Домашний уют
На улице шёл мелкий дождь.
Кира сидела на подоконнике, укутавшись в огромный плед, и держала в руках чашку горячего какао.
Милана на кухне возилась с чем-то — шумела сковородкой, ругалась на масло, которое брызгалось, и мурлыкала себе под нос.
Кира улыбнулась.
— Милана, ты как бабушка с характером, — лениво крикнула она.
— Заткнись, или не получишь оладушки!
— Так и запишу: угрожает едой. Классика.
Через пару минут Милана вышла с тарелкой и села рядом.
— Голодная?
— Я всегда голодна, особенно по тебе, — подмигнула Кира.
— Опять романтика вперемешку с флиртом?
— Всегда. Это мой стиль.
Они ели с одной тарелки, периодически споря, кто съел больше.
— Это была МОЯ половина, — надулась Кира.
— У тебя есть я. Я лучше любой еды.
— Хмм… спорно. Но ты вкуснее.
После еды они просто завалились на диван.
Кира положила голову на живот Миланы, та начала перебирать её волосы.
— Знаешь, — сказала Милана, — иногда мне кажется, что ты из другого мира.
— Почему?
— Ты мягкая, тёплая, такая… домашняя.
— А ты — моё безопасное место, где можно быть такой.
— Мда… меня бы никто не назвал "безопасным".
— Только потому, что ты как ежик: колючая, но внутри — мягкая. И только я знаю это.
Милана усмехнулась и легонько щёлкнула её по носу.
— Не растрынди мою репутацию.
Потом они просто заснули под сериал, обнявшись, и дождь продолжал тихо стучать по окну.
Всё было максимально просто.
Максимально по-настоящему.
И никакой драмы.
Только любовь.
И чуть-чуть оладушек.