Глава 11
Тишина в кафе была обманчивой. За стеклом шумел город, звенели трамваи, смеялись люди, но внутри, за маленьким столиком в углу, царила плотная, почти осязаемая тишина. Феликс крутил в пальцах сахарный пакетик, разминая уголки, пока белые кристаллы не начали просыпаться на стол.
Минхо сидел напротив, его черный кофе давно остыл. Он смотрел не на Феликса, а куда-то мимо, в окно, где мелькали отражения прохожих.
— Мы должны решить.
Феликс вздрогнул. Голос Минхо прозвучал слишком громко в этой тишине.
— Я знаю.
— Не можем просто игнорировать записку.
Феликс наконец поднял глаза. Минхо выглядел уставшим. Не физически — его плечи по-прежнему были прямыми, осанка — жесткой, как у солдата. Но в глазах стояла усталость, которую Феликс раньше замечал только после самых жестоких битв.
— Ты хочешь вернуться? — спросил Феликс.
Минхо не ответил сразу. Он взял кружку, повертел ее в руках, поставил обратно.
— Раньше — да.
— А теперь?
— Теперь я не знаю.
Феликс почувствовал, как что-то сжимается у него в груди.
— Ты же всегда говорил, что этот мир — тюрьма. Что здесь ты слабый. Что ненавидишь эту… обычность.
Минхо нахмурился.
— Да. Говорил.
— И что изменилось?
Минхо посмотрел на него. Прямо. Впервые за этот разговор.
— Ты.
Феликс замер.
— Я?
— Ты спрашиваешь, как будто не понимаешь. Минхо сжал кулаки на столе. Ты действительно не знаешь?
Феликс почувствовал, как кровь приливает к лицу. Он понимал. Конечно, понимал. Но…
— Минхо, мы… мы не можем просто…
— Я не про "просто". Минхо резко вдохнул. Я говорю о том, что если бы мне сейчас дали выбор — вернуться туда, в этот ад, один, или остаться здесь, но с тобой…
Он не закончил. Не нужно было.
Феликс закрыл глаза.
— Но это нечестно.
— Что?
— Ты говоришь это сейчас, когда знаешь, что я… что я тоже не хочу возвращаться.
Минхо молчал.
Феликс продолжал, слова вырывались сами, как будто он наконец сорвал какую-то плотину внутри себя:
— Ты думаешь, я не вижу, как ты смотришь на меня? Как стараешься быть ближе? Ты думаешь, я не чувствую, что это не просто… дружба?
Минхо не шевелился.
— Но мы не можем строить это на страхе, Минхо. На том, что мы застряли здесь. На том, что у нас нет выбора.
— А что, по-твоему, выбор? — голос Минхо стал жестче. Если бы портал открылся прямо сейчас — ты бы ушел?
Феликс открыл глаза.
— Нет.
Минхо замер.
— Почему?
— Потому что я запутался.
Тишина.
Феликс видел, как что-то пробегает по лицу Минхо — разочарование? Злость? Боль?
— Запутался, — повторил Минхо плоским тоном.
— Да. Потому что я не знаю, что чувствую к тебе. Потому что ты — мой враг. Потому что ты — единственное, что у меня осталось от дома. Потому что когда ты рядом, я…
Он замолчал.
Минхо ждал.
— Я не знаю, — наконец выдохнул Феликс. Но я знаю, что не хочу уходить. И не хочу, чтобы уходил ты.
Минхо медленно кивнул.
— Значит, мы остаемся.
— Да.
— И… записка?
Феликс сжал губы.
— Мы ее сожжем.
Минхо улыбнулся. Это было странное, почти неуверенное выражение на его обычно каменном лице.
— Договорились.
Они допили свои остывшие напитки. За окном темнело, город зажигал огни, и где-то в этой суматохе, среди миллионов людей, двое потерянных солдат из другого мира сделали выбор.
Не между жизнью и смертью.
Не между магией и реальностью.
А между прошлым и…
Возможностью.