Розы Марса

Сквозь тос­ку без­лунной но­чи

Про­дирай­ся — что есть мо­чи.

Не сто­ять. Впе­ред ид­ти.

Да­же ес­ли нет пу­ти.

Да­же ес­ли че­рез си­лу.

Слы­шишь, на дру­гой тро­пе

Чья-то смерть за­голо­сила?

Не пу­гай­ся. Не те­бе.

Не те­бе, по­ка ты ды­шишь

Пря­ным не­бом. Ви­дишь? Слы­шишь?!

Об­ла­ка ве­дут на бой.

Спро­сишь: с кем? Ну, черт с то­бой.

Рас­ска­жу, по­ка све­та­ет.

На кар­ми­новых лу­гах

Цве­та ум­бры рас­цве­та­ют

Ро­зы в мар­со­вых лу­чах.

Эти ро­зы — не от Прин­ца,

Не зас­та­вят вас влю­бить­ся.

Но, под­давшись лишь од­ной,

Поп­ро­ща­етесь с ду­шой.

Ро­зы Мар­са, хоть прек­расны,

Мо­лят, ждут, зо­вут в но­чи

Так ма­няще, жгу­че-страс­тно, —

Смер­тным слиш­ком го­рячи.

Не­бо от­то­го крас­не­ет

На за­кате и рас­све­те:

Ви­дит ро­зы там в кус­тах

На кар­ми­новых лу­гах.

Волчье вре­мя — ва­ши но­чи.

Не­бо сле­по пе­ред ть­мой.

Лю­дям го­ловы мо­рочат

Страс­ти. Смо­жешь — не за­вой.