~ 12 глава ~
От лица Гриши:
---------------------------------------------------------
Я сидел в кресле у монитора на студии, на экране мелькали дорожки демо. Наушники чуть съехали с уха, но я уже не слышал бита. Мелодия крутилась сама по себе, слова в голове путались, но всё сводилось к одному образу — её руки, аккуратно поправляющие цветы в букете.
Артём сидел рядом, ковырялся в телефоне, но, видимо, заметил, что я не с ним.
— Ты чего, брат? — он оторвал взгляд. — Обычно после таких тем у тебя десятки идей, а сегодня — пустой.
Я вздохнул, убрал наушники.
— Не знаю… странно всё.
— Странно — это когда ты три дня подряд молчишь и выглядишь так, будто у тебя мир перевернулся, — фыркнул он. — Говори уже.
Я протёр лицо ладонью, потом усмехнулся сам себе.
— Короче… та флористка..
— Кто? Снова она? Та про которую вчера говорил? — Артём поднял бровь.
— Девушка из цветочного. Маша.
Он хмыкнул.
— Подожди… после всего того дерьма, что у тебя было, тебя зацепила флористка? Реально? Уже второй день о ней говоришь
— Ага, — ответил я глухо.
— Но зачем? Ты же сам понимаешь — ты рэпер, у тебя толпы фанаток, тусовки, гастроли. А она — обычная девчонка, магазин, цветы, свой ритм жизни.
Я молчал секунду, потом сказал:
— Вот именно. Она простая. Настоящая. Я разговаривал с ней меньше часа, а понял про себя больше, чем за год тусовок. Она сказала мне правду, от которой все обычно отворачиваются. И, бля, это задело.
Артём уставился, будто проверял, серьёзен ли я. Потом усмехнулся:
— Ну, если она правда тебя заинтересовала… значит, надо пытаться.
— Даже если я… ну, ты понял… — я запнулся.
— Да хоть сто раз оступался. Главное — ты понял, что хочешь быть другим. И если это связано с ней — так иди до конца. А то потом будешь жалеть, что упустил.
Я кивнул, но внутри всё равно бурлило. Я не был уверен, что имею право на ещё один шанс, но мысль об этом грела.
Я снова надел наушники, включил бит, но теперь слова сами начали складываться. Не про тусовки, не про деньги. Про то, как иногда один честный взгляд ломает все твои стены.
***
После студии я не стал возвращаться домой. Внутри что-то тянуло меня в одну сторону, будто навигатор без карты указывал путь. И я не сопротивлялся.
Музыка в машине играла тихо, но я почти не слушал. В голове были не рифмы, не планы на альбом — только она.
На этот раз я не хотел быть последним клиентом, который врывается на закрытие, сбив дыхание. Нет. Я хотел увидеть её в естественном ритме дня, среди её царства и ритма.
Я припарковался неподалёку и задержался на мгновение. Магазин выглядел так же — витрина, наполненная свежестью, словно целый сад спрятали в стеклянный куб. Но теперь я видел в нём не просто цветы. Я видел её.
Звонок на двери тихо звякнул, и я вошёл. Внутри пахло жасмином и чем-то ещё сладким, едва уловимым. Она стояла за стойкой, в руках держала ножницы, аккуратно подрезая стебли.
— Гриша… — она удивлённо подняла глаза. — Ты снова?
— Ага, — кивнул я, стараясь не выглядеть слишком растерянным. — Но на этот раз не в последний момент.
Она слегка улыбнулась краем губ.
— Ну, прогресс. И что же тебе нужно сегодня?
Я обвёл взглядом зал. Все эти краски, формы, запахи — они для меня были просто «цветами». Но у неё они имели значение. И я хотел почувствовать этот смысл.
— Мне нужен букет, — сказал я медленно, — самый волшебный. Самый нежный. Такой, чтобы… не для прощения, не для оправданий… а чтобы человек, который его получит, просто почувствовал, что его видят и ценят.
Она внимательно посмотрела на меня, и в её взгляде мелькнуло что-то, что трудно было расшифровать — то ли уважение, то ли осторожность.
— Это уже звучит иначе, чем в прошлый раз, — тихо сказала Маша.
— Я тоже другой, — признался я.
Она кивнула, отложила ножницы и подошла к полкам с цветами.
— Хорошо. Тогда сделаем букет, в котором будет не извинение, а искренность.
Я следил за её руками, как она выбирала цветы, раскладывала их так, будто собирала историю. И внутри меня росло чувство, что именно эта простая флористка способна собрать не только букет — но и части меня самого, которые я давно растерял.
От лица Маши:
---------------------------------------------------------
Конечно мне было интересно для кого же это букет на этот раз, может его прошлая девушка смогла простить его? Но спросить напрямую я конечно же не решалась. Я выбрала нежные ранункулюсы — белые, словно капли утреннего света. Добавила немного эустомы, лёгкой, как дыхание. Вставила веточки эвкалипта — для свежести и спокойствия. Каждое движение было осознанным, будто я писала письмо без слов.
— Знаешь, — сказала я, перекладывая стебли в руках, — цветы — это не просто украшение. У каждого свой язык. Белые ранункулюсы — символ искренности и чистоты. Эустома говорит о доверии. А эвкалипт… он про силу, про умение отпустить прошлое.
Я заметила, что он внимательно слушает. Не просто кивает ради вежливости, а ловит каждое слово. Будто впервые видит, что за этими цветами стоит что-то большее, чем «красиво».
— А это? — спросил он, указывая на бледно-розовые пионы.
— Нежность, — ответила я. — Такая, которая редко бывает в реальной жизни. Чистая, без условий.
Он кивнул, и на лице мелькнула тень. Я поняла — слова задели.
Когда букет был почти готов, я обернулась к нему:
— Для кого он?
Он улыбнулся как-то по-другому — мягко, не хвастливо.
— Для самой искренней и честной девушки.
Я чуть не выронила стебель из рук, но промолчала, лишь поправила ленту. Внутри всё дрогнуло, но я заставила себя довести композицию до конца.
Я протянула ему готовый букет.
— Вот. Всё.
Он достал деньги, положил на стойку, словно не торгуясь, и добавил:
— Хорошего тебе дня, Маш.
Я моргнула, посмотрела на букет у себя в руках.
— Подожди… а ты забыл его.
Гриша сделал шаг к двери, обернулся. Его глаза были серьёзными, голос низким, уверенным:
— Я ничего не забыл. Этот букет был для тебя, хотел чтобы сегодня ты порадовала и себя, не только других
На секунду мир вокруг будто стих. Звук улицы за дверью, лёгкий шум кондиционера — всё исчезло. Осталась только я, букет в руках и он, стоящий в дверях.
И я вдруг поняла: это уже не была очередная попытка замять вину. Это было что-то другое. Чистое. Настоящее.
Он чуть улыбнулся, поднял капюшон и вышел. А я осталась с цветами, которые сама же собрала — и с сердцем, которое билось так, будто хотело вырваться наружу.
---------------------------------------------------------
Chanel: t.me/repvattpad