★1 (вишнёвий дым)★
Всем приветик, это мой первый фанфик
❗мой тгк подпишитесь пожалуйста https://t.me/jeoninnuna❗
❗Мои работы НЕ являются примером межличностных отношений ия не призываю никого к тому, что описывается в моих историях.
❗От настоящих людей здесь только имена и внешность. Пожалуйста, не воспринимайте всё слишком серьёзно.
❗Фанфик является плодом моего воображения, любое сходство с другими совпадение.!
Приятного чтения💓
_________________________________________
Милан. 23:45.
Переулки дышат холодом, но Джун Арчен — нет. Он стоит у окна своей спальни, в костюме от Valentino, с распущенными волосами и сигаретой со вкусом вишни. Красный дым медленно струится вверх, растворяясь в тишине ночи.
— Сеньоре Арчен, — стучит Понд, входя, — у нас новости. Это подтверждено. Тот, кто отдал приказ убить ваших родителей, — Пакчаи Касемпрасит.
— Таиланд, — тихо произносит Джун. — И у него есть сын.
Он затягивается и прищуривает глаза.
— Этот мальчишка будет первой ступенью в аду его отца.
Бангкок. Через неделю. Университет.
Данк Натачай, двадцатилетний студент, опаздывает на первую тренировку с новым учителем физкультуры. Его волосы взъерошены, футболка в облипку, взгляд — тёплый, как солнце. Он вбегает в зал и замирает.
На площадке стоит мужчина. Высокий, с холодным взглядом, в чёрной спортивной форме. Волосы гладко зачёсаны назад. Он говорит на идеальном английском с лёгким акцентом:
— Я — профессор Арчен. Добро пожаловать в ад.
Данк сглатывает. Почему сердце забилось чаще?
— Вставайте в строй, — коротко скомандовал Джун. Его голос был низким, твёрдым, будто холодное лезвие скользнуло по позвоночнику.
Данк слушался, но всё равно не мог отвести взгляд. Тот мужчина — не просто учитель. В его глазах была боль. Тяжёлая, взрослая, будто он прошёл через то, что не должен был видеть ни один человек.
— Как вас зовут? — спросил Джун, подойдя ближе.
— Данк, — ответил он, стараясь не выдать дрожь в голосе. — Данк Натачай.
— Хм. Знакомая фамилия, — тихо, почти шёпотом сказал Джун и сделал шаг назад. — Беги пять кругов. Быстро.
Пока остальные студенты недовольно вздыхали, Данк послушно начал бегать.
Он чувствовал на себе взгляд. Жгучий. Следящий.
Милан. Пять дней назад. Кафе "Rosso di Sera", 18:20.
За окном мягко мерцали уличные фонари, капучино парил на столе. Джун сидел у окна, прикрыв глаза, и слушал, как бариста говорит по-итальянски:
— Signore Archen, il suo espresso doppio... (Господин Арчен, ваш двойной эспрессо)
— Grazie, (Спасибо)— тихо ответил он, вдыхая аромат.
Рядом с ним сидел Понд, молча наблюдая.
— Ты уверен, что хочешь лететь туда лично?
— Да, — сказал Джун, не открывая глаз. — Я хочу смотреть ему в глаза, когда он поймёт, что я знаю.
— Ты про Пакчая?
— Нет, — он открыл глаза, вишнёвый дым мягко струился из его рта. — Его сын. Он — ключ. Сначала я раздавлю его сердце.
Назад в Бангкок. Университет. Вечер.
Тренировка закончилась. Студенты разошлись, но Данк остался. Он вытирал пот, когда услышал:
— Ты бегаешь хорошо, — раздался голос Джуна.
— Спасибо... — выдохнул Данк, отстранив мокрую прядь со лба. — Вы... вы раньше преподавали где-то?
— В Италии. В Милане.
— Bellissima città, (Красивый город) — неожиданно сказал Данк с улыбкой. — Я немного учу итальянский.
Джун поднял бровь.
— Тогда тебе стоит туда слетать. Может, когда-нибудь, я покажу тебе этот город...
Он подошёл ближе, очень близко. Их дыхание смешалось.
— Но ты ещё не готов, — прошептал Джун.
Он развернулся и ушёл, оставив Данка с сердцем, колотящимся, как сумасшедшее.