Станция туман

  Странный мир. Холодный дождь. Чужой город. Совсем чужой. А ты сидишь, уставившись на свой профиль в сети и вторишь песне:

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,
Туман... лишь бы в нём не остался я.
Люди, вы не выходите, пропустите.
Может быть, там будет моя станция?

Пьянки каждую неделю, «левые» люди, которые, почему-то решили занять твою кровать, бесконечная музыка, от которой тебя уже тошнит... И ничего ты с этим не сделаешь.

Садишься в автобус, в наушниках звучит:

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,
Туман... лишь бы в нём не остался я.
Люди, вы не выходите, пропустите.
Может быть, там будет моя станция?

От конечной до конечной... Бродишь по незнакомому району уже несколько часов, совсем замерзла. Вернулась к остановке и снова от конечной до конечной... За окном проносятся дома и магазины, парки и скверы, улицы и площади...

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,
Туман... лишь бы в нём не остался я.
Люди, вы не выходите, пропустите.
Может быть, там будет моя станция?

Сидишь на подоконнике, греешь руки о чашку с мятным чаем, смотришь, как в городе зажигаются миллионы огней... Улыбаешься, глотаешь сладкий чай с солеными слезами... и понимаешь, что сегодня вы с этим городом стали чуточку ближе...