Романтика с Логаном
Логан возвращается поздно — как всегда. Тихий звук открывающейся двери, его шаги, тяжёлые, будто он несёт на себе не только рюкзак, но и весь грёбаный мир.
Он видит тебя первой. И сразу — кривая, уставшая, но настоящая улыбка.
Та, что появляется только для тебя.
Он закрывает за собой дверь, стягивает перчатки, бросает их куда-то в сторону и подходит ближе. От него пахнет металлом, порохом и дорогой. И чем-то твоим — памятью, которую он тащит с собой на каждую миссию.
— Скучала? — голос хриплый, низкий. После недель молчания — как музыка.
Ты тихо улыбаешься.
Он притягивает тебя к себе одной рукой, второй проводит по твоей спине, будто проверяя, что ты реальная, здесь, живая. Зарывается носом в твою шею. Долго не отпускает.
Минут через пять тяжёлое напряжение в его плечах начинает растворяться. Он не говорит, что устал. Не жалуется. Просто держит тебя, будто только так может дышать нормально.
Ты готовишь ему чай, он не возражает — просто садится рядом на кухне, упираясь локтями в стол. Смотрит на тебя так, будто всё остальное перестало существовать.
— Расскажешь, как тут всё?
Он спрашивает так, будто хочет, наконец, слушать что-то человеческое. Твоё.
Ты рассказываешь — о мелочах, о скучных днях, о том, что ждала.
На слове ждала он снова улыбается уголком губ.
— Я тоже, — тихо.
Позже вы выходите на балкон. Ночь тёплая, город шумит где-то далеко. Логан обнимает тебя сзади, укрывая своими руками. Его подбородок ложится тебе на плечо.
— Знаешь, — он говорит чуть тише, чем обычно, — если бы не ты... я бы, наверное, давно слетел.
Ты чувствуешь, как его пальцы проходят по твоей руке — медленно, будто запоминая.
Он поворачивает твоё лицо к себе, касается лбом твоего.
— Я дома.
Поцелуй — мягкий, уставший, но такой тёплый, что грудь сжимает.
Не страсть, нет.
Просто человек, который слишком долго был в холоде, наконец возвращается в тепло.
И остаётся в нём.
---