Осколки прошлой жизни

                                                      Пролог 

Я не знаю, сколько ещё можно падать. Кажется, дно было где-то выше, но я упорно продолжаю рыть. Забавно, да? Наверное, со стороны это вообще выглядит нелепо.

Я прожила слишком много жизней для своих двадцати лет. Каждая заканчивалась одинаково — разбитыми словами, тишиной и пустотой. Любовь? Она была, я в этом уверена. Но если бы ты меня спросил(а), кого именно я любила, я бы только усмехнулась. Всё это было слишком неправильно, слишком сложно, слишком... не то. Никто не догадается. А даже если догадается — кому какая разница?

Люди приходят, люди уходят, а я остаюсь. Одна. Снова. Впрочем, разве не этого я хотела? Разве не к этому так яростно шла, сжигая мосты и срывая голоса в бессмысленных спорах? А теперь смотрю в потолок и не могу решить, мне больно или уже просто никак.

Где-то там, за окнами, люди продолжают свои мелкие драмы. Плачут, ругаются, мирятся, любят. Меня тошнит от их наивности. Ведь в конце остаётся только одно — пустота.