Новое дело.
Москва, 1992 год.
Март. На улице всё ещё холодно, хотя весна уже чувствуется в воздухе. На днях восьмое марта — Международный женский день. Мужчины суетятся, пытаясь купить своим женщинам цветы: кто-то выбирает тюльпаны, кто-то розы.
Я спускалась по ступенькам полицейского участка, забрав очередного амбала, который размахивал пушкой где попало. Адвокат— что поделать.
— Ещё раз попадёшься на такой мелочи — вытаскивать тебя не буду! Ума совсем нет? Всего две недели прошло, как я снова здесь, чтобы вытащить твой зад! — зло причитала я, поправляя свой шарф.
— Николаевна, постараюсь не подводить, — с улыбкой ответил мужчина лет тридцати, искренне благодарный за мою помощь.
— Ловлю на слове, Бур! — подняв указательный палец, строго сказала я.
Парень тут же расплылся в улыбке, положив руку на грудь и кивая головой. Попрощавшись с ним, я отправилась по своим делам.
Город жил на грани. Бандитские разборки, теневые сделки, и постоянное чувство, будто за углом кто-то следит. Это было время, когда нужно было держать голову на плечах и за спиной стальные нервы.
Доделав свои дела, я возвращалась домой. Я жила в центре Москвы, в районе Арбата. Этот старый, но всё ещё живой уголок столицы всегда напоминал о прошлых временах. Вечерами улицы были оживлены: художники выставляли свои работы, уличные музыканты играли на гитарах знакомые мелодии, и даже в холодные зимние дни здесь было людно.
Прямо с порога я кинула пальто на стул, сняла чёрные кожаные перчатки и включила радио. На кухне, наливая себе бокал вина после тяжелого дня, услышала знакомый голос диктора. Говорили о росте преступности, задержаниях в крупных группировках и новом уголовном деле, связанном с махинациями в строительстве. Моё имя, разумеется, не упомянули, но я знала — завтра с утра мне позвонит заказчик. И дело снова окажется где-то между законом и беззаконием.
Мой телефон зазвонил ровно в 22:15.
— Николаевна? — голос был низким и уверенным.
— Слушаю. — я отвечала спокойно, хотя уже знала, что этот звонок не предвещает ничего хорошего.
— У нас проблема. Завтра тебе нужно быть в Басманном суде. Один из наших попал в переплёт.
— Опять мелочь? Или что-то серьёзное? — мой голос оставался нейтральным.
— На этот раз серьёзно. Левый товар, два «гостя» из Казани... и кровь.
— Прекрасно, — сухо бросила я, — утром жду документы.
После звонка я закрыла глаза. Кровь — это значит, дело будет грязное.
Это мой первый фф, не судите строго. Первая глава маленькая, но всё будет)
(надеюсь это вообще хоть кто-то прочитает)