☀️ Глава 57 - " Я что то не так сделала?.. "
🌤️ Глава 52 — «Я что-то не так сделала?»
от лица Кайдена Риверса
Утро пришло медленно.
Не светло. Не ярко. Просто... пришло.
Прокралось через полузакрытые шторы и легло мягким светом на её лицо.
А я... я не двигался.
Даже не дышал слишком глубоко.
Луна всё ещё спала, разложившись на мне, как тёплая и хрупкая кошка.
Я потерял руку где-то на уровне позвоночника и перестал ощущать колени,
но был, чёрт возьми, счастлив.
Когда она шевельнулась, я поймал это движение кожей.
Словно ветер прошёл по телу.
Она приоткрыла глаза, поднялась на локтях, сонно посмотрела —
и впервые за долгое время... улыбнулась по-настоящему.
— Утро, — прошептала.
— Угу, — хрипло ответил я, стараясь не звучать, как уставший дед с вокзала.
Я осторожно вытащил затёкшую руку, встал, пошёл на кухню —
и пока чайник шипел, а тосты подрумянивались в тостере,
я мысленно повторял: «Только бы удержать это утро... таким».
Без криков. Без боли.
Просто — она и я. И чай. И сэндвич.
Когда я вернулся с подносом, она уже сидела, обняв подушку.
Сонная, в мятой футболке, с растрёпанными волосами —
и, пожалуй, самая настоящая, какой я её видел.
— Завтрак, — подал я, аккуратно ставя поднос.
— Сэндвич... и чай, — с довольным видом добавил. — Могло быть хуже.
Она взяла тост, осмотрела его и вдруг с дразнящим прищуром:
— А самолётиком кормить не будешь?
Я моргнул. Потом зевнул. Потом пожал плечами и, не улыбаясь, отрезал:
— Нет.
...Тишина.
На долю секунды — слишком долгая.
Я увидел, как она напряглась. Как глаза опустились.
И... будто не сюда. Не ко мне. Куда-то внутрь себя.
А потом, резко, будто что-то оборвалось:
— Я что-то не так сделала?
Ты... ты устал от меня?
Я надоела тебе?
Прости. Прости, прости, пожалуйста...
Я не дышал.
Слова упали в меня, как ножи.
Холодные, острые. Без предупреждения.
— Луна... — я сел рядом. Мягко. Осторожно. — Эй. Нет. Ты не надоела.
Ты всё сделала правильно. Просто я... я выгляжу, как охранник в пятёрочке,
потому что плохо спал. Ну и рука затекла до состояния венского шницеля.
Она всё ещё смотрела в пол.
Сжалась. Прижалась к себе.
— Я просто... когда кто-то вдруг серьёзен — мне кажется, что я опять всё испортила.
Что я недостаточно хорошая. Или уже слишком... надоела.
Я аккуратно обнял её за плечи. Подтянул ближе.
— Ты не испортила.
Ты не надоела.
Ты — моя Луна. Даже если сегодня шепчешь про самолётики, а завтра швыряешь подушкой в стену.
— Я не швыряла, — пробормотала она, зарываясь в меня.
— Пока, — подмигнул я, и она слабо фыркнула.
Я подал ей сэндвич.
Она покрутила его в руках, неуверенно вздохнула.
— Я всё равно есть не хочу...
— А вот и нет, — сказал я.
Поднял сэндвич.
И с каменным лицом, максимально серьёзно, уверенно, как будто сейчас управляю взлётом Боинга 737, подвёл еду к её лицу.
— Это самолёт. Он идёт на посадку. Слишком поздно отказываться, мисс.
Она посмотрела на меня, прищурилась.
— Если я съем, ты точно не подумаешь, что я псих?
— Ты спала на мне всю ночь. Всё, что дальше — уже в комплекте, — усмехнулся я.
Она усмехнулась в ответ и — съела.
Маленький укус. Потом ещё.
И тогда я чуть наклонился, погладил её по голове —
и впервые за утро почувствовал, как в ней что-то оттаяло.