ГЛАВА 4. Серые глаза вместо выстрела
Неделя в плену.
Я считала дни по завтракам, которые он приносил.
Каждое утро ровно в восемь дверь открывалась, и он входил с пакетом еды.
— Что сегодня? — спрашивала я.
— Круассаны и кофе, — отвечал он. — Или хочешь яичницу?
— Хочу свободу.
— Не в этот раз.
Мы разговаривали. Странно, но мы разговаривали.
— Почему ты не сбежала? — спросил он однажды.
— А смысл? Ты найдёшь.
— Найду.
— И что тогда?
— Тогда придётся выполнить приказ.
— Так убей сейчас. Чего тянуть?
Он посмотрел на меня долгим взглядом.
— Не могу, — сказал он тихо.
— Почему?
— Потому что когда я на тебя смотрю, я забываю, что я монстр.
Я замерла.
— Ты не монстр, — сказала я.
— Ты не знаешь меня.
— Я знаю, что ты мог убить меня в ту ночь. Не убил. Этого достаточно.
Он усмехнулся.
— Ты наивная.
— Может быть. Но ты приносишь мне завтраки и разговариваешь со мной. Монстры так не делают.
— Откуда тебе знать?
— Интуиция.
В этот вечер он остался дольше обычного.
Мы сидели на диване, смотрели на огни Лондона и молчали.
— Я никогда никого не боялся потерять, — сказал он вдруг. — А тебя боюсь.
— Почему?
— Потому что ты единственное хорошее, что случилось в моей жизни.
Он взял меня за руку.
— Я не знаю, что это, — сказал он. — Но я не хочу, чтобы это заканчивалось.
— Я тоже, — прошептала я.
Он наклонился и поцеловал меня.
Легко, нежно, будто боялся разбить.
Впервые в жизни я поняла, что такое таять.