WILD ANGEL

Пятница. Даэло выздоровел, и, наконец, я его увидела.

День выдался тяжёлый — я слишком усердно занималась, но это не мешало проводить время с другом.

Вопрос с Тайлером так и не решился. У меня не было ни сил, ни желания думать о нём — были дела поважнее. Бывший друг часто окликал меня на перерывах, но я отмахивалась или просто избегала его. Навязчивый он тип.
———
Шагая по белому, почти пустому коридору, я слышу голос Даэло:

— Флор, погнали на ночёвку ко мне? Давно не было.

Ох, да. Я так соскучилась по нашей дружбе. Безусловно, мы всё ещё лучшие друзья, но я скучаю по тому времени, когда ещё не знала Джейвона. После знакомства с ним внутри сразу что-то ёкнуло. Он сразу мне понравился. Для меня этот человек слишком... многослойный. О нём можно думать часами и не уставать — в последнее время я этим и занимаюсь. Он как идеал: интересный, весёлый, красивый, умный... но всегда есть одно «но». Я ему не нужна. И всё это — лишь картинка.
Я тянусь к нему, как к магниту, даже после этого спора. Это пугает. Мне кажется, он нравится мне слишком сильно. И нет — это не просто симпатия, не просто интерес. Это что-то большее. И это ни к чему не приведёт. Осознавать это — больно.

— Ау, Флора, ты здесь? — Даэло машет рукой перед моим лицом.

— Извини... задумалась, — я прихожу в себя. — А почему бы и нет? Я согласна.

— Оо, балдёж. Может, поедешь сейчас?

— Нет, прости. Я приеду к шести. Мне надо кое-что доделать.

— Понял, — отвечает он с лёгким разочарованием.

Мы доходим до парковки.

— До встречи, пупс, — я обнимаю друга.

— Пока, пенсия, — он улыбается.

Я обожаю его улыбку. В такие моменты он становится похож на маленького мальчика.
———
Сделав дела быстрее, чем ожидала, я начинаю собираться.

Так... где моя огромная сумка?
Кидаю туда самое необходимое: одежду, щётку, зарядку и что-нибудь вкусное — необязательно, но для приличия. Не люблю приходить с пустыми руками.

На мне — серая майка и широкие штаны на низкой посадке с белой надписью «87» на бедре. Сверху — такая же серая кофта. Настроение сегодня под стать одежде — тихое, мрачное.
———
Стучу в дверь три раза, как обычно. Никого.
Ещё раз. Тоже тишина. Ладно. Звоню.
Жду буквально пять секунд — ручка дёргается.
Я уже собираюсь налететь на Даэло с объятиями, делаю шаг вперёд...
Но дверь открывает Джейвон.
Улыбка с моего лица исчезает мгновенно. Хорошо, что я успела остановиться.

— Привет, цветочек. Ты к Даэло? Проходи.

Он улыбается, но в этой улыбке нет ни капли тепла. Ладно. Не обращай внимания. Не твоё дело.

— Привет, — я киваю и быстро проскальзываю мимо него, поднимаясь по ступенькам.

Я бесцеремонно захожу в комнату Даэло, даже не постучав.

— О, здорóво.

— Давно не виделись.

И, как ни странно, рядом с Даэло я забываю о Джейвоне. Полностью. Всего несколько дней разлуки — а мне уже его не хватало. С ним можно забыть обо всём.

Мы дурачимся, смеёмся, танцуем, снимаем видео, сразу выкладываем их в TikTok и истории. Банально — но слишком весело.
Как и всегда, вечер заканчивается просмотром фильма. Сегодня — «Начало». Сюжет настолько закрученный, что нам пришлось перематывать его раз за разом, чтобы хоть что-то понять.

Легли мы только к трём.
Но спалось мне тревожно.
Я проснулась в шесть. Уже светало.
Я пыталась уснуть снова — не получилось.
Может, просто встать?

Я собрала вещи, переоделась, даже умылась.
Вот это да. В университет в шесть утра я встать не могу, а в субботу — пожалуйста.

Я тихо спускаюсь вниз и выхожу во двор, на заднюю сторону дома.
Сажусь на ступеньки.
Здесь тихо. Спокойно. Уютно.

Солнце едва пробивается сквозь облака. Атмосфера тёплая, несмотря на холод — я даже невольно сжимаюсь, пряча подбородок в колени.
Обхватываю ноги руками и наблюдаю за птицами.
Куда они летят в такую рань?

Вдруг — резкий хлопок двери.
Я вздрагиваю и оборачиваюсь.
Конечно. Джейвон.
Он что, следит за мной?
Это уже не смешно. Мне становится не по себе.

— Доброе утро. Почему не спишь? — его голос хриплый, резкий после сна.

— Не спится. А ты?

— Ты меня разбудила, пока собиралась. Да и... тревожно было.

Так же, как и мне.
Стоп.

— Разбудила? Я же тихо...

— Тебе не холодно?

Он садится рядом.

— Немного.

— Эх ты. Заболеешь ведь.

Он накидывает на меня плед.
Я узнаю его. Он был у него в комнате.

— А ты?

— Мне тепло, Флора.

Мы молчим.
Он рядом.
Слишком рядом.
Я ловлю себя на том, что периодически смотрю на него. На его профиль, на линию челюсти, на ресницы...
Он смотрел на меня?
Я не уверена. Но чувствую — да.
Я снова поворачиваюсь и встречаюсь с ним взглядом.
Что-то между нами вспыхивает. Тихо. Почти незаметно. Но ощутимо.
Я первая отвожу взгляд.

— Флор, ты меня пугаешь.

Я резко смотрю на него.

— Я? Тебя?

— Не в этом смысле, — он усмехается. — Ты стала какой-то... нервной в последнее время.

— Возможно.

— Что случилось? Я переживаю.

Конечно.
Переживает.
Я сжимаю пальцы.

— Почему тебя это так волнует?

— Потому что... потому что мы... друзья. И я беспокоюсь о тебе, — медленно говорит он.

— Нет.

— Нет? — он хмурится, не понимая.

— Ты не просто так это делаешь. Не ври.

— Да что с тобой, Флора? — голос становится напряжённее. — Почему ты не веришь мне? Ты уже говорила что-то подобное. Я правда просто хочу—

— Нет. Не поэтому.

— Тогда почему?

Я поднимаю на него взгляд.
Прямо.
В упор.
Секунда.
И я ломаюсь:

— Джейвон... ты поспорил на меня.

Тишина.
Она давит.
Глухо.
Тяжело.
Он замирает. Не двигается. Даже не моргает.

— ...Что?

Тихо. Слишком тихо.

— Ты поспорил с Джейденом, — голос дрожит, но уже не остановить. — Сказал, что затащишь меня в постель за две недели. Поэтому ты сейчас играешь в хорошего, заботливого... — я сглатываю, — джентльмена.

— Флор, подожди...

— Нет, это ты подожди! — голос срывается. — Ты думаешь, я просто так стала такой? Просто так начала тебя избегать?!

— Откуда ты это взяла? — он говорит, уже не скрывая паники. — Кто тебе это сказал?

— Я сама слышала! — почти кричу я.

Он замирает.
И в этот момент — всё.
Никаких быстрых оправданий.
Никакого «ты ошиблась».
Только взгляд.
Открытый.
Виноватый.
И от этого только хуже.

— Я была там и слушала, как ты смеёшься, — голос становится тише, но режет сильнее. — Как ты обсуждаешь меня... как вещь.

— Флорочка... — он качает головой, будто отталкивает это. — Это не так—

— Не смей! — я резко встаю со ступенек. — Не смей сейчас это отрицать!

— Я не отрицаю! — резко. — Я... я сказал это, да. Но..

Он воспет за мной.

— «Но»?! — нервный смешок срывается сам. — Серьёзно? У тебя есть «но»?

— Флор, послушай меня, — он почти просит, голос хрипнет. — Пожалуйста, выслушай... ты не понимаешь—

— О, конечно, я не понимаю! — я киваю, слёзы уже текут. — Я просто глупая, да? Просто девочка, на которую можно поспорить?!

— Нет! — он резко мотает головой. — Флор, маленькая, нет... я не это имел в виду—

— Не называй меня так! — срываюсь я.

Он замирает.
Секунда.

— Я не думал, что всё зайдёт так далеко... — он говорит быстрее, сбивается. — Это было глупо, я был идиотом, Флорочка, я...

— Ты и сейчас идиот! — перебиваю я. — Ничего не изменилось!

Он делает ещё шаг.
Я отступаю.

— Не подходи ко мне.

— Флор... пожалуйста... Флорочка, не надо так...

— Я ведь верила тебе, — голос ломается окончательно. — Понимаешь? Я думала, что тебе... нравится со мной.

Он замирает. Будто его ударили.

— Нравится, — сразу, резко. — Очень нравится, Флор...

— Не ври мне хотя бы сейчас.

— Я не вру! — он впервые повышает голос. — Да, всё началось как чёртов спор! Да! Но сейчас это не—

— Врешь!

Дождь начинает капать. Мелко. Холодно.
Потом сильнее.

— Ты даже не понимаешь, насколько это... мерзко, — тихо говорю я. — Я стояла и слушала, как ты обсуждаешь, как меня «сломать».

Он закрывает глаза на секунду. Будто не выдерживает.

— Я бы никогда не сделал тебе больно специально, цветочек... — глухо.

— Уже сделал, — перебиваю я.

Тишина.
Глухая.
Тяжёлая.

— Ты мне понравился, — почти шёпотом. — По-настоящему.

Он резко вдыхает.

— Флор... Флорочка, пожалуйста...

— А ты просто... — я вытираю слёзы, — играл.

— Нет! — он резко подходит ближе. — Нет, Флорочка, это не так

— Не подходи!

Он всё равно подходит. И обнимает.
Сильно.
Отчаянно.
Как будто боится, что я исчезну прямо сейчас.

— Прости меня... Флорочка, пожалуйста... пожалуйста... я всё испортил... я знаю... — он говорит в волосы, сбивчиво, почти шёпотом. — Цветочек, прости... я не должен был... это была самая тупая вещь, которую я делал... я идиот... я полный идиот...

Я не двигаюсь вообще. Стою, как чужая.

— Отпусти меня.

— Флорочка...

— Отпусти.

И он отпускает. Медленно. С усилием. Будто руки не слушаются.

— Я не игрушка, Джейвон.

Я делаю шаг назад.
Дождь уже льёт.
Холодно.
Резко.
Между нами — пустота.
И я разворачиваюсь.
И бегу.

— Флор! Флора, стой! Пожалуйста!

Я не останавливаюсь. Слёзы мешают видеть. Дождь бьёт по лицу.

— Цветочек! Не убегай, прошу тебя!

Его шаги за спиной.
Быстрые.
Тяжёлые.

— Флора, пожалуйста! Дай мне объяснить! Флорочка!

Я сворачиваю за угол, прячусь за гаражом, прижимаюсь к холодной стене, пытаясь не издать ни звука. Он выбегает следом.

— Флор!

Пауза.
Он крутится на месте.
Ищет.

— Флорочка... — уже тише. — Ну где ты... пожалуйста...

Тишина.
Только дождь.

— Цветочек... прости меня... — голос ломается.

Шаги.
Ближе.
Потом дальше.

— Флор... ну пожалуйста...

Он ещё какое-то время ходит рядом.
Зовёт.
Тише.
Слабее.
Потом звук шагов начинает удаляться.
И остаётся только дождь.
Я сползаю по стене вниз. Сжимаю руками колени. И плачу. Уже не сдерживаясь.
Потому что внутри — пусто.
И больно. Слишком.