ночь у порога
Прошла неделя. Луна писала ему сообщения - безобидные, о погоде, об искусстве. Он отвечал скупо, но всегда. А потом она оказалась рядом с его домом. «Заблудилась», - написала она.
Он вышел на улицу. Шёл дождь.
-Ты промокнешь, - сказал он, его голос был хриплым.
-Тогда пригласите меня внутрь.
Его квартира была такой, как она себе представляла: минималистичной, строгой, с глобусом у окна и стопками книг. Пахло кофе и деревом.
- Я не знаю, что делаю, - признался он, стоя посреди гостиной, не в силах смотреть на неё.
-А я знаю, - Луна подошла вплотную. - Я наконец-то нахожусь там, где хочу.
Она подняла руку и коснулась его щеки. Он вздрогнул, как от удара током. Его рука инстинктивно схватила её за запястье, но не чтобы оттолкнуть, а чтобы прижать её ладонь к своей коже сильнее.
- Луна... - его дыхание перехватило. - Это неправильно.
-Тогда докажите мне, - она встала на цыпочки, её губы в сантиметре от его. - Докажите, что это неправильно... и отпустите меня.
Он не отпустил.