки оставила в них искру.
— Черт, — пробормотала я, хватаючи сумку с блокнотом и ключи, — опоздаю.
Я выскочила из дома, захлопнула дверь, и улица встретила меня свежим воздухом рассвета. Дорога до магазина превратилась в спешку и одновременно в медитацию. Каждое дыхание казалось бодрее, чем обычно.
— Сегодня будет другой день, — прошептала я себе. — Другой.
Магазин уже дышал предстоящей жизнью: внутри в вазах ещё спали цветы, но я знала, как они оживут под моими руками. Я почти бежала, не замечая прохожих, машин, фонарей, только думая о том, как снова открыть дверь и погрузиться в свой мир.
Я улыбнулась, ускорив шаг. Магазин был совсем рядом. Я толкнула дверь, и знакомый аромат свежих цветов встретил меня, как старый друг.
— Доброе утро, — пробормотала я, почти для себя. — Сегодня будет день… как никогда живой.
И впервые за долгое время я действительно почувствовала лёгкость: ночь, разговоры, мысли о нём — всё будто подарило мне силы.
***
Я как раз закончила утреннюю подготовку: мыла вазы в раковине, вода журчала, пальцы скользили по стеклу, а запах свежих бутонов уже заполнял весь зал. Магазин только начал оживать — первые клиенты успели взять свои маленькие заказы, и теперь внутри было тихо.
Дверь мягко зазвенела.
Я обернулась — и замерла.
На пороге стоял Гриша. Не такой, как в те вечера, когда он врывался запыхавшийся и раздавленный ситуацией. Сегодня он был спокойный, собранный, даже улыбнулся слегка, когда наши взгляды встретились.
— Доброе утро, Маш, — сказал он. Голос звучал непривычно мягко.
— Привет, — я вытерла руки полотенцем. — Ты рано.
Он пожал плечами.
— Хотел кое-что заказать. Но если ты занята, я подожду.
Я кивнула на вазы:
— Дай мне пару минут, и я к тебе подойду.
— Конечно, — он уселся на диванчик у витрины, где обычно ждали клиенты. На этот раз без нетерпения, без нервного взгляда на часы — просто сидел и наблюдал.
Я закончила с вазами, вытерла руки и подошла к нему.
— Ну что, какой у тебя повод? — спросила я, стараясь говорить спокойно.
— Сегодня у моей мамы день рождение, — сказал он, и в голосе прозвучало что-то особенное, уважительное. — Я хочу отправить ей цветы. Те самые, про доставку по городам, помнишь, я спрашивал?
Я кивнула.
— Конечно. Это будет особенный заказ, да?
— Да, — его взгляд на секунду стал серьёзным. — Для мамы я хочу что-то настоящее. Не просто красивое, а… чтобы она почувствовала, как я благодарен ей
Я улыбнулась.
— Тогда придётся собрать не просто букет, а целую историю. Большую. Нежную. Ту, что нельзя сказать словами.
— Вот, — он чуть склонил голову. — Поэтому я пришёл именно к тебе.
И в этих словах не было пафоса. Он сказал так, будто доверял мне что-то большее, чем просто работу.
— Хорошо, — я глубоко вдохнула, чтобы скрыть лёгкое волнение. — Это займёт время.
— У меня оно есть, — спокойно ответил он. — Я подожду.
Я кивнула, и мы прошли к рабочему столу. Я начала готовить цветы, отбирать оттенки, проверять свежесть бутонов. Он не вмешивался, только смотрел — и было ощущение, что он впервые по-настоящему наблюдает, как рождается магия моего дела.
---------------------------------------------------------
Chanel: t.me/repvattpad