курение плохо !
Ночь была слишком тихой.
Ло сидел на краю кровати, телефон лежал экраном вниз. Разговор с Диланом всё ещё крутился в голове, как заевшая пластинка. Он сказал меньше, чем чувствовал. И больше, чем планировал.
И от этого было тяжело.
Абилка свернулась клубком у подушки, но даже её мурчание не успокаивало.
Ло резко встал.
Комната вдруг стала душной.
Он накинул толстовку поверх футболки, машинально взял пачку сигарет со стола и вышел на балкон.
Холодный ноябрьский воздух ударил в лицо.
— Отлично, — пробормотал он, опираясь локтями о перила.
Зажигалка щёлкнула.
Огонёк вспыхнул и тут же погас от ветра.
Со второй попытки получилось.
Он редко курил. Только когда внутри становилось слишком громко.
Дым медленно поднялся вверх, растворяясь в ночи.
Ло прикрыл глаза.
«Мы просто друзья.»
Он сам это сказал.
Сам оттолкнул.
Сам сделал вид, что всё под контролем.
А теперь внутри было ощущение, будто что-то тихо ломается.
Не громко.
Не трагично.
Просто… неприятно.
Он выдохнул дым и тихо усмехнулся.
— Молодец, Ло. Всегда вовремя тормозишь.
Холод пробирался под рукава, но он не заходил обратно.
Внизу почти никого не было. Пустая улица, редкие фонари, мокрый асфальт.
Он не знал, что в доме напротив, на четвёртом этаже, горел ещё один свет.
Дилан стоял у своего окна.
Он не собирался смотреть. Просто вышел проветрить комнату.
И замер.
Балкон напротив.
Фигура в знакомой толстовке.
Сигарета в руке.
— Чёрт… — тихо выдохнул Дилан.
Он никогда не видел Ло таким.
Без улыбки.
Без шуток.
Без привычного лёгкого тона.
Ло выглядел… потерянным.
Дилан невольно сделал шаг ближе к стеклу.
Свет из квартиры падал на лицо Ло сбоку, и казалось, будто он стал старше на несколько лет.
Сигарета почти догорела.
Ло опёрся лбом о холодную металлическую перекладину перил и закрыл глаза.
И Дилану вдруг стало физически больно это видеть.
Он переживает.
Мысль пришла неожиданно.
Не играет. Не притворяется. Переживает.
Дилан сжал пальцы в кулак.
Он сам хотел дистанции.
Сам стал холодным.
Сам решил «отпустить».
Но видеть Ло вот таким… было невыносимо.
На балконе Ло резко выпрямился, будто почувствовал взгляд.
Он посмотрел в сторону соседнего дома.
Их окна встретились.
На секунду.
Всего на секунду.
Дилан замер.
Ло тоже.
Они стояли так, разделённые улицей, стеклом и всем тем, что сами между собой выстроили.
Ло первым отвёл взгляд.
Он сделал последнюю затяжку, потушил сигарету и уже хотел уйти внутрь, но задержался.
Снова посмотрел.
И на этот раз их взгляды не разошлись.
Никаких слов.
Никаких сообщений.
Только понимание.
Дилан медленно приоткрыл своё окно.
Холодный воздух ворвался в комнату.
— Ло! — негромко позвал он.
Ночь усилила звук.
Ло замер.
— Ты простынешь, — добавил Дилан чуть тише.
Слишком просто.
Слишком по-настоящему.
Ло коротко усмехнулся, но в этой усмешке не было привычной лёгкости.
— Тебя это волнует? — спросил он, не повышая голоса.
Дилан сглотнул.
— Да.
Ответ прозвучал сразу.
Без паузы.
Ло посмотрел на него внимательнее.
И в этот момент что-то внутри сдвинулось.
Не ярко.
Не драматично.
Просто треснул лёд.
Ло опустил взгляд, потом снова поднял.
— Иди спать, Дилан, — тихо сказал он. — Завтра рано вставать.
Но голос уже не был отстранённым.
Дилан не двигался.
— Ты тоже.
Неловкая пауза.
Ночной ветер.
Шум далёкой машины.
Ло сделал шаг назад к двери балкона.
— Спасибо, — вдруг сказал он.
Дилан едва слышно переспросил:
— За что?
Ло чуть улыбнулся.
— За то, что смотришь.
И зашёл внутрь.
Балкон опустел.
Свет погас.
Дилан ещё несколько секунд стоял у окна, глядя на тёмный прямоугольник напротив.
Сердце билось странно — не так, как от боли.
А как от надежды.
Маленькой.
Хрупкой.
Но настоящей.