ПРОЛОГ. Станция "Садовая"
Холод пробирает до костей, несмотря на толстые шерстяные носки и видавший виды пуховик. Семь утра, а в метро уже толчея.
Проталкиваюсь сквозь спешащих на работу людей, таща за собой тяжелый футляр. Моя скрипка, моя надежда, мой крест. Она — мой билет в другой мир, мир музыки, сцены, оваций. Но пока этот мир ютится в пыльном футляре, а сцена — это грязный угол у стены на станции "Садовая".
Место приходится отвоевывать каждое утро. Сегодня мне повезло — бабушка с цветами еще не пришла. Раскладываю старенький коврик, достаю из футляра свою верную подругу, скрипку. Настраиваю. Этот процесс требует полной концентрации, изгнания из головы всех забот: долга за квартиру, завтрашней контрольной по сольфеджио, дырки на любимом свитере. Только я и музыка.
Вздыхаю. Сегодня исполняю Баха. Чакона из партиты №2 ре минор. Сложно, безумно сложно, но как же она прекрасна! Эти переливы, эта глубина, эта трагедия, переходящая в просветление… Хочется донести до каждого, кто спешит мимо, частичку этой красоты.
Начинаю играть. Первые ноты тонут в гуле поездов, в разговорах, в лязге тормозов. Но я закрываю глаза и представляю себя на сцене, залитой светом софитов. Слышу аплодисменты, вижу восхищенные лица. Моя музыка наполняет зал, касается душ.
Но реальность возвращает меня в суровые объятия метро. Вот пробегает мимо девушка, даже не взглянув. Вот кто-то кидает в футляр мелочь, не останавливаясь. Вот пожилой мужчина внимательно слушает, прикрыв глаза. Ему я играю с особой душой. Может быть, он поймет?
Пальцы устают, спина ноет, в горле пересохло. Но я играю дальше, отдаваясь музыке без остатка. Чакона требует полной отдачи, она не прощает фальши.
Вот и кульминация. Самая сложная часть. Кажется, замирает все вокруг. Только скрипка, только Бах, только я. В эту секунду я забываю о том, где я, кто я. Я — проводник, я — голос вечности.
Когда заканчиваю, наступает звенящая тишина. Потом — редкие, нерешительные аплодисменты. Открываю глаза. И вижу его.
Мужчина стоит немного поодаль, в дорогом пальто, с внимательным, пронзительным взглядом. В его глазах — что-то, чего я не видела раньше. Не жалость, не снисхождение, а… восхищение?
Он смотрит на меня так, словно услышал не уличную скрипачку, а великую артистку. В эту секунду я чувствую себя немного другой. Немного ближе к своей мечте.
Но что это за взгляд? Что он означает? Этого я пока не знаю. Но почему-то мне кажется, что моя жизнь только что изменилась навсегда.