River
🎧 «COLONY 5 - My World»
Я вернулся домой под вечер, глухо закрыв за собой дверь. Полумрак - нормальная среда моего обитания. Мне она кажется вполне комфортной. Очередная сигарета. Зажигалка щелкает один, два... три раза, пока пламя не оживляет мертвое пространство.
Выдыхая дым, зашел в Facebook, чтобы принять запрос Оливии.
Изучать ее страницу мне было совершенно не интересно. Ее фотографии - не более, чем фасад, за которым так умело люди скрывают свою настоящую жизнь. Я знаю, как легко подделать «себя». Но сука, палец все равно зашел в ее альбом. На одной из фотографий она сидя на берегу улыбается глядя в камеру. Такая живая, я давно не чувствовал себя таким же.
Пришло сообщение от Брук: «Ты сегодня придешь?»
Тишина стекает по стенам, словно капли дождя по стеклу. Я не понимаю на что она рассчитывает.
Я пишу ответ: «Не сегодня. Не обижайся».
Секунда. Другая, нажимаю «отправить». Без точек. Без смайлов. Без намёков на «в следующий раз».
Сажусь на диван, сигарета в меж пальцев почти догорела. Думаю о ней.
О ее зелёных глазах, которые смотрят на меня так, будто ещё не решили — спасать меня или бежать. И я не могу понять — чего бы мне хотелось больше.
...Может, и то, и другое. Чтобы сначала она подошла ближе, а после исчезла. Чтобы доказала, что я всё ещё способен во что-то поверить. Рядом со мной лежит телефон. Брук, похоже, все поняла. Или просто сделала вид.
Оливия.
Я закрываю глаза. Её образ — как наваждение. Сквозь сигаретный дым вижу, как она проходила мимо меня в коридоре. Мокрые волосы, запах шампуня, кожа, на которой будто осталось тепло душа. Она проскочила так быстро, я даже не успел ее рассмотреть. Я знаю, чем заканчиваются подобные истории.
Сначала ты замечаешь взгляд. Потом начинаешь искать его среди толпы. Потом - это становится твоей зависимостью. А дальше кто-то начинает всё рушить. Потому что такие, как я, умеют только ломать.
Я не герой её фантазий. Не парень из её книг по классической литературе. Я — тот, кого обычно забывают сразу после того, как кончают. И всё же... Проблема в том, что я сам — чертова ловушка.
Я встал, потушив окурок в пепельнице. Включаю свой плейлист. Глухой, басовый трек заполнил комнату, как вода в раковину с трещиной. Слишком темно. Слишком тихо.
Всё, как я люблю.И всё равно внутри меня что-то зудит. Я чувствую: она — не из тех, кого можно просто трахнуть и забыть.
Она не похожа на Брук. Оливия будет разбирать тебя по косточкам. Молча. Ненавязчиво.
Пока ты сам не начнёшь расклеиваться. Вновь захожу на ее страницу. В голове — безмолвный вопрос: А что, если бы я был другим?Ответа так и не поступило. Мне не кому отвечать. Мои пальцы зависают над клавиатурой.
Я не из тех, кто пишет первым, но кто я такой, чтобы не нарушать правила?
Не спрашиваю «как дела», не рассылаю сердечки и не оставляю комменты под фотками с надписью "cute". Это не про меня.
Мне кажется, я всё ещё чувствую её запах — не парфюм, а кожу. Чистую, свежую. После душа.
Или потому что её взгляд застрял где-то под моими ребрами.
Она не знает, во что вляпывается.
И я должен был бы держать дистанцию. Но... Пальцы стучат по клавишам. Медленно. Каждое слово — как заноза. Я ненавижу объясняться. Но ещё больше ненавижу молчание, которое внутри меня разрастается до оглушительного грохота. Пальцы сами выводят фразу. Примитивную. Простую. Почти честную.
«Ты такая милая, когда сердишься»
Жму «отправить». И сразу начинаю жалеть. Но уже поздно. Теперь всё зависит от неё. Ответит — значит, начала. Промолчит — я всё равно почувствую это молчание кожей.