Цена её любви.

Ты бежала. Не думая. Не чувствуя ног. Телефон в руках. Ты набираешь его номер.
Гудки.
— Возьми... пожалуйста...
Ничего.
Снова.
Снова.
Пусто.

Ты не остановилась. Первое место.
Его квартира. Ты почти выбиваешь дверь.
Стучишь.
Сильно.
Отчаянно.

— Пэйтон! Открой!

Тишина.

Ты находишь ключ. Руки трясутся. Дверь открывается.
Пусто.
Слишком чисто. Слишком... пусто.
— Нет...

Ты заходишь внутрь. Смотришь вокруг.
Ничего.

Ни вещей. Ни следов. Будто его и не было. Ты выбегаешь обратно. Следующее место.
Бар.

Ты врываешься. Люди оборачиваются.
— Ты его видел?! — почти кричишь.
Никто не отвечает.
Ты хватаешь первого попавшегося:
— Пэйтон! Где он?!
— Я не знаю...

Ты отпускаешь.
Дальше.
Те места, где вы были.
Улицы.
Переулки.

Ты бежишь. Ищешь. Зовёшь.
— Пэйтон!...

Но город молчит. Часы проходят. Ночь становится глубже. Ты уже не бежишь. Ты идёшь. Медленно.
Сил нет. Ты снова смотришь в телефон.
Последнее сообщение.
Пусто.
Ты открываешь его контакт.

Имя.
И больше ничего.

Ты садишься прямо на тротуар. Слёзы текут. Ты их не останавливаешь.
— Я здесь...
Тихо.
Сломано.
— Я пришла...

Но он —
нет.

Ты сжимаешь записку.

«Если ты это читаешь, значит меня уже нет...»

— Нет... пожалуйста...

Но внутри—
ты уже понимаешь. Ты не нашла его.
Нигде.
И, может быть...
уже не найдёшь.

Ты сидишь.
Одна.

И впервые—
по-настоящему чувствуешь,
что потеряла его. Не из-за прошлого.
Не из-за страха.
А потому что—
ушла. И не вернулась вовремя.

Прошла неделя. Ты не считала дни. Просто... время перестало иметь смысл.

Квартира стала чужой.
Тихой.
Пустой.

Ты почти не ела. Иногда пила воду. И то — потому что заставляла себя. Сил не было ни на что. Ты сидела на полу. У стены. С той самой запиской в руках. Уже зачитанной. Смятой. Но всё ещё самой важной вещью в мире.
— Он был моим всем...
Тихо.
Сломано.
Голос почти не звучал.
— Я никого так не любила...
Слёзы текли сами. Без остановки. Ты закрыла глаза.
И он снова там.

Как смотрел на тебя.
Как держал.
Как говорил: «Я рядом.»

— Почему ты не сказал раньше...
Ты прижала записку к груди.
— Я бы осталась...
Пауза.
— Я бы не ушла...
Тишина. Самая страшная мысль пришла позже.
Ты подняла голову.
Медленно.
— Я даже не знаю...
Голос дрогнул.
— ...где ты.
Сердце сжалось так, что стало больно дышать.
— Ты... похоронен?..
Или...

Ты не смогла договорить. Руки задрожали сильнее.
— Есть ли вообще место... куда я могу прийти...
Слёзы снова.
— Где ты?..
Тишина.
Ответа нет.
И это ломает сильнее всего.
Потому что потеря —
это одно.

Но неизвестность... Она разрывает. Каждый час. Каждую минуту.
Ты легла прямо на пол. Сжимая записку.
— Я не могу без тебя...
Голос исчез.
Ты закрыла глаза.
И впервые—
в голове появилась страшная мысль:
«А если он правда ушёл... навсегда?»
Сердце сжалось.
Но даже в этой боли—
было одно. Ты всё ещё его любишь. И это никуда не исчезло. Даже сейчас.
Даже так.