Глава 5
Ничего особенного. Наверное
Я шла по коридору, глядя на свои ботинки.
Чёрные, потёртые, с уже немного сбитыми носами. В них было что-то домашнее.
Я всегда смотрела вниз, когда слишком много думала.
А сегодня — думала.
«Третий курс. Журналистика. Алексей.»
Имя было обычное. Но теперь оно стало частью какого-то момента.
Я не знала, почему вообще запомнила, как он смотрел.
Спокойно, с лёгкой усмешкой, будто он всегда немного иронизирует.
И ещё... не было фальши. Ни в голосе, ни в словах. Просто человек. Просто был рядом.
И это — выбивало из равновесия.
Я вернулась в общежитие ближе к вечеру.
Комната по-прежнему была пуста.
И снова — идеально для того, чтобы всё анализировать до костей.
Села на кровать.
Открыла блокнот.
И начала писать:
*«Алексей.
Он сказал, что "в первой главе вода". А потом предложил помочь — без понтов.
В нём есть странная легкость. Будто его не волнует, понравится он или нет.
И мне это нравится.
Но я не уверена, хочу ли признавать, что это — нравится.
Он сел рядом. И мир стал шумнее.
Не знаю, важно ли это. Но я запишу. Чтобы не забыть.»*
Я дочитала написанное, поджала губы и щёлкнула ручкой, как будто подчеркиваю: всё, хватит.
Это всего лишь человек.
Из старших курсов.
С лёгкой усмешкой и тёплым голосом.
Не более.
Наверное.
______
— А вы, гражданин, уже начали клеить первокурсниц? — с ухмылкой спросил Артём, когда я вышел из библиотеки.
— Что ты несёшь.
— А ты с ней разговаривал. Я же видел, — Руслан подмигнул, отпивая газировку из бутылки. — И даже подсел!
— С подсадкой, — вставил Артём. — Техническая подсадка в философию.
— Знаете, — сказал я, — если бы вы тратили энергию не на бред, а на подготовку к сессии, у нас было бы два будущих преподавателя философии.
— Нет, спасибо, — Руслан скривился. — Тогда точно ни одна не даст.
— Говори за себя, — буркнул Артём. — Я вот лично с преподавательницей по политологии, может быть, уже почти...
— Хватит.
Я устал смеяться. А внутри — было странное спокойствие.
Я не думал, что разговор с ней — с Яной — оставит след.
Обычно это просто: поговорил, пошутил, забыл.
Но она не смеялась. Не виляла взглядом.
Не играла.
И, чёрт, это было приятно.
— Завтра с утра пара? — спросил я.
— Восемь ноль-ноль, — отозвался Руслан. — Не проспи, поэт.
— Ага. А после пары — клуб?
— Клуб, — кивнул Артём. — Студенческая пятница, святой день.
Мы зашли в круглосуточник, взяли чипсы, энергетики и сигареты, будто всё ещё были неприкасаемыми.
А я думал о том, что хотел бы снова увидеть её.
Не специально. Просто — случайно.
Как в библиотеке.