4
Дилан
Самое худшее событие за этот день, это то что мне нужно было отвести и привести Вивиан с университета.
Даже если сейчас она другая, и мыслит по-другому, все равно останется для меня той мелкой раздражающей девчонкой. Если честно подумать, её язык такой острый а характер такой дерзкий что та мелкая её версия с прошлого была немного даже приятной.
Парковка возле корпуса была забита машинами. Я выругался, нашёл узкое место между двумя джипами и еле втиснул свой. Глянул на часы — она должна выйти через пару минут.
Поставив машину на ручник, я облокотился на руль и вздохнул. Не из усталости — скорее из скуки. Подобные мелочи вроде «забрать Вивиан» выбивали меня из ритма. Это не входило в мои планы. Я не водитель, не нянька, и уж точно не тот, кто должен подбирать кого-то по звонку. Но Эллиот попросил, и я согласился, потому что он мой самый лучший и близкий друг с которым мы прошли через многое, и даже могу сказать что через все, и он всегда мне помогал когда мне была нужна помощь.
Из здания начали выходить студенты — шумная толпа, смех, наушники, кофе навынос. Кто-то затормозил взглядом у моей машины. Девчонка. Глянула и отвернулась. Не Вивиан. Хотя я бы не удивился, если бы она забыла, что я её жду. Или решила, что может доехать сама. Подумаешь, вызовет такси. Вечно всё через край.
Прошло ещё пару минут. И вот она — вышла. Сначала не заметила меня, шла быстро, с книгой в руке, волосы спутаны, лицо сосредоточенное. Почти не смотрела по сторонам, будто вся в себе. Какая новость.
Я не сигналил. Просто смотрел, как она идёт, потом замечает машину, и как-то резко замирает. Что-то в ней щёлкнуло — может, снова играет в отстранённость. Как будто случайный знакомый, не больше. Не знаю, с чего она решила, что я хочу большего.
Дверь открылась, она села молча, аккуратно поставив рюкзак у ног. Ни "привет", ни "спасибо". Прекрасно. Тишина — лучший вариант из всех возможных.
Я завёл двигатель, выехал на дорогу. Музыка не играла. И разговор никто не начинал. Тоже удобно.
— Ты хоть что-то ела сегодня? — спросил я скорее машинально, потому что вспомнил, как она с утра прошла мимо кухни, будто её там ошпарили.
Она не ответила сразу, потом буркнула:
— Да.
— Полноценно?
— Ты всегда такой дотошный?
Я хмыкнул. Не раздражённо. Просто... отмечая. Вот она — её тон, как будто я обязан извиниться за вопрос. Сразу защитная реакция. Типично.
— Нет, — ответил я, не глядя на неё. — Только когда чувствую, что человек вырубит себя из-за собственной тупости.
— Очаровательно.
— Никогда не пытался быть.
Дальше — снова тишина. Она отвернулась к окну. Я — к дороге. И знаешь что? Это даже лучше. Без этих всех натянутых фраз, без «а как у тебя дела» и фальшивых попыток общаться.
Я просто вёл машину.
Мы молчали почти всю дорогу. Нью-Йорк гудел за окнами, машины спешили, люди перебегали улицы, но внутри салона было тихо — будто мы ехали в вакууме. Иногда я слышал, как она листает что-то в телефоне, иногда — как тихо вздыхает, будто устала. Но не от дня, а скорее от моего присутствия. Взаимно.
Я припарковался у дома, поставил на ручник, заглушил мотор.
— Спасибо за такси, — пробормотала она, открывая дверь.
— В следующий раз опоздаешь — вызову настоящее. И по счёту.
Она усмехнулась краем губ, не глядя на меня:
— Всё равно дешевле, чем слушать твои нравоучения.
— Не факт. Слушать меня — это бесплатно. Но иногда бесценно.
Она ничего не ответила, просто хлопнула дверью и пошла к подъезду. Я остался ещё на минуту, смотря ей вслед. Вот уж точно — мелкая хищница в тихом образе.
***
Я закрыл дверь и, не включая свет, прошёл вглубь квартиры. Шторы не были задвинуты, и неоновый отсвет с улицы разливался по полу, вырезая на стенах тени от книжных полок и кофейного столика.
Тишина. Как я люблю.
Я сбросил кеды у входа, бросил куртку на спинку стула и на секунду просто застыл у окна, глядя вниз, на оживлённую улицу. Машины. Люди. Кто-то смеётся, кто-то спорит, кто-то идёт домой с takeaway кофе и ощущением, что день хоть немного удался.
А у меня? У меня — странная тишина в голове и в квартире. И раздражающе знакомое лицо мелькает в мыслях. Блондинка с холодным взглядом и голосом, в котором сарказм звучит, как родной язык.
— Да уж, — пробормотал я сам себе, проходя на кухню.
Открыл холодильник. Пара контейнеров, кофе в стеклянной бутылке, бутылка воды и какой-то салат, который давно уже пора выбросить. Я достал воду, сделал пару глотков и пошёл в комнату.
На столе — ноут, монитор, блокнот с записями по проекту. Я включил лампу, сел в кресло. Спина немного гудела — чёртово сидение в машине неудобное, и ещё она, вся такая "не трогай меня", сидела, как будто я обязан её терпеть.
Я не обязан. Никому ничего не должен. Особенно — не ей.
Но, надо признать, она умеет делать так, чтобы тишина после неё казалась громче.
Я включил музыку — спокойный инструментал. Только фон. Открыл код. Протестировал пару строк, передвинул задачу на таск-борде. Эллиот накидал новую логику маршрутов — придётся переделать всё почти с нуля.
Откинулся в кресле и уставился в потолок. Что-то в этом дне было... раздражающе живое. Слишком личное, слишком близкое, хотя вроде бы — обычный день. Университет, кофе, работа, и она — всё ещё с тем же выражением лица, будто я сломал ей любимую вазу в детстве и она не может простить.
Я посмотрел на часы. Уже поздно. Город за окном не спит, а я всё ещё сижу и думаю о человеке, который по идее вообще не должен занимать моё внимание. Это просто Вивиан. Младшая сестра моего лучшего друга. Упрямая. Нервирующая. Талантливая. Иногда — слишком.
Я выключил музыку, закрыл ноут и пошёл в ванную.
Завтра снова работа. Мне надо выспаться
***
Я уставился в экран. Вроде бы нужно было проверить последние изменения в коде, пройтись по логике авторизации, сверить структуру базы. Но пальцы лежали на клавиатуре без движения. Голова — где-то в другом месте. Где-то там, в машине. В этом чёртовом разговоре. В её фразах, сказанных между делом. В её взгляде через плечо.
Это всё ерунда. Она просто раздражающая. Всё ещё.
Я закрыл ноут, решив отложить работу на потом. Может, на ночь. Или на утро. Когда она не будет рядом в мыслях, в воздухе, в соседней комнате. Или хотя бы я перестану себя убеждать, что она не там.
***
Спустя час раздался стук в дверь. Два раза — неуверенно, как будто стучит тот, кто не уверен, стоит ли вообще это делать.
Я открыл. В коридоре стояла Вивиан. Какого черта она здесь? Что ей опять надо?
— Мне нужен твой переходник. Эллиота нет, а у меня не совпадает разъём с маком, — сказала она, не поднимая глаз.
— И ты пришла ко мне?
— Не к соседям же с третьего.
Я молча посторонился. Она вошла, будто это не в первый раз. Окинула взглядом комнату — и снова сделала это своё фирменное лицо «да, у тебя тут... мило». Но промолчала.
Я порылся в ящике, достал переходник и протянул ей.
— Спасибо, — сказала она, взяв его. Наши пальцы почти соприкоснулись. Почти. — Верну позже.
— Не спеши, — бросил я. — Если не сгорит твой проект, буду считать, что я помог.
Она усмехнулась.
— Ты всё ещё думаешь, что я ничего не могу сделать сама?
— Я думаю, ты всё ещё хочешь доказать, что можешь.
Пауза.
— Возможно, — тихо сказала она. — Но знаешь, Дилан... я давно уже не хочу, чтобы ты это признавал. Ты не цель.
Я удивился. Но виду не подал.
— А кто тогда?
— Я сама. — Она кивнула. — Спокойной ночи, сосед.
И ушла.
Я закрыл дверь и вернулся к креслу. И вот теперь — теперь я действительно не мог сосредоточиться.
Потому что эта девочка из прошлого вдруг превратилась в кого-то, кто не просит признания, не требует внимания, не тянется. Она просто... есть. И что-то в этом стало гораздо опаснее, чем её капризы из детства.
С ней нельзя было играть по старым правилам.
Потому что она их больше не признаёт.
И, пожалуй, это первый раз, когда я понял — эта история, возможно, зайдёт дальше, чем просто раздражение.
И может быть, в этом весь риск.