Ты бесишь! | Финн Вулфхард.

Вечер в Келоуне был серым и мокрым, как и весь октябрь. Ветер гнал по улицам сырой запах листьев и бензина, редкие машины шипели по асфальту, а фонари включались неохотно, будто боялись увидеть всё это в деталях.

Скай сидела на подоконнике в комнате своей подруги Айви. За окном мерцали окна соседнего дома, а внутри пахло чем-то пряным - Айви варила чай с корицей и, как всегда, переборщила с мёдом.
Комната была почти тёмной, только гирлянда из старых жёлтых лампочек мигала над кроватью. Скай обнимала подушку и молча смотрела в экран телефона. Айви лежала на животе, уткнувшись в старый номер журнала, и периодически бросала взгляды на подругу.

- Ты всё ещё думаешь о нём? - Айви, как всегда, попала в точку.
- Нет, - слишком быстро ответила Скай.
- Хм. А я думаю, да.
- Думаешь неправильно.
- Ты слишком много думаешь неправильно, если честно.

Скай фыркнула и наконец оторвала взгляд от телефона.
- Он просто раздражает меня, вот и всё. Слишком громкий. Слишком дерзкий. Всё время нарывается.
- А ты не такая?

Ответ завис в воздухе.

Айви села, взяв кружку и осторожно сделала глоток.
- Я серьёзно. Он зеркалит тебя, и тебе это не нравится.
- Я не такая, - процедила Скай, глядя на собственные руки. - Я просто не терплю, когда люди лезут, куда их не звали.
- А может, он не лезет. Может, просто не отступает.
- О, Боже, ты теперь его адвокат?

Айви усмехнулась.
- Нет. Я просто смотрела, как вы сегодня смотрели друг на друга на обществознании, и это была не ненависть. Это была химия.

Скай замерла.

Слово "химия" повисло в воздухе, как туман - густо, липко, почти противно. Оно звучало слишком романтично. А ей хотелось, чтобы всё было чётко: она - раздражена, он - чужой, конец.

- Айви...
- Что? - спокойно отозвалась та.
- Он посмотрел на меня так, будто ему вообще плевать. И это...
- Зацепило?

Скай не ответила. Она встала, прошлась по комнате, взяла кружку, но не стала пить.

- Он вечно такой. Словно у него на всё есть ответ. Словно ему даже интересно, как вывести меня из себя.
- А может, ему действительно интересно.
- Почему? - резко. - Почему ему вообще должно быть дело до меня?

Айви посмотрела на неё мягко, без насмешки, без ожидания.

- А ты не думала, что ты ему просто понравилась?

Скай застыла. На секунду всего лишь - но этого хватило, чтобы правда щёлкнула внутри.
Она вспомнила его взгляд. Не наглый, не вызывающий. Просто уверенный. Как будто он точно знал, что на неё можно смотреть долго. Что она не отведёт глаз.

- Я не... - начала она, но остановилась. - Я не хочу.
- Понимаю.
- Он... он может всё испортить.
- А ты не боишься, что испортишь ты?

Скай отвернулась к окну. За стеклом шёл дождь. Струи стекали по стеклу, будто время текло в обратную сторону. Всё, что она чувствовала к Финну, было запутанным. Раздражение. Усталость. Защита.
Но глубоко внутри было что-то ещё.

Интерес.

И это пугало её куда больше, чем его колкости.

Когда часы на телефоне показали 19:43, Скай поднялась, перекинула через плечо капюшон и сказала Айви, что ей пора. Та кивнула, ничего не сказав - они умели прощаться без лишних слов.
Дождь начинался не вдруг - он просто становился гуще. Будто кто-то не включал его, а выкручивал звук на максимум.

Скай шла пешком, несмотря на то, что могла вызвать такси. Она не любила, когда машину подают прямо к подъезду - это будто делает её менее настоящей. А ещё ей нравилось чувствовать улицу. Как воздух хрустит под ногами, как прохлада задувает под капюшон. Она чувствовала в этом какую-то злую живость.

Лужи блестели в свете фонарей, как рваные зеркала. Город дышал сыростью, и всё казалось замедленным - будто кто-то забыл переключить скорость жизни обратно.

Она свернула за угол, и тогда увидела их.

Финн стоял у магазина вместе с двумя парнями. Один - рыжий, громкий, смеялся так, что эхо шло по улице. Второй - выше, молчаливый, с чёрной шапкой, курил и кивал в такт. Финн - между ними. В куртке, с растрёпанными волосами, с руками в карманах. Он тоже смеялся. И это был не тот взгляд, не тот тон, не тот человек, с которым она сражалась в классе.

Он был... обычным.

Живым.

Нормальным подростком, который умеет быть в компании. Который может быть «просто Финном».

И почему-то это вонзилось в неё.

Он заметил её не сразу. Только когда она подошла ближе и дождь щёлкнул по его плечу, он поднял глаза.
Они встретились взглядами - не слишком резко, не слишком долго.

- Ну, привет, - сказал он, будто ничего особенного. Будто их последняя встреча не была переполненной ядом.
- Не скучаешь по очередной пикировке? - ответила она, не сбавляя шага.
- А ты скучала?

Парни, с которыми он стоял, переглянулись. Рыжий хмыкнул.
- Это она?
- Та самая, - коротко бросил Финн, глядя прямо на Скай.

Она остановилась.
- Та самая... что?
- Которая не даёт мне жить спокойно.
Он сказал это почти насмешливо. Но что-то в тоне дрогнуло.

- Радуйся, что вообще живёшь, - сказала она тихо.
- С тобой сложно не чувствовать себя живым.

Рыжий загоготал, а второй слегка хлопнул Финна по плечу.
Скай развернулась, не сказав больше ни слова. Шла прочь, чувствуя, как капли дождя стекают по шее под капюшоном. Как будто город тоже слышал их диалог.

Она не обернулась. Хотя спина чесалась от взгляда - она знала, он смотрит ей вслед.
И ей хотелось - до дури хотелось - снова встать лицом к нему и сказать:

«Ты ведёшь себя так, будто всё можешь, Финн. Но ты не сломаешь меня просто потому, что тебе интересно».

Но она ничего не сказала. Только шла.
И почему-то с пульсом выше обычного.

Дождь продолжал хлестать по капюшону, по рукавам, по лицу. Казалось, он специально бил туда, где кожа тоньше. Скай не ускорялась.
Сердце стучало будто не из-за холода. Оно било под рёбрами с обидой. За что - непонятно.

«Та самая».

Что за чёрт вообще? Он что, обсуждал её со своими друзьями? И если да - то почему это звучало как... будто он её выделил? Не как врага. Не как случайного раздражающий фактор. А как кого-то. Отдельного.

Словно она - не имя, а явление.

Скай швырнула рюкзак в угол своей комнаты, как только захлопнула дверь. Куртку сбросила на пол. В мокрой одежде стояла посреди тишины, тяжело дыша.
На ней всё ещё были его слова.

- С тобой сложно не чувствовать себя живым.

Зачем он это сказал? При друзьях. При тех, кто, по всей видимости, видел в ней просто очередную девчонку.
И почему - чёрт возьми - от этого у неё свело желудок?

Она попыталась отвлечься. Музыка. Рисунок. Телефон. Всё - мимо. Руки дрожали, линия на бумаге получалась кривой. Она швырнула карандаш.
Слишком много мыслей. И все - про него.

Раздражение. Злость. Тепло где-то в груди, которое бесило больше всего. Потому что оно было настоящее. Потому что не давало разозлиться по-настоящему.

Она упала лицом в подушку, закрыв уши руками. Хотелось, чтобы всё выключилось. Чтобы его не было. Чтобы её не было - рядом с ним, под его взглядами, под его словами.

И ещё больше - хотелось снова его увидеть.