Новая жизнь
Настя меня приняла как родную. Я планировала забрать у нее свой паспорт, погостить пару дней и ехать дальше в Казань, но вышло все иначе. Чуть ли не с первых минут подруга сообщила, что нашла для меня работу:
- Рядом с нашим офисом есть кафе, туда помощник повара требуется. Я там знаю народ чуть-чуть, вроде как место нормальное. Вчера поговорила за тебя с хозяином, сказал: пусть приходит.
Я как-то растерялась.
- Да, но я же в Казань собиралась ехать.
- Зачем? Тебя кто-то там ждет?
- Нет.
- Тогда оставайся здесь. В Казани еще неизвестно, что будет, найдешь, не найдешь работу. И жить где-то надо... А тут поживешь пока у меня, муж все равно на три месяца в командировку уехал. Вообще, с этой армией никакой личной жизни, вся жизнь в командировках проходит... Муж говорит, как вернется, будет увольняться. Так жить нельзя...
- А он против не будет?
- Не, он не против. Рад даже, что я буду не одна.
Я недолго колебалась. Действительно в Казани я никого не знаю, ехать туда стоит денег, а денег не так много, и квартиру надо искать, и с работой, Настя права, неизвестно еще, что получится. Все за то, чтобы остаться в Ставрополе. Только вот...
- Ставрополь - слишком близко. Вдруг меня кто-то увидит здесь из знакомых?
- Шестьсот километров, по-твоему, слишком близко? - фыркнула Настя. - Не смеши меня, мать. Тебя даже искать не будут, кому ты нужна...
Но как оказалось - нужна. Меня искали, да еще как искали... Но все это было позже, а пока нужно было устраиваться на работу. Я очень переживала, что вдруг не справлюсь, не понравлюсь, не смогу себя зарекомендовать. Успокаивала себя тем, что работать буду помощником под руководством опытного повара, который в случае чего и подскажет и ошибки мои исправит. Но вышло совсем иначе.
Мой будущий работодатель (азербайджанец лет пятидесяти с блестящими залысинами и круглым брюшком) с утра был не в духе. Впрочем, увидев меня, обрадовался, повел меня сразу на кухню. Спросил, где я раньше работала. Я сообщила ему, что только в этом году закончила кулинарный техникум, формально нигде не работала, но пока училась, проходила практику в кафе и по факту работала там. Диплом мой Фикрету Алиевичу (так звали хозяина) очень понравился и благодарственная грамоты с места прохождения практики тоже. Он еще меня порасспрашивал, что я умею - не умею готовить. Порадовался тому, что с азербайджанской кухней я тоже знакома и моими ответами в целом остался доволен. Только вот я довольна совсем не была.
Кухня своей загаженностью произвела на меня удручающие впечатление. Никто там как следует не убирался по меньшей мере месяцев пять. Холодильник подтекал (поскольку нормально не закрывался). Посуды было мало. Не хватало и некоторых других необходимых для работы инструментов. Но главное, не хватало шеф-повара.
- А где же шеф-повар? - наивно спросила я.
Фикрет Алиевич скривился, как будто нашел таракана в салате, открыл дверь в кладовку, где я увидела лежащего на матрасе мужчину. Он спал, время от времени издавая руланды храпа. Спортивные штаны его были то ли обоссаны, то ли обблеваны и даже на расстоянии чувствовался запах перегара. Оказалось, это и есть наш шеф. О, Боже!
Куда я попала! Первой мыслью было бежать отсюда немедленно. И, кажется, эта мысль явно читалась на моем лице, потому что хозяин мой сразу засуетился и быстро-быстро начал мне объяснять-уговаривать, что на самом деле Ариф повар хороший, но вот ушел в запой и сорвал всю работу, скотина. Что он (Фикрет) ищет ему замену, но сейчас самый разгар сезона, летние кафе, банкеты-свадьбы, повара хорошего трудно найти, все заняты, а то б он давно уже от Арифа избавился. Но я не должна переживать, в самое ближайшее время вопрос этот (с новым поваром) он решит. Что он (хозяин мой) очень рад, что такая хорошая, умная (это за диплом), работящая девушка, мусульманка к тому же, будет у него работать. Что много от меня не требуется, шашлык и люля он сам пожарит, ну а я салаты-малаты, картошку-окрошку смогу же, наверное, приготовить? «Смогу», - подтвердила я. Ну, так, а в чем проблема? Я обреченно вздохнула, обвела взглядом кухню. Выбирать мне было особенно не из чего.
Мой первый рабочий день прошел просто ужасно. Кругом грязь, инструментов рабочих нет, что готовить (и главное из чего!), не понятно. Полуфабрикатов и заготовок нет. Каких-либо записей, калькуляции блюд (не говоря уже об учете продуктов) я тоже не обнаружила. Единственным документальным свидетельством того, что это кафе, а не кухня в студенческом общежитии, было заляпанное жиром меню, большую часть блюд из которого приготовить не представлялось возможным в силу того, что либо не было продуктов, либо были, но по времени я не успевала, потому что заготовок здесь никогда не делалось. Пришлось срочно переписывать меню исходя из того, что из продуктов в наличии есть на данный момент. Мне на помощь была выделена официантка и вдвоем мы оттирали кухню. Полный дурдом!
К вечеру я падала от усталости, в подавленном настроении, жутко расстроенная тем, что люди ждут, а я ничего не успеваю. Фикрет Алиевич, наоборот, кажется, был доволен. Зашел на кухню, похвалил за порядок, забрал список продуктов на завтра. Мы с ним поговорили о том, что еще необходимо купить и сделать. Ариф тоже выполз к вечеру из кладовки, непонимающе уставился на меня и, кажется, не узнал своей кухни. Получил пиздюлей от Фикрета и был со скандалом уволен.
Так прошел мой первый рабочий день. Вся следующая неделя тоже была напряженной, я приходила домой и засыпала мгновенно, едва коснувшись головой подушки и утром просыпалась уставшая. В этой суете я не думала о Маге и почти не вспоминала Беслана. Как будто все это было в далеком прошлом. Но когда на работе все устаканилось и у меня появилось время на то, чтобы подумать о своей жизни, тут-то меня и накрыло, тут-то я поняла, какой же я была дурой...