Пролог
Я, шестнадцатилетняя Рози Хоуп, никак не могла понять, что же разбудило меня ни свет, ни зоря. Визг соседских мальчишек-близнецов или музыка, которая раздавалась на весь наш дом. Скорее всего моя мама опять затеяла генеральную уборку. А это бывает исключительно в двух случаях: либо у нас очередной праздник, либо у мамы творческий кризис. Мама у меня -известный писатель. Анастейша Хоуп, автор многочисленных бестселлеров и бла бла бла...О, Боже, я заговорила прямо как тетка из шоу Опры.
Наспех натягиваю майку и шорты, я спускаюсь в мамин кабинет и вижу, что моя мать в замечательном настроении-значит это не кризис. Но какой тогда у нас праздник?
С разбегу чмокаю маму в щеку и резко обо что то ударяюсь.
-Чертовы коробки с макулатурой!-кричу я.
-Не ругайся, Рози-парировала мама,-У нас праздник. Если ты, конечно, еще помнишь о моем дне рождения, которое будет изо дня на день, и по этому мне нужна твоя помощь. Я хочу, чтобы ты отнесла эти коробки на чердак и больше от тебя ничего не требуется, сокровище мое.
-Да без проблем, ма. Ты же знаешь, что мое любимое занятие-это не мешать тебе,-отвечаю я и начинаю выстраивать Пизанскую башню из коробок. Вообразив себя Чудо Женщиной, беру коробки и тащу их наверх. К слову, не люблю наш чердак. Не потому, что он стремный и там раздаются шаги и стуки-этого нет, но он ужасно захламлен: старые фотоальбомы, мой детский самокат, мамины работы-черновики и незаконченные рассказы-и это только то, что я вижу, то что сразу бросается в глаза. А сколько еще барахла в этих картонных ящиках без подписей, комодах. В маленькое чердачное окошко, слабо проникает солнечный свет, и поэтому наступив на то что, лечу прямо в переди стоящий шкаф и приземляюсь на свою пятую точку. "Фуууух. Обошлось"-думаю я и не успеваю, даже моргнуть, как мне на голову со шкафа начинают сыпаться книги, одна за одной другой.
"Чертова макулатура"- в сердцах восклицаю я и начинаю яростно бросать книги в коробку, но меня отвлекает одна обложка. Обычный черный переплет, без названия, автора. Открыв ее, я увидела то, что не ожидала увидеть в запыленном темном помещении чердака. Это была книга-дневник, причем написан он не одним человеком, а группой молодых девушек. Вот, что я прочла на первых его страницах:
" Мы-Анастейша Милз, Реджина Маккадамс, Джулия Уайт и Виктория Терранс, торжественно клянемся (ахахах), что этот трактат о нашей молодости, этот дневник алкоголя, травки, секса и вечеринок, записан нами, имеет место быть, но не имеет права на публичность. Эта история четырех девушек, только для четырех пар глаз, которые обязуются в сорокалетие первой из нас, выпить четыре бутылки текилы и прочесть все с первой страницы до последней.
Так, что если ты-чужак, нашел это священное писание (снова ахахах)-захлопни его и иди с миром".
Вот, что было написано разными почерками на первых страницах. Я закрыла книгу. Сердце стучало, словно отбойный молоток. Я не должна. Я смогу положить и никогда ее не читать. Я.., но ноги предательски несли меня к старому креслу возле окошка. Я не могу не читать. Я хочу узнать кем была Анастейша Милз до того, как она стала Анастейшей Хоуп.