Пара

Был очередной серый день. Зима только начала опускать свои тяжёлые веки, и даже в разгар дня было темно, хоть глаз выколи. Я сидела в кресле, укутанная в серый клетчатый плед, вместо того, чтобы полностью одеться. Пара, ещё одна, и ещё. Они протекали так медленно, так тяжело и томно, что единственной мыслью было «Лишь бы это скорее закончилось.» Но оно тянулось. 

13:40 — последняя пара. Та, на которую приятно ходить. Та, на которой не так скучно. Мужчина двадцати пяти — тридцати лет рассказывает очередную тему, пока я смотрю в окно. Снова падает снег. Огромными пушистыми хлопьями он опускается на землю, покрывая ее белоснежным ковром. Вот бы выйти на улицу, выпить глинтвейна или какао возле ярмарочных стендов. 

 Но рассказ преподавателя прекратился, и теперь он задавал вопросы. Внутри кольнуло беспокойство. Я прослушала, не услышала ни слова, а перед ним так стыдно. 

Я вслушиваюсь в ответы остальных, пытаюсь понять о чем они говорят, и тема, медленно, но верно, доходит и до меня. 

 Он произносит моё имя, и беспокойство усиливается. Вопрос лёгкий, но если бы я только его слушала... Вдох, выдох. 

 Я отвечала на паре, а у преподавателя двоился звук. Это были не ответы, а позор. Что я говорила можно было посчитать несвязным бредом, но уверенность с каждым словом всё сильнее пробивалась наружу. 

 Через три минуты пара закончилась, и ко мне повернулся человек за столом. Он вздохнул, и мягко улыбнулся. 

 —Ты снова прослушала пару.