неделя
Глава — Седьмой день
Ло не курил ровно семь дней.
Не три месяца. Не полгода. Всего неделю.
Но для него это была почти победа.
Семь дней без сигарет.
Семь дней без вейпа.
Семь дней без привычного «перекрыть всё дымом».
Сначала было терпимо.
Потом раздражительно.
Потом — пусто.
Сегодня был седьмой день.
И самый тяжёлый.
В квартире стояла тишина, которую нельзя было заглушить ни музыкой, ни телевизором. Абилка спала на подоконнике, иногда лениво дёргая хвостом. Часы на кухне щёлкали слишком громко.
Ло сидел за столом, крутя в пальцах пустую зажигалку.
Он даже не помнил, зачем оставил её.
Наверное, «на всякий случай».
Голова была тяжёлая. Не от температуры — он уже выздоровел. От мыслей.
Дилан.
Брай.
Школа.
Слухи.
То, как он сказал «мы просто коллеги».
То, как Дилан стал холодным.
То, как потом всё стало странно и натянуто.
И то, как он сам сделал вид, что ему всё равно.
В груди было ощущение, будто там не сердце, а плотный ком.
Он поднялся, прошёлся по квартире.
— Просто неделя, — пробормотал он. — Всего неделя.
Но тело требовало.
Не потому что «круто».
Не потому что модно.
Потому что привычка.
Потому что мозг запомнил: дым = легче.
Он подошёл к окну.
Внизу светился круглосуточный магазин.
Жёлтый, тёплый, почти манящий.
— Нет, — сказал он вслух.
Секунда.
Две.
Пять.
Через десять минут он уже надевал куртку.
Ноябрьская ночь была влажной. Асфальт блестел от недавнего дождя. Воздух пах сыростью и чем-то металлическим.
Ло шёл быстро, будто если замедлится — передумает.
В голове спорили два голоса.
Ты же держался.
Просто один раз.
Слабак.
Тебе просто тяжело.
Он злился.
На себя.
На Дилана.
На то, что вообще начал что-то чувствовать.
Дверь магазина звякнула.
Тепло ударило в лицо.
Он сразу пошёл к стойке с электронками.
Яркие коробочки, вкусы, обещания «лёгкости».
— Арбуз есть? — спросил он.
— Есть.
— И манго-маракуйя.
— Два?
— Да.
Голос был спокойный.
Слишком спокойный.
Он смотрел, как продавщица достаёт упаковки.
И тут взгляд сам упал на витрину с сигаретами.
Красная пачка.
Marlboro.
Он задержал на ней глаза дольше, чем надо.
— И пачку Marlboro, — добавил он тихо.
Вот и всё.
Седьмой день закончился.
Он достал карту.
И в этот момент дверь магазина снова звякнула.
Ло не обернулся.
Но шаги узнал сразу.
— Ло?
Голос.
Тот самый.
Он медленно повернул голову.
Дилан стоял у входа, с хлебом в руке, будто тоже вышел спонтанно. Волосы чуть растрёпаны, взгляд усталый.
И этот взгляд опустился на кассу.
На два вейпа.
И пачку сигарет.
Пауза растянулась.
— Ты… — начал Дилан.
— Да, — спокойно ответил Ло.
Никаких оправданий.
Просто «да».
Продавщица пробила покупку.
Ло расплатился.
Собрал пакет.
И только тогда посмотрел Дилану в глаза.
Там было не осуждение.
Разочарование.
И тревога.
— Ты же говорил, что бросаешь, — тихо сказал Дилан.
— Бросал.
— Сколько держался?
Ло чуть усмехнулся.
— Неделю.
— Ло…
В этом «Ло» было слишком много.
Слишком мягко.
Слишком лично.
— Не надо, — перебил он. — Я не маленький.
— Я не об этом.
— Тогда о чём?
Дилан подошёл ближе.
Слишком близко для случайной встречи в магазине.
— Ты из-за меня?
Вопрос прозвучал прямо.
Без намёков.
Ло отвёл взгляд.
— Нет.
Ложь.
Но привычная.
Дилан расплатился за хлеб, не отрывая глаз от Ло.
Они вышли вместе.
Холод сразу пробрался под куртку.
Ло сделал шаг в сторону — туда, где обычно курил за углом.
— Я хочу один, — тихо сказал он.
— Я знаю, — ответил Дилан.
Но всё равно пошёл рядом.
За магазином было темнее.
Фонарь мигал.
Ло остановился.
Открыл упаковку с арбузным вейпом.
Руки слегка дрожали.
Он злился на это.
— Не смотри так, — сказал он.
— Как?
— Как будто я всё испортил.
Дилан выдохнул.
— Ты ничего не испортил.
— Да? Потому что ощущение другое.
Ло сделал первую затяжку.
Дым обжёг горло.
Не стало легче.
Совсем.
Он ожидал, что станет.
Что мозг расслабится.
Что напряжение спадёт.
Но нет.
Просто вкус арбуза и холодный воздух.
— Помогает? — тихо спросил Дилан.
Ло покачал головой.
— Нет.
Он опустил руку.
— Глупо, да?
— Нет.
— Неделю держался. Ради чего?
Этот вопрос повис в воздухе.
Дилан сделал шаг ближе.
— Ради себя.
— Не ври.
Тишина.
Машина проехала мимо.
Фары на секунду осветили их лица.
Ло посмотрел прямо на него.
— Я думал, если буду… лучше, чище, спокойнее — может, всё наладится.
Голос был тихий.
Честный.
— А потом понял, что ты уже всё решил.
Дилан резко вдохнул.
— Я ничего не решал.
— Ты стал холодным.
— Потому что ты сказал «мы просто друзья».
Эти слова снова повисли между ними.
Как стеклянная перегородка.
Ло сжал вейп сильнее.
— Я сказал это, потому что не хотел быть навязчивым.
— А я стал холодным, потому что хотел, чтобы ты почувствовал то же.
Пауза.
— Получилось, — тихо сказал Ло.
И вот тогда в груди у Дилана действительно кольнуло.
Не ревность.
Не злость.
Боль.
Потому что он увидел.
Ло не курил неделю не ради здоровья.
Не ради принципа.
Ради него.
А теперь стоял в темноте и пытался сделать вид, что ему всё равно.
— Не надо возвращаться к этому из-за меня, — тихо сказал Дилан.
— Я не из-за тебя.
— Ло.
Снова имя.
Мягко.
Почти просьба.
Ло отвёл взгляд.
— Я просто устал держать всё внутри.
Он сделал ещё одну затяжку.
На этот раз медленнее.
— И знаешь что? Даже не легче.
Он усмехнулся.
Грустно.
— Значит, дело не в никотине.
Тишина.
Ночь.
Холод.
Дилан сделал шаг ближе.
Теперь расстояние между ними было почти нулевым.
— Если ты держался неделю, значит, можешь и дальше.
— Не уверен.
— Я рядом.
Эти два слова прозвучали очень тихо.
Но весили больше, чем пачка сигарет в кармане.
Ло посмотрел на него.
Внимательно.
Долго.
— А если снова станешь холодным?
— Не стану.
— Обещаешь?
Дилан кивнул.
— Обещаю.
Ло медленно убрал вейп в карман.
Сигареты так и не открыл.
— Ладно, — сказал он. — Попробую ещё неделю.
— И если будет тяжело?
Ло чуть улыбнулся.
— Тогда ты пойдёшь со мной за хлебом.
И в этой фразе впервые за вечер прозвучало что-то тёплое.
Дилан улыбнулся в ответ.
Настояще.
Не из вежливости.
Не из привычки.
А потому что понял:
Он почти потерял его.
И не хочет больше проверять, насколько далеко Ло может уйти.
Они пошли обратно к дому вместе.
Не касаясь.
Но рядом.
И в эту ночь Ло сорвался не полностью.
Потому что иногда одного человека рядом достаточно, чтобы не сделать шаг до конца.