Этот человек
Этот человек всегда со мной.
Он ходит по пятам, сопит мне в ухо,
Порой он для меня совсем чужой,
Но всмотришься - и нет - всё тот же. Скука!
Он постоянно что-то говорит
И редкость, если вдруг грустит и - молча!
А иногда бывает удивит,
И как с тоски завоет он по-волчьи!
Затем он рассмеётся, и пройдёт.
И вот уже он песню напевает.
Я думала, он как-нибудь уйдёт,
Но нет же! Здесь надоедает!
Куда б я ни пошла - он тут как тут!
Преследует как будто специально!
И я уже меняла и маршрут,
И телефон, и адрес! Не нормально...
Потом смирилась, пусть себе живёт!
Он счастлив! Да и мне с ним интересно.
Он пишет, убирается, поёт,
И с ним, по правде, жить совсем не тесно.
Мы с ним когда-то были не в ладах,
Чего-то спорили, ругались (да, бывало!),
На мир смотрел он в розовых очках,
И зло его не интересовало.
Он на меня не злился никогда!
А я его вот вечно упрекала,
Считала "вот же ведь балда!"
И что он счастлив - я не понимала.
Но вот теперь мы дружим, и порой
Мне стыдно, что его я не любила!
Ведь этот человек никто иной,
Как я! С собой я не дружила.
И раз поняв, что я всегда с собой,
Меня не выкинуть, не смыть, не переделать,
Я поняла, что все из нас порой
Желают, чтоб осталось только тело.
И чтобы этот "добрый господин",
Собрал свои вещички и уехал.
Но только в мире он такой один!
И он же Человек! А не утеха.
Я этого товарища люблю.
Со всеми трещинками, что порой не сносны.
Но счастлива теперь, что с ним дружу.
Себялюбить ведь никогда не поздно!