Глава 6.
Саундтрек: "я поднимаюсь над землей"- баста, Алёна Омаргалиева
Я долго смотрела на фотографию. Не могла выпустить ее из рук, меня с каждой минутой окутывали воспоминания. Мне хотелось снова быть нужной, не бояться, быть настоящей. Я пыталась не смотреть в глаза на снимке, они были такими глубокими и заставляли вспоминать красоту этого человека. Серо-голубые глаза запали прямо в сердце, хоть в сердце был холод, в этих глазах всегда оставалось что-то тепло, я знала это. Чем больше я вглядывалась, тем сильнее что-то начинало пульсировать внутри. Память возвращалась не картинками, а ощущениями: теплый плед, тихий вечер, звёзды, которые излучали какую-то искренность в себе. Я провела большим пальцем по краю фото, как будто бы обнимая его/ее. Пока я не готова рассказать свое прошлое и что на самом деле повлияло на мой срочный переезд, но скоро это будет уже не тайна, а просто история моей жизни. В какой-то момент я поняла, что любила. Обычно я боялась признаться себе в этом, и даже насильно заставляла себя разлюбить. Единственное что я боялась всегда быть брошенной, не любимой, боялась измены и то, что меня когда-нибудь разлюбят. К сожалению, все это было в моей жизни, начиная с детства. Как странно- я нахожусь в реальности, но живу в своем мире, где все хорошо, где возможно я с ней/ним. Сейчас я была достаточно холодным человеком, никого не подпускала к себе и жила в одиночестве. В моем мире была только я, музыка и воспоминания. Может быть, я так и не отпустила. Я перевернула фотографию, лицом вниз. Это не отменяло ее/его присутствия. На обороте был крошечный надрыв, еле заметный карандашом штрих, похожий на начало фразы. Полуслова. Как и мы. Что-то сместилось. Воздух стал плотнее. Мягкий свет у окна замер. Я не обернулась- но почувствовала.
-Ты изменилась, - прозвучало где-то рядом. Не из памяти, из того самого места, куда мы прячем всё важное, чтобы не сломаться.
-А ты - нет, - ответила я.
-Тогда просто останься. Хоть немного.
Я разговаривала сама с собой, какая же я дура. Опять началось. Я просидела так еще минут десять. Или час, точно не помню. В какой-то момент фотография оказалась на столе, лицо на ней- вниз. Я не помню, клала ли я её так специально, или просто не выдержала. Потом я пошла на балкон, медленно, будто еще не успела вернуться из той части себя. Открыла окно, вышла босиком. Холодный бетон под ногами, сигарета в руке- почти ритуал. Сигарета затрещала, как всегда. Лёгкое дрожание- в пальцах, в дыме, в вечернем воздухе. Город был другим, все было другим. Блять, наверное, я скучаю... я смотрела вниз, на окна чужих квартир, на чужую жизнь, мне так хотелось быть нужной хоть раз. Я пыталась уничтожить свои мысли, и всё равно- когда ветер зацепил волосы, когда дым резанул горло, я подумала о ней. Просто об одном взгляде, одном утре, одной руке, зажатой в моей. Это не любовь, нет, нет, нет. Я не должна что-то чувствовать. Надо просто все забыть. Я выкурила две, может три. Пальцы пахли дымом и апрелем. Вечер затягивался, я поняла, что не могу сидеть дома, меня просто убивало это всё. Я накинула куртку и вышла из квартиры. Шла медленно, просто по улице, без цели, без маршрута. Иногда мне нужно было не идти куда-то, а просто уходить откуда-то. Мир под вечер звучал тише, люди гуляли, кто-то шел с работы. Жизнь кипела, но уже не так. Я почти растворилась в этом анонимном течении, как вдруг услышала.
-А ты не изменилась.
Я вздрогнула, голос разрезал пространство так, будто оно до этого просто стояло на паузе. Я обернулась.