8
Сегодня пошел дождь. Такой мерзкий, сильный, давящий на голову. Хёнджин сидел на подоконнике, пытаясь разглядеть, что делает парень в окне напротив. Но в глаза бросались лишь разноцветные зонты и машины.
После встречи с Чаном прошла целая неделя, но он больше не объявлялся. Видимо восстанавливал энергию. Ну или что-то еще. Не нам судить какие у него проблемы. Но ясно только одно. Почему-то, щека и мочка уха до сих пор горят пламенем. Странно. Очень странно.
Но вдруг раздается звонок. Нет, не телефонный. Дверной. Кого могло занести в такую погоду? Оказывается, кого-то все же может. И этого кого-то хочется видеть в самую последнюю очередь.
-Отец? - пальцы впиваются в дверной косяк, пытаясь скрыть то, как дрожит все тело.
-Что? Не ждал? Думал свалишь в Сеул и никто не найдёт? Закатай губу, сученыш. Быстро собирай манатки и иди за мной. Мы возвращаемся домой, - мужчина выжидающе смотрит в самую душу, отнимая последние силы.
-Н...нет. Ты, не в праве указывать мне, что делать. Уходи отсюда. Вали к своей продажной жене, которой плевать на единственного ребёнка! У вас вагон и целая тележка денег, так живите припеваючи.
-Что? - повисла угнетающая тишина, пробирая до самых костей. Но пути назад нет. - Ты смелости набрался, скотина? Как посмел перечить мне этим грязным ртом? Я из тебя всю дурь выбью. Оооох, теперь мне есть где разгуляться, твоя смазливая рожа больше не под защитой.
Шатен вздрогнул и отошел на несколько шагов, пытаясь захлопнуть дверь. Только вот бессмысленно... Отец в разы превосходит его по силе. Поэтому, дверь с грохотом распахивается, отбрасывая Джина к стенке прихожей. Больно... Очень больно ощущать, что по затылку течет что-то теплое, наполняя серую футболку новыми красками.
А тем временем мужчина наступает. Руки быстро расстегивают ремень, нанося первый удар железной бляшкой, по рукам, которые пытаются защитить голову. Следом живот... Ноги... Ребра. В дело вступают ботинки из тяжелого материала и кулаки, которые явно не раз врезали кому-то в нос.
Дышать больно... Даже двигаться больно... Остается только ждать, пока все это прекратится. Во рту тошнотворно стоит вкус металла, окрашивая язык в ядреный цвет крови.
Кажется, будто прошло не пять минут, а целые часы, пока младший принимал на себя пыл, свернувшись калачиком. Отец хватает его за волосы и тащит к выходу, не обращая внимания на следы волочения, тянущиеся от самого входа.
-Или ты, блядь, идешь со мной. Или я прикончу тебя на этом же месте, пидор. Небось приколесил сюда шашни крутить с каким-то нариком!
А парень молчит. Не сопротивляется, безразлично смотрит в карие глаза напротив. Вспоминает свое детство, мысленно усмехаясь с наивных фраз: "Отец меня любит! Просто он пьян! Я сам виноват, что он меня бьет!"
Сейчас все окончательно встало на свои места. Никто его не ждет там. Никто. Возможно только СМИ или поддельная родня, которая пытается поддержать свой статус.
Сейчас все успокоится и Хван вернется обратно к себе. А этого... Заберут в участок за избиение. Здесь камеры везде. Главное, что шатен успел набрать номер полиции.
Слышится вой сирены, голос из динамика. Кто-то спасает Хёнджина и спрашивает все ли с ним хорошо. Задает еще какие-то формальные вопросы и предлагает помощь. Парень отвечает односложно, надеясь как можно скорее вернуться в квартиру. Полицейский понимающе кивает, забирая с собой последнее упоминание о прошлой жизни...
Джин провожает машину взглядом, с трудом поднимаясь с асфальта. Домой резко перехотелось. Теперь маленькому недопонятому ребенку внутри захотелось поддержки. Только без всяких поддерживающих фраз, мол: "Все наладится, он же ушел. Я тебя булу защищать. Мы подадим на него в суд."
Нет. Хочется того, кто просто выслушает, не перебивая, не давая ложных надежд. И этот кто-то живет в квартире сорок четыре, прям напротив его окна.
Ноги дрожат, ребра отдают болью во все тело, а перед глазами пелена. Но шатен переступает по ступеням, пересиливая все свои возможности. Главное не скатится вниз, а остальное неважно.
Наконец взору предстают нужные позолоченные цифры.
-Чан... Банчан... - кроме шёпота из себя не удаётся ничего выдавить. Колени подкашиваются, заставляя скатиться по двери, упираясь головой в самые колени.
А блондин сидит на кухне, гоняя в кружке остатки кофе. Волосы взъерошены, на щеках краска, очередные штаны безнадежно испорчены.
-Кристофер! Или как там тебя!
Старший вздрагивает от внезапного голоса за дверью. Джин? Он то что здесь забыл? Сердце пропускает удар. Ему кажется?
-Ты меня слышишь? Ответь...- младший хрипит, видимо собирая все остатки голоса и силы в этот крик.
-Слышу... - ноги сами принесли к источнику звука,- Почему ты, здесь?
-Я...Я хотел услышать твой голос. Мне очень хреново. Знал бы насколько...
-Что-то случилось? Я сейчас открою и мы...
-Нет! Не надо... Просто послушай меня... Я знаю, что тебе не понять моих проблем но... Черт. Так сложно кому-то выговариваться... - даже сквозь дверь слышно как тяжело он дышит.
-Я попробую вникнуть. Только дай пару секунд, окей? - Бан тихо открывает замок, пытаясь разглядеть хоть частичку его лица, но понимает, что парень прижал ее.
-Не хочешь выполнять моих просьб? Ладно... Понятно... Видимо я переоценил наши взаимоотношения.
Хван встает, тут же с грохотом опускаясь обратно:
-Черт!
Крис замечает на площадке кровь. И явно она не от соседей. Но кто он такой, чтобы лезть в чужие проблемы? Правильно?
-Ты еще здесь? Эй? Конечно же нет. Но так даже лучше...
Хах... - по щеке стекает слеза. Одинокая, горькая. Первая слеза за последние два года. - Неужели я правда пришел сюда, просто чтобы посидеть? Ну не виноват же, что у тебя голос успокаивающий.
Чан криво улыбается, садять ровно в такую же позу, что и младший:
-Спасибо за комплимент.
-Так ты здесь?
-Как видишь.
Фигурист усмехается, тут же кривясь в немом крике боли.
-Это не звучит как глупый подкат?
-Только если мой подкат на катке не звучал тупее. Что произошло?
-Ммм,, думаешь я так просто скажу? Весь мой настрой пропал еще тогда, когда ты попытался открыть дверь.
-Прошу прощения. Не знал, что ваша персона настолько интроверт. Откуда кровь?
-Упал по пути сюда.
-А если серьёзно?
-Точно хочешь узнать? Вдруг это телепузики с планеты Марс?
-Очень остроумно, - Крис разглядывает разводы от отбеливателя на джинсах. - Тебе бы в комики.
-Только если с тобой.
-Идеальный дуэт. Бывший фигурист и художник псих.
-Тебе и это известно? Откуда?
-Свои источники, детка.
-Когда твоим языком стал флирт?
-Дай подумать... Сегодня? - парень глухо засмеялся.
-Мне больше нравится язва Хёнджин, а не плейбой. Верните все к заводским настройкам.
-Возможно учту.
-Придурок. Окей. Все, мы поговорили, из тебя мне больше не выпытать. Я открываю дверь.
-Предатель...
Шатен выглядел, мягко говоря, плохо. По всем рукам синяки и ссадины. Нос разбит, футболка порвана в двух местах.
-Оу... Не хило тебя приложили.
-Завались. Подняться лучше бы помог.
Старший может бы и помог, но... Это слишком скучно. Поэтому одна рука скользит на лопатки, а другая к коленям, поднимая сопротивляющегося Джина над землей.
- У тебя два варианта. Либо мы едем в больницу к моему другу. Либо ты остаешься у невролога с красным дипломом без опыта работы.
-Ты сейчас серьёзно?
-Серьёзней некуда.