Мотосервис
Изана вышел из школы. Он хотел пропустить последний урок, но его заменили уроком с красной, поэтому ничего не вышло. Он не пошёл домой, где его никто не ждал.
Вместо этого свернул в переулок и, прислонившись к холодной стене, достал телефон. Его пальцы быстро пролистывали объявления на местном сайте. «Требуется грузчик», «Требуется продавец-консультант», «Разнорабочий на склад». Каждое слово казалось чужим, абсурдным в контексте его жизни.
Работа. Легальная работа. Он никогда не думал об этом. Деньги у него были — сборы с территорий, поборы с мелких лавочек, взносы от тех, кто искал защиты «Поднебесья». Но эти деньги были грязными. Они пахли страхом, кровью и унижением.
Его взгляд остановился на одном объявлении: «Требуется механик в мотосервис. Опыт приветствуется». Байки. Он разбирался в них. Это было единственное, что он умел делать по-настоящему, кроме как калечить людей. Он мог починить двигатель, настроить карбюратор, собрать и разобрать любую модель вслепую. Это умение родилось не из любви к технике, а из необходимости — его собственный байк был вечно поломанным спасением, единственной собственностью, которую он вёл не силой, а умением.
Это была зацепка. Маленькая, но своя. Не просьба, не подачка. Умение.
Изана выпрямился. В его фиолетовых глазах зажглась крошечная, холодная искра решимости. Он стряхнул невидимую пыль с плеч своего красного пальто, этого символа власти «Поднебесья», которое сейчас вдруг показалось ему тесным и кричащим.
Он повернулся и пошёл на окраине района, по слухам, был тот самый мотосервис, который искал механика. Он не знал, возьмут ли его. Не знал, сможет ли он вообще совместить это с ролью капитана и учёбой. Но впервые за долгое время у него появилась цель, которая не была связана с разрушением, болью или властью. Цель, которая казалась одновременно невозможной и единственно правильной.
Он шёл по улицам. И что-то ещё, что-то, что он давно в себе не чувствовал — что-то вроде азарта, но не того, смертельного, перед дракой, а другого. Азарта перед началом чего-то нового.
Через час в мото сервисе.
Сервис представлял собой большую, залитую маслом и пахнущую бензином и металлом мастерскую. Из динамиков играл тяжёлый рок. У стойки, облокотившись на прилавок, стоял мужчина лет сорока с татуировками на руках и в засаленной футболке.
Такеши – хозяин сервиса, не отрываясь от журнала запчастей.
—Говори.
Изана стоял в дверях, его фигура в красном пальто выглядела чужеродно.
—Вы ищете механика?
Такеши поднял голову и окинул Изану оценивающим взглядом. Его внимание привлекло пальто, на котором было вышито название банды.
—Это шутка? Убирайся, пацан. У меня тут работа, а не тусовка для малолетних бандитов.
Изана не дрогнул. Шагнул вперёд, его голос был тихим, но ледяным
—Я не прошу. Я предлагаю свои навыки. Дайте мне любой сломанный байк. Если не справлюсь — уйду и больше не появимся. Если справлюсь — даёте пробную неделю. Заплатите, сколько посчитаете нужным.
Такеши задумался. В глазах парня не было наглости или бравады. Была холодная, почти отчаянная решимость. Да и руки… На костяшках были следы недавних ссадин, но сами пальцы были длинными и ловкими на вид — руки механика, а не только бойца.
Такеши вздохнул, указав пальцем в дальний угол мастерской.
—Вон тот «Хонда». Клиент притащил, говорит, не заводится. Два других механика ковырялись, сдались. Если оживишь до конца смены — поговорим.
Изана молча сбросил пальто, повесив его на гвоздь. Под ним оказалась простая чёрная футболка. Он подошёл к мотоциклу, и в его движениях появилась нехарактерная сосредоточенность. Он не просто смотрел — он слушал, его пальцы бегло ощупывали провода, проверяли соединения. Он был в своей стихии. Здесь, среди железа и масла, он был не капитаном «Поднебесья», а просто тем, кто знает своё дело.
Через два часа тихой, методичной работы тишину мастерской разорвал здоровенный рёв заведённого двигателя. Изана, вытерев руки ветошью, поднял взгляд на Такеши. На его лице не было улыбки, но в глазах — в тех самых пустых глазах — горела редкая искра удовлетворения.
Такеши кивнул, скрывая удивление
—Ладно. Приходи завтра после школы... Ты ж ещё учишься?–спросил Такеши, на что Изана кивнул.–Хорошо. Оплата почасовая. И…–он бросил взгляд на красное пальто–это своё… парадное… оставляй дома. Будешь выглядеть как все нормальные люди.
Курокава коротко кивнул.
—Понял.
Он вышел из сервиса. Мысли метались. С одной стороны — удовлетворение от того, что его навыки оценили, что он смог доказать что-то самому себе не кулаками. С другой — колючее раздражение. Зачем ему это? Чтобы доказать что-то этому Каю? Чтобы стереть с себя клеймо «бандита» в её глазах? Или… чтобы самому стать чем-то иным?
Он медленно направился к дому, но его ноги сами несли его не туда, где он жил, а в сторону парка, где его обычно ждали Небесные Короли для вечернего отчёта и планирования. Но сегодня мысли его были далеко от дел «Поднебесья».
Он завёл байк. Сам. Это была его победа. Не та, что достаётся через боль и страх других, а другая — тихая, личная. У него будет работа. Легальная. Она не принесёт много денег, но принесёт что-то другое — уважение, которое не купишь страхом. Уважение к умению.
Но сможет ли он совмещать это? Вечерние собрания, разборки, контроль за территорией... и работу в сервисе. Хотя Какучо справиться.
Он вошёл в парк. Небесные Короли уже были там. Какучо, Шион, братья Хайтани — все обернулись на его приближение. Их взгляды, привыкшие читать в нём только приказы или гнев, сегодня замерли в недоумении. На лице Изаны не было обычной холодной маски. Была усталость, да, но и какая-то странная, отстранённая решимость.
—С завтрашнего дня я буду занят после школы до вечера. Не каждый день. Ты будешь отвечать за собрания и текущие вопросы.–объявил Изана–Раз в неделю буду приходить и проводить общее собрание всей банды.
Какучо, как всегда, первым пришел в себя.
—Что-то случилось? Может помощь нужна?
Изана пожал плечами.
—Мне не нужна ваша помощь. Я просто ставлю вас в известность. Это всё.
Он ушёл, оставив их в полном недоумении. Его красное пальто мелькало между деревьями, а потом скрылось. Он шёл не домой. Он свернул в сторону того района, где жила Кейт. Он не собирался к ней. Просто... идти. Думать.
Он снова достал телефон. Вспомнил, как фотографировал домашнее задание. Это было так мелко, так по-школьнически. Но это была ниточка, связывающая его с ней. С нормальной жизнью, в которой есть уроки, домашние задания, разговоры после школы.
Он остановился у подъезда её дома. Свет в её окне горел. Он смотрел на этот свет несколько минут, его лицо в темноте было нечитаемым. Потом резко развернулся и зашагал прочь, засунув руки в карманы.
Продолжение следует........…ᘛ⁐̤ᕐᐷ.....
