Пролог
Джулия Дарк
ТВОЙ ПОСЛЕДНИЙ КОШМАР
***
Посвящается тем, кто слишком рано понял,
что самые тихие люди ранят сильнее всех.
***
Пролог
Воздух рвётся в лёгкие, будто я глотаю пепел. Каждый вдох обжигает горло, оседает в груди раскалённым комом. Я бегу, и мир сужается до одной простой мысли: не упасть. Руки исцарапаны, футболка разорвана на плече, но я не чувствую боли — только страх. Холодный, липкий, растекающийся по венам вместо крови.
Не оглядывайся. Не оглядывайся.
Я всё равно оглядываюсь.
Фигура мелькает в просвете между деревьями — секундная вспышка силуэта, разрыв тьмы — и снова исчезает. Я успеваю заметить лишь одно: металл в его руке ловит последние лучи солнца, отражая короткий, холодный свет.
Лес вокруг становится гуще. Сосны сменяются елями, ветви цепляются за одежду, будто пытаются остановить меня. Я пробираюсь сквозь них вслепую и, запнувшись обо что-то мягкое, падаю. Удар выбивает воздух из груди, ладони вязнут в мокром мху.
Я поднимаю глаза — и мир сжимается до болезненной точки.
Передо мной лежит олень: вывернутая шея, неподвижные стеклянные глаза. Желудок поднимается к горлу, тошнота рвёт изнутри, но я заставляю себя подняться и снова бегу — уже не думая, на чистом инстинкте.
Чёрт... беги. Просто беги.
Дыхание сбивается, грудь горит, лес начинает казаться тесным, давящим со всех сторон. Тьма буквально толкает меня вперёд — резким, почти физическим ощущением, будто за спиной медленно смыкаются чьи-то руки. Я вырываюсь из тени, словно выныриваю из воды, и на мгновение слепну от света.
Солнце садится прямо в озеро передо мной, тонет в нём, растекается по воде жидким золотом.
Впереди — обрыв.
Я замираю на самом краю. Из-под ног осыпаются камни и, срываясь в пустоту, исчезают внизу с едва слышным шелестом. До поверхности воды — метров десять, не меньше.
За спиной раздаётся хруст. Один звук — и внутри всё обрывается.
Я оборачиваюсь.
Он стоит всего в двух десятках шагов, будто ждал именно эту секунду. Спокойный, почти безмятежный, прислонившись плечом к сосне. В правой руке — нож, который он лениво вертит пальцами, словно размышляет, куда воткнуть: в воздух или в меня.
Он не нападает. Не двигается. Просто смотрит — внимательно, спокойно, как человек, который отмечает галочкой очередной пункт в заранее составленном плане. И в ту же секунду до меня доходит ужасная, простая истина.
Он знал. Он знал, что я выбегу именно сюда. Он знал про этот обрыв. Он загнал меня в чёртову ловушку — к точке, где выхода всего два: через него или вниз.