в моём доме
Вы подъезжаете к твоему дому. Машина плавно останавливается у ворот, и ты готовишься выйти.
Хан Уль не спешит, его взгляд на тебе - такой дерзкий, что кровь внутри начинает бурлить.
- Вот ты какая... - сказал он тихо, с улыбкой уголком губ. - Даже в повседневной одежде выглядишь так, будто сошла с обложки журнала.
Ты покраснела и отвернулась, стараясь не смотреть на него.
- Хан Уль! - сказала ты, делая шаг к двери.
Он дернул тебя обратно за запястье, слегка и игриво.
- Эй, не убегай.
- Ты так быстро уходишь, а мне же нужно ещё насладиться видом.
Ты попыталась выкрутиться, но он наклонился, чуть коснувшись твоих губ уголком своих пальцев.
- Серьёзно, Ти... - прошептал он низко.
- Ты только что смущала меня весь путь, а теперь хочешь просто выйти и исчезнуть?
Ты не выдержала и снова улыбнулась, хотя пыталась скрыть смущение.
Он отпустил твою руку, но не отошёл, наблюдая за каждым твоим движением.
- И помни... - сказал он с лёгкой игривой угрозой. - Я всё ещё могу тащить тебя обратно в машину.
Ты тихо вздохнула, чувствуя, как сердце снова бешено стучит.
- Хан Уль... ты что, не отпустишь меня никогда? - спросила ты, полуулыбаясь.
- Пока ты не признаешь, что любишь меня каждое утро - нет.
И с этими словами он снова приблизился, едва касаясь тебя плечом, дерзко и игриво, заставляя тебя понять: этот парень точно умеет сводить с ума даже утром.
Вы вдвоём заходите в дом. Тишина, лёгкий холодок в коридоре, и шаги Хан Уля звучат слишком уверенно, будто он чувствует себя хозяином здесь - хотя это твой дом.
Ты открываешь дверь своей комнаты и заходишь первой.
Хан Уль заходит следом, даже не спрашивая разрешения, оглядывая комнату взглядом хищника, который оценивает каждую деталь.
- Так, выйди. Мне переодеться надо. - говоришь ты строго, показывая пальцем на дверь.
Он усмехается, медленно кладя руку в карман.
- А я думал, ты уже не стесняешься меня, - бросил он, подходя чуть ближе. - Давай, я подожду. Тут.
Ты резко подталкиваешь его обеими руками.
- Хан Уль! Выйди!
Он делает шаг назад, но даже не думает уходить.
Наклоняет голову и ухмыляется, будто ты его только больше заводишь.
- А почему я должен? Может, я хочу посмотреть... - его голос становится тянущим, низким, опасно игривым.
Ты раздражённо закатываешь глаза, толкаешь его сильнее и буквально выпихиваешь в коридор.
Он успевает ухватиться за дверную раму, будто специально сопротивляется.
- Эй-эй-эй, кролик, не грубо же?.. - смеётся он.
Ты хлопаешь дверью прямо перед его лицом.
С другой стороны слышишь его смех... и тихий стук ногой по двери.
- Ладно, ладно... одевайся. Но если будешь долго - я войду.
- Без стука.
Ты фыркнула, но времени на спор нет.
Ты быстро переодеваешься, надеясь, что он стоит спокойно.
Но едва ты застёгиваешь последнюю пуговицу и открываешь дверь, он уже стоит вплотную, почти наклонившись к ручке, будто хотел войти именно в этот момент.
Он смотрит на тебя медленно... оценивающе.
Слишком внимательно.
- Хмм... - он приподнимает бровь. - Я бы лучше видел это сам.
Ты закатываешь глаза.
- Ты больной.
Он хищно улыбается, наклоняется к твоему уху и шепчет:
- Только по тебе.
Тебя снова бросает в жар.
Ты ещё не успела полностью успокоиться после его наглого поведения, как он заходит в твою комнату без стука, словно имеет на это полное право.
Он окидывает тебя взглядом - долгим, очень внимательным.
И вдруг его выражение резко меняется.
Он хмурится.
Смотрит на юбку.
Потом на тебя.
Снова на юбку.
- Нет, - сухо бросает он.
- Так ты не пойдёшь.
Ты моргаешь, не понимая.
- Что?
Он подходит ближе, берёт край юбки двумя пальцами, будто эта ткань его раздражает.
- Слишком короткая.
- Мне нормально!
- Мне - нет. - его голос становится строгим, низким. - Меня настолько бесит, что кто-то ещё увидит твои ноги... что я уже злюсь.
Ты хочешь возмутиться, но он уже открывает твой шкаф.
Одним движением раздвигает вещи, что-то ищет, что-то отбрасывает на кровать.
- Эй, не трогай мои вещи!
- Молчи, - бросает он спокойно, будто ты его не смущаешь. - Ты замёрзнешь. И я не собираюсь весь день драться с пареньками, которые пялятся на тебя.
Он достаёт мягкие спортивные штаны.
Потом - худи, твоё любимое, но которое ты почти не носишь.
Поворачивается, подходит к тебе и буквально вкладывает вещи в твои руки.
- Переодевайся.
Ты стоишь, упрямо поджав губы.
- Не хочу.
Он медленно наклоняется, заглядывая тебе в глаза.
- Упрямишься?
- Да.
Он усмехается уголком губ, затем неожиданно вытягивает из твоих рук худи и мягко бросает его тебе на голову, закрывая обзор.
- Просто надень, малышка. Идём гулять - не на показ мод.
Ты сбрасываешь худи с лица, злая
- Ты псих.
- Только твой, - спокойно отвечает он, будто это факт.
Он снова подходит ближе, чуть касается твоей талии пальцами, но почти невинно, мягко.
- Иди переодевайся, хорошо? Мне так спокойнее.
Его голос становится неожиданно серьёзным, почти нежным.
Ты фыркаешь, но берёшь одежду.
- Ладно...
Он делает шаг назад, кивает и закрывает глаза рукой.
- Давай. Быстро.
- Хан Уль, убери руку. Ты подглядываешь.
- Подглядываю, пока не начнёшь переодеваться, - ухмыляется он.
Ты кидаешь в него подушку.
Он смеётся, отворачивается, и ты наконец переодеваешься.
Когда ты выходишь уже в худи и штанах, он смотрит на тебя... и его лицо смягчается.
- Вот. Теперь - идеально.
Он подходит и проводит рукой по твоей спине, словно подтверждая свой выбор.
- Поехали, кролик.
Мы спускаемся вниз по лестнице, и атмосфера ещё спокойная - почти домашняя.
Он идёт рядом, лениво касаясь твоей спины, как будто по привычке.
- Хочу воды, - говорит он, зевая.
Ты, всё ещё слегка дерзкая после ситуации с одеждой, бросаешь:
- Так иди сам возьми. Хон Мин Ги же смог, и ты сможешь.
Он останавливается.
Прямо на ступеньке.
Будто кто-то нажал паузу.
Медленно поднимает взгляд на тебя.
- ...В смысле - Хон Мин Ги?
Ты моргаешь, поняв, что сказала лишнее, но уже поздно.
- Ну... он просто... когда в первый раз пришёл ко мне домой познакомиться ... он захотел воды но сам взял. Как будто знал, где всё стоит....
Хан Уль уже не движется.
Плечи напряжены.
Глаза чуть сузились.
- Ты не говорила мне об этом.
Голос низкий, опасно спокойный.
- Я... забыла...
Он делает шаг ближе.
Ещё шаг.
Почти касается твоего лица.
- Забыла?
- Или не хотела говорить?
Ты чувствуешь, как холодок пробегает по коже.
Он не кричит - но его злость почти ощутима.
Ты пытаешься объяснить:
- Я... просто... не знала как.
Он смотрит прямо в тебя, ищет что-то в твоих глазах.
- Почему?
И вот тут внутри что-то сжимается.
Ты вспоминаешь...
Как отец орал, когда ты «что-то не сказала».
Как он хватал тебя за руку, тянул, закрывал в комнате.
Как ты боялась каждого слова.
Грудь начинает слегка трястись.
Ты отводишь взгляд.
- Потому что... я думала, ты... тоже разозлишься.
Он перестаёт дышать.
Буквально.
Злость на лице гаснет так же быстро, как вспыхнула.
Он делает шаг назад, будто боится напугать тебя ещё больше.
- Ты... из-за этого не говорила?
Ты молчишь.
- Ты... боялась меня?
В его голосе нет злости.
Только шок и что-то похожее на боль.
Ты едва киваешь.
Он медленно поднимает руку - так медленно, будто касаясь дикого животного, чтобы не испугать - и мягко кладёт ладонь тебе на щёку.
- Эй...
- Посмотри на меня.
Ты поднимаешь глаза.
Он шепчет почти неслышно:
- Я - не твой отец.
Его голос становится хриплым, искренним.
- Я могу злиться. Могу ревновать. Быть жестким, да.
Он наклоняется ближе.
- Но я никогда не причиню тебе боль за то, что ты что-то не сказала. Никогда.
Ты чувствуешь, как в груди что-то ломается - напряжение, которое держалось годами.
Он касается твоего подбородка, поднимая лицо чуть выше.
- Понятно?
- Я не твой отец. Я - твой.
Он резко притягивает тебя к себе, но на этот раз - не грубо, а защищающе.
Тепло.
Крепко.
Надёжно.
- Если что-то волнует - говори мне. Я разберусь. Но не накажу.
Он утыкается лбом в твой.
- Ты - моя девочка, не его.
- И я тебя берегу, а не ломаю.