Первая и последняя.
Уже четвертый день погода радует меня дождем. Я люблю дождь. Его запах, шум. Все это успокаивает меня. Люди бегут от него, а я иду с раскрытыми объятиями. Идя под дождем мне кажется что его капли смывают с меня все грехи. Я не особо верующий, но дождь дарит мне ощущение легкости.
И снова я иду на встречу мокрым каплям. Люди проносятся мимо меня в надежде избежать мокрой участи. Кто-то прикрывает голову сумкой чтобы спасти прическу. Кто-то предусмотрительно взял зонт. Остальные же искали местечко под крышей.
Я шел по пустынной улице и вдруг из-за угла послышались звуки музыки. Невероятно что их было слышно в такой дождь. Музыка словно манила меня к себе. Повернув за угол передо мной предстала удивительная картина, бесстрашного танцора. Он будто бы не замечал ливня, и его совсем не волновало что все зрители разбежались, побоявшись намокнуть.
Его танец был похож на борьбу с самим собой. Движения столь резкие, одновременно плавные. Писатель изливает свою душу в книге, а танцор в танце. Этот танец словно скрытая история. Вроде все открыто, но не каждый поймет.
Дождь придавал ему особую атмосферу. Холодные капли были не в силах остудить жар этого места. Движения танцора как бесконечная повесть. Я был не в силах оторваться. Глупцы те люди что испугавшись дождя, не досмотрели эту историю.
Вот закончился дождь, а вмести с ним и история танцора. Меня это опечалило, я нашел что-то родное в этом танцоре и его истории.