12 глава
Кухня.
Стол был накрыт с непривычной роскошью: хрустальные рюмки, салат "Оливье", который Антон не ел с детства, фарфоровый сервиз, обычно пылившийся в буфете
— Мам... ты что, всё это сама готовила? — Антон осторожно присел на край стула.
— Не дури, — она хлопнула половником по столу. — Половину заказала в кулинарии.
Неожиданно Арсений рассмеялся.
— Что? — Ирина Викторовна нахмурилась.
— Простите. Просто вы с Антоном одинаково хмурите брови, когда нервничаете.
Тишина. Потом мать неожиданно фыркнула.
— Ну и ладно. Садитесь, пока суп не остыл.
К третьему блюду напряжение немного спало.
— Так вы, — Ирина Викторовна ткнула вилкой в сторону Арсения, — теперь без работы?
— Мама!
— Нет, всё в порядке, — Арсений отложил нож. — Я открываю частную практику. Уже подписал договор на аренду кабинета.
— А клиенты будут?
— Уже есть три записи на следующую неделю.
Антон смотрел на них обоих, чувствуя, как в груди разливается тепло. Это не было идеальным примирением. Но это был разговор — настоящий, без криков.
Когда они дошли до пирога, мать неожиданно спросила:
— А что... что вы теперь, как это называется...
— В отношениях, — твёрдо сказал Антон.
Арсений сжал его руку.
Ирина Викторовна долго смотрела в тарелку. Потом кивнула.
— Пирог... неплохой.
Это было далеко от "я рада за вас". Но для первого воскресенья — более чем достаточно.